El cañón del arma de Dante estaba frío, pero la mirada que le lanzaba a Alessandra era aún más gélida. Ella no retrocedió. A pesar del humo que empezaba a picar en sus pulmones y del cuerpo de su padre yaciendo a pocos metros, sostuvo la vista del hombre que una vez fue su mundo.​—Dispara si vas a hacerlo, Dante —desafió ella, con la voz temblorosa pero cargada de una dignidad que él no recordaba—. Pero no me hables de deudas mientras este lugar se cae a pedazos.​Dante soltó una risa seca, un sonido carente de humor que se perdió entre las explosiones lejanas. Bajó el arma con un movimiento fluido y la guardó en la funda de su muslo.​—Sigues siendo igual de dramática, Alessandra. Pero hoy no tengo tiempo para tu orgullo.​Sin previo aviso, la tomó del brazo. Su agarre era firme, posesivo, como si ella fuera un objeto que acababa de recuperar. La arrastró hacia la salida de emergencia justo cuando una ráfaga de balas impactaba contra la columna de mármol donde ella se había escondid

​Alessandra subió al loft con los pies ardiendo, pero el dolor físico no era nada comparado con el torbellino en su pecho. Encontró una de las camisas de Dante, una prenda de algodón negro que le quedaba como un vestido corto, y se quitó el satén rojo manchado de sangre de su padre. Al verse en el espejo del baño, apenas se reconoció: el maquillaje corrido, el cabello desordenado y una mirada que había perdido la inocencia en una sola noche.​Cuando bajó, Dante estaba frente a una pared llena de monitores. El resplandor azul de las pantallas iluminaba las cicatrices de sus brazos.​—No sabías nada, ¿verdad? —dijo él sin girarse, como si hubiera estado leyendo sus pensamientos.​—Te lo dije, Dante. Mi padre me dijo que habías decidido irte, que habías aceptado un trato para manejar los negocios en Europa —respondió ella, sentándose en un taburete metálico, lejos de él—. Pasé meses esperando una carta, una llamada... algo.​Dante soltó una carcajada amarga y caminó hacia un archivador b

​El refugio en los muelles era poco más que una caseta de pescadores abandonada, con el olor a salitre y madera podrida impregnado en las paredes. Afuera, la lluvia de la madrugada golpeaba el techo de zinc con una violencia metálica que camuflaba cualquier sonido sospechoso. Dentro, la única luz provenía de una pequeña lámpara de queroseno que proyectaba sombras alargadas y distorsionadas sobre el rostro de Alessandra.​Dante estaba sentado en un viejo cajón de madera, con el torso desnudo. El aire frío de la costa no parecía afectarle, o quizás el fuego interno de su rabia era suficiente para mantenerlo caliente. Alessandra se acercó lentamente con el botiquín que habían logrado rescatar del túnel. Sus manos aún temblaban, no por el frío, sino por el peso de las verdades que cargaba.​—Déjame ayudarte —dijo ella en un susurro.​Dante hizo un ademán de rechazo, pero cuando sus ojos se encontraron con los de Alessandra, algo en su expresión se quebró. Se quedó inmóvil, permitiendo que

​El antiguo palacete en las afueras de la ciudad, una reliquia de la época colonial con muros de piedra coralina y techos altos, era el lugar donde el destino de la mafia se decidiría esa noche. Carros blindados de alta gama flanqueaban la entrada, y hombres con ametralladoras ligeras patrullaban los jardines con una eficiencia que gritaba guerra inminente.​Alessandra caminaba por el pasillo principal, el eco de sus botas resonando contra el mármol pulido. Ya no vestía seda ni encaje; llevaba un traje sastre negro, de corte militar, que ocultaba un chaleco de kevlar y una Beretta compacta en su espalda. A su lado, Dante caminaba con una calma aterradora. Había cambiado su chaqueta de cuero por un abrigo largo y oscuro que ocultaba su arsenal, pero sus ojos… sus ojos eran los de un depredador que finalmente ha acorralado a su presa.​—Recuerda el plan —susurró Dante, su voz apenas un soplo contra el aire frío del aire acondicionado—. Tú eres la voz. Yo soy el acero. No dejes que huela

​La mañana en la mansión Cavallaro no trajo paz, sino una disciplina que Alessandra nunca había conocido. El jardín trasero, antes lleno de rosales perfectamente podados, se había convertido en un campo de entrenamiento improvisado bajo la dirección de Dante. El sol de Cartagena ya empezaba a castigar la piel, y el sudor corría por la espalda de Alessandra mientras intentaba mantener los brazos firmes.​—No apuntes con el ojo, apunta con el alma, Alessandra —la voz de Dante era un látigo de autoridad a su espalda—. Si dudas un milisegundo, el objetivo deja de ser una silueta de cartón y se convierte en el hombre que te va a quitar la vida.​Él se colocó detrás de ella, envolviendo sus brazos alrededor de los suyos para corregir la postura. El contacto físico, aunque técnico, disparó chispas de electricidad que Alessandra intentó ignorar.​—Me duele el brazo, Dante —protestó ella, aunque no bajó el arma.​—El dolor es un recordatorio de que estás viva. Aprende a amarlo —respondió él, s