El estruendo de la explosión en la superficie hizo que el techo del túnel de alcantarillado vibrara, desprendiendo una lluvia de polvo y cascotes sobre nuestras cabezas. Simón el Panadero había cumplido su palabra: el polvo de harina, en suspensión y bajo presión, se había convertido en un arma devastadora contra los soldados de la Logia. Pero el sacrificio de su santuario era el precio de nuestra huida.—No se detengan —dijo Liam, cuya voz sonaba hueca y distorsionada por el eco de los muros de hormigón—. Si Simón logró retrasarlos, tenemos unos minutos antes de que Thorne despliegue rastreadores térmicos en las bocas de tormenta.Caminábamos con el agua sucia por los tobillos, guiados por el mapa rudimentario que Simón había trazado con carbón en un trozo de saco de harina. Las semillas de biotecnología agrícola pesaban en nuestras mochilas como si fueran lingotes de oro; en este mundo de estómagos vacíos, lo eran. Marta lideraba el grupo, aferrando la carpeta azul contra su pecho,