​La victoria en el Club de Pesca dejó un sabor a metal y adrenalina en la boca de Alessandra. Mientras el sol comenzaba a asomarse sobre el horizonte de Cartagena, tiñendo las murallas de un naranja sangriento, la mansión Cavallaro hervía de actividad. Hombres armados patrullaban los pasillos que antes recorrían mucamas con bandejas de plata.​Dante estaba en el despacho de Franco, rodeado de mapas digitales y frecuencias de radio interceptadas. No se había quitado la chaqueta táctica; el sudor y el hollín le daban un aspecto de guerrero antiguo.​—Silvio no llegó a su casa segura en las islas —dijo Dante sin mirar a Alessandra cuando ella entró—. Desapareció del radar a tres millas de la costa.​Alessandra se sirvió un whisky puro, a pesar de la hora. Sus manos no temblaban, pero sentía un peso en la nuca que no desaparecía.​—¿Crees que se hundió? —preguntó ella, dejando que el líquido quemara su garganta.​—Silvio es una rata, Alessandra. Y las ratas saben nadar. Pero lo que me pre