El descenso de la montaña fue un viaje a través de un mundo que se sentía extrañamente ligero. La presión constante en la base de mi cráneo, esa sintonía que me había definido desde que escapé de los laboratorios Wetsler, se había esfumado. Por primera vez en mi vida, el silencio dentro de mi cabeza no era una tumba, sino una hoja en blanco.—¿Marta? ¿Me oyes? —Liam me sujetaba por el hombro mientras bajábamos por una ladera de esquisto.Me detuve y lo miré. No vi en él una firma de calor, ni detecté el pulso de su reloj inteligente (que ahora era solo un trozo de metal muerto en su muñeca). Vi simplemente al hombre que amaba, con la barba crecida y los ojos enrojecidos por el frío.—Te oigo, Liam. Y por primera vez, solo te oigo a ti —respondí.A medida que llegábamos a la base, el panorama era desolador pero fascinante. El cielo, antes surcado por las estelas de los satélites de la Logia, era de un azul profundo e inmaculado. Sin embargo, al mirar hacia el horizonte, donde las ciuda

El grito de "¡La Apagadora está aquí!" rasgó el aire pesado de la ciudad como un rayo. El Rastreador de Sombras se había desvanecido en la penumbra de la posada apenas dio la información, dejándonos a merced de una turba que empezaba a rodear el edificio. Ya no eran soldados de la Logia con visores tácticos; eran hombres y mujeres armados con hachas de bombero, barras de acero y un odio alimentado por el hambre y la oscuridad.—¡Marcus, los caballos! ¡Ahora! —rugió Liam, volcando una mesa pesada para bloquear la puerta principal mientras los primeros martillazos empezaban a astillar la madera.Corrimos hacia el patio trasero, donde las antiguas caravanas de turistas habían sido sustituidas por carretas de madera rústica. Marcus, con la agilidad que le daba su pasado como explorador, ya estaba cortando las amarras de un transporte de carga tirado por dos sementales árabes, animales que parecían ser lo único que conservaba su nobleza en aquel caos.—¡Suban! —gritó Marcus, saltando al pe

El Archivista nos guio por una trampilla oculta tras una vieja taquilla de billetes. El aire cambió instantáneamente: del polvo seco de la tormenta pasamos a una humedad densa, cargada de salitre y moho. Estábamos en los túneles de servicio, un nivel por debajo de las vías del metro, donde el rugido de la superficie se convertía en un goteo rítmico y amenazante.—Aquí abajo, el tiempo no se mide en horas, sino en la marea —susurró el Archivista, apagando su linterna para evitar ser detectados desde lejos—. Estamos entrando en el territorio de Los Olvidados.—¿Quiénes son? —preguntó Liam, manteniendo su ballesta en posición de guardia mientras avanzábamos con el agua por los tobillos.—Gente que la Logia dio por muerta hace décadas —respondió Marcus por él—. Vagabundos, disidentes y familias que bajaron aquí durante el primer Apagón y nunca encontraron una razón para volver a subir. Han creado su propia ley.De las sombras de las tuberías de drenaje empezaron a surgir siluetas. No llev

Nos refugiamos en el sótano de una antigua imprenta de periódicos, un lugar donde el olor a tinta seca y aceite de máquina parecía protegernos del caos exterior. Marcus bloqueó la entrada con una prensa oxidada mientras Liam encendía una lámpara de queroseno. La luz amarillenta tembló sobre la carpeta azul, cuyas cubiertas de cuero estaban manchadas de hollín y agua salada.—Ábrelo, Marta —dijo Liam, su voz apenas un susurro. Sus manos aún temblaban por la adrenalina del escape.Abrí el registro. Esperaba encontrar esquemas de satélites, frecuencias de radio o códigos de encriptación. En su lugar, mis ojos se encontraron con una lista de nombres, direcciones físicas y profesiones: un panadero en Madrid, una bibliotecaria en El Cairo, un reparador de relojes en Kioto.—No entiendo... —murmuró Marcus, mirando por encima de mi hombro—. Son personas. Gente común. ¿Este es el "Protocolo Lázaro"?—Mira las notas al margen —señalé una caligrafía pequeña y elegante, la letra de mi madre—. "Lá

El Argos, un pesquero desvencijado con el casco oxidado y un persistente olor a gasóleo barato y escamas podridas, crujía bajo nuestros pies mientras nos alejábamos de la costa africana. Atrás quedaba el resplandor naranja del incendio en la bodega de Omar, una pira que marcaba el fin de nuestro tiempo en Marruecos y el inicio de una orfandad absoluta. Ya no había drones sobrevolando, ni señales de radio interceptadas. Delante, el Mediterráneo se extendía como una boca negra, hambrienta y profunda, un abismo que no perdonaba la arrogancia de los que una vez se creyeron dueños del cielo.—El motor no aguantará una tormenta real, Marcus —advirtió Liam, observando con preocupación las nubes de tormenta que devoraban la luna como un tumor oscuro—. Y no tenemos radar para esquivar las patrullas remanentes de la Logia que aún vigilan las aguas internacionales con botes de interceptación rápida.—No necesitamos radar —dije, apretando contra mi pecho el cilindro de madera que Omar me había en