El abrigo negro se había convertido en su ritual.Todas las madrugadas se ponía su creación de lana hervida para protegerse del frío en su caminata hacia el café. Al colgarlo en la pared de la cocina, se transformaba en "l'Américaine", la lavaplatos fantasma con el cabello teñido y las manos llenas de cortes. Al volver a ponérselo, volvía a ser ella misma. O mejor dicho, la mujer que estaba construyendo.El café siempre era ruidoso y lleno de vapor, pero ella solo sentía el peso de una mirada.Todas las mañanas, de diez a doce, un anciano de unos setenta años se sentaba en la esquina. Su elegancia era impecable: suéteres de cachemira, chaquetas de tweed a medida y zapatos hechos a mano. Nunca causaba problemas, solo leía Le Monde y dejaba propinas generosas.Pero Aurora sabía que la observaba. No era la mirada lasciva de los hombres en Nueva York ni la lástima del conductor de autobús. Era una mirada evaluadora. Calculadora. Él la veía intentar esconderse dentro de su abrigo.A las do

El caos invadió el diminuto ático, borrando el mundo exterior con ruido y luces cegadoras.—¡Hagan espacio! ¿Cuál es su nombre y edad? —exigió un paramédico del SAMU, irrumpiendo por la puerta astillada con su equipo médico.—¡Se llama Ariane Rousseau! ¡Veintisiete, veintiocho años, no lo sé! —balbuceó Elias, temblando dentro de su pijama y su abrigo de tweed—. ¡Por el amor de Dios, no se queden ahí parados, ayúdenla!Una contracción brutal arqueó la espalda de Aurora. Su grito desgarrador ahogó el ruido de la lluvia contra el techo de hojalata.—¡Elias! —aulló ella, estirando una mano temblorosa mientras los paramédicos la subían a la camilla—. ¡No me dejes! ¡Por favor!—¡Aquí estoy, mi niña! ¡No iré a ninguna parte! —Elias agarró su mano fría con una fuerza feroz, negándose a soltarla.Bajaron los seis pisos a trompicones, entre paredes descascaradas y gritos apresurados. Segundos después, la metieron en la parte trasera de la ambulancia. Las luces rojas y azules cortaban la oscura

El silencio de la habitación del hospital era un nuevo tipo de prisión.La tormenta del parto había terminado. La adrenalina de la llegada de Ethan se había desvanecido. El amor profundo y anclante de su primera sonrisa se había asentado, reemplazado por la mundana y aterradora realidad de las dos de la mañana.Estaba sola en un país extranjero, en una habitación pagada en efectivo, bajo un nombre falso.Era una madre.Y el bebé se estaba moviendo.Los ojos de Aurora se abrieron de golpe, su cuerpo instantáneamente rígido. Se había quedado dormida en el duro sillón de plástico; la cama del hospital se sentía demasiado como una trampa.El pequeño sonido de búsqueda provino de nuevo de la cuna. Un bufido diminuto e impaciente.Tenía hambre.Su cuerpo, adolorido y magullado, protestó al levantarse. Se acercó a la pequeña cuna de plástico transparente.Ethan estaba despierto, con sus manitas de estrella de mar cerradas en puños y el rostro arrugado, preparándose para llorar.—Shh —susurró

La pila de billetes de euros llevaba veinticuatro horas sobre la mesa de corte, sintiéndose como un objeto alienígena. Era el primer dinero que Aurora ganaba con su mente y no con sus manos agrietadas por el agua hirviendo.Pero el éxito era un faro, y la luz atraía miradas.Celine D'Albret irrumpió en el apartamento al día siguiente. No tocó el timbre. Simplemente empujó la puerta con la energía arrolladora de un huracán comercial que hizo que Aurora quisiera esconderse debajo de la mesa.—El abrigo negro se vendió —anunció Celine, arrojando su bolso de diseñador sobre el sofá—. En tres horas. A una princesa qatarí que ni siquiera parpadeó ante el precio.Aurora, sosteniendo a Ethan, quien se había despertado sobresaltado por el ruido, retrocedió instintivamente.—Quiero el vestido azul —continuó Celine, señalando el perchero con sus uñas afiladas—. Y la túnica gris. Y... eso —señaló la seda azul medianoche en la que Aurora estaba trabajando antes del parto—. Esa pieza es una obra ma

El nuevo atelier de Maison AVA ya no era un lienzo en blanco. Era una fábrica a punto de estallar.Habían pasado tres meses desde que Celine compró la primera colección. El mito de "Ariane Rousseau", la misteriosa protegida del legendario Elias Ward, se había extendido como un incendio forestal entre la élite de la moda parisina.—Saks Fifth Avenue acaba de llamar desde Nueva York —anunció Elias, entrando al estudio principal con el teléfono en la mano—. Quieren una exclusiva para el invierno.Aurora sintió un latigazo de terror puro ante la mención de su ciudad natal, pero no apartó la vista de la pesada seda azul medianoche que estaba drapeando en el suelo. Tenía la boca llena de alfileres.—Diles que esperen —murmuró ella, con la espalda ardiendo de dolor—. Apenas puedo con los pedidos de Milán y Londres.—No puedes decirle que espere a Saks, Ariane. Eres una CEO ahora, compórtate como tal —la reprendió Elias, aunque con una sonrisa orgullosa—. Contrataré a dos costureras más para