El eco del "sí, acepto" ante el altar de piedra seguía vibrando en el aire de la suite nupcial, una estancia inmensa decorada con seda negra y mármol gélido que Mavros había preparado para nuestra primera noche como esposos legales. El pacto de sangre que habíamos sellado con la daga de plata había dejado una marca invisible pero palpable entre nosotros, una conexión que iba más allá de la deuda de doce millones o del deseo oscuro que nos consumía. Mis manos vendadas, ahora ocultas bajo el encaje blanco del vestido de novia de su abuela, ya no me dolían tanto; el ardor de la herida ritual se había mezclado con el calor de su sangre, creando una cicatriz que recordaría para siempre.Mavros cerró la puerta de la suite con un clic electrónico que sonó como una sentencia. Se quitó la chaqueta del esmoquin y la arrojó al suelo con un gesto de impaciencia animal. Se quedó de espaldas a mí, frente al ventanal que dominaba Atenas, y vi cómo sus hombros anchos se tensaban, luchando por contene

El amanecer en Atenas no trajo la luz de la esperanza, sino el resplandor frío de una ciudad que se preparaba para el entierro de sus enemigos. El aire en la mansión Kyriakos todavía olía a la limpieza química que habían usado para borrar la sangre de Dimitri Volkov del mármol de mi suite nupcial, pero el olor a pólvora parecía haberse quedado impregnado en mis poros, una fragancia de muerte que ninguna esencia de jazmín podía ocultar.Me miré en el espejo de cuerpo entero. Llevaba un vestido de terciopelo negro, austero y regio, con un cuello alto que ocultaba los hematomas que los dedos de Dimitri habían dejado en mi garganta. Mis manos, envueltas en vendas nuevas y blancas, eran el único contraste en mi figura de luto. Ya no temblaban. El disparo de anoche había asesinado a la Majorie que sentía miedo; lo que quedaba en el espejo era una extraña, una mujer con ojos endurecidos por el fuego y labios pintados de un rojo tan oscuro que parecía sangre seca.Mavros entró en la habitació

El trayecto de regreso desde el Hotel Grande Bretagne hasta la mansión fue un descenso silencioso hacia el infierno. Dentro del Maybach blindado, el aire estaba tan cargado de la furia de Mavros que sentía que los cristales podían estallar en cualquier momento. Él no me había dirigido la palabra desde que arrastró su mirada despreciativa por el rostro de Ambrose en aquel balcón. Su mano, grande y callosa, apretaba mi muslo con una fuerza que dejaría marcas, una presa de hierro que me recordaba que, aunque fuera la Matriarca ante el Consejo, para él seguía siendo su adquisición más valiosa.Al llegar a la mansión, Mavros no esperó a que los guardias abrieran mi puerta. Salió del coche, rodeó el vehículo con zancadas de depredador y me sacó del asiento con un tirón decidido.—Mavros, me estás lastimando —susurré mientras me arrastraba por el vestíbulo de mármol.Él no se detuvo. Ignoró a Spiros y a los hombres que esperaban órdenes. Subimos las escaleras hacia el ala más privada de la c

El sol de Atenas comenzaba a ocultarse tras las columnas del Partenón, tiñendo el cielo de un rojo violento que parecía presagiar más derramamiento de sangre. Regresé a la mansión escoltada por Spiros y mis cuatro sombras armadas, cargando bolsas de Dior y Chanel que se sentían como plomo en mis manos. Pero el peso real no estaba en las compras de lujo, sino en el secreto que palpitaba en mi vientre y en el silencio de mi cuerpo. El retraso ya no era una sospecha; era una realidad que gritaba en cada latido de mi corazón.Al entrar en el vestíbulo, el aire cambió. Ya no olía a los perfumes caros de la calle Voukourestiou, sino a pólvora, cuero y al sudor de hombres que acababan de regresar de una carnicería. Mavros estaba allí, de pie en el centro del gran salón, rodeado de sus capitanes. No llevaba chaqueta; su camisa blanca estaba desabrochada hasta la mitad del pecho, manchada de hollín y de una salpicadura de sangre que le cruzaba la mejilla como una marca de guerra. Al verme entr

El silencio en la fortaleza de Creta era una entidad física, una losa de granito que me oprimía el pecho mientras permanecía sentada en el suelo, de espaldas a la puerta de roble que yo misma había bloqueado. Mis manos, ahora despojadas de sus vendas, mostraban las cicatrices en carne viva, un mapa de mi resistencia que parecía burlarse de mí en la penumbra. El eco de la traición de Ambrose y la frialdad de Mavros se repetía en mi mente como una sentencia de muerte. Estaba cansada. Tan profundamente agotada de ser el trofeo por el que los hombres se mataban y las mujeres conspiraban.Afuera, el viento del mar de Libia aullaba contra los acantilados, pero dentro, lo único que escuchaba era mi propia respiración errática. Hasta que el sonido cesó. Los pasos pesados de Mavros, que habían estado patrullando el pasillo como un lobo enjaulado, se detuvieron justo al otro lado de la madera.—Majorie —su voz no era un rugido esta vez. Era un susurro roto, cargado de una fatiga que me atravesó