El estruendo de la explosión en la superficie hizo que el techo del túnel de alcantarillado vibrara, desprendiendo una lluvia de polvo y cascotes sobre nuestras cabezas. Simón el Panadero había cumplido su palabra: el polvo de harina, en suspensión y bajo presión, se había convertido en un arma devastadora contra los soldados de la Logia. Pero el sacrificio de su santuario era el precio de nuestra huida.—No se detengan —dijo Liam, cuya voz sonaba hueca y distorsionada por el eco de los muros de hormigón—. Si Simón logró retrasarlos, tenemos unos minutos antes de que Thorne despliegue rastreadores térmicos en las bocas de tormenta.Caminábamos con el agua sucia por los tobillos, guiados por el mapa rudimentario que Simón había trazado con carbón en un trozo de saco de harina. Las semillas de biotecnología agrícola pesaban en nuestras mochilas como si fueran lingotes de oro; en este mundo de estómagos vacíos, lo eran. Marta lideraba el grupo, aferrando la carpeta azul contra su pecho,

El descenso desde las cumbres de Guadarrama nos dejó en un paisaje que parecía extraído de una pesadilla surrealista. Ante nosotros se extendía la inmensa llanura de Segovia, pero no estaba vacía. Decenas de aerogeneradores, los gigantes modernos de esta tierra, permanecían inmóviles bajo un cielo de un gris plomizo. Sin la Red Dorada para gestionar la distribución de carga y sin técnicos que aceitaran sus engranajes, las aspas se habían detenido, algunas bloqueadas por el óxido, otras dobladas como alas de pájaros heridos tras las últimas tormentas.—Parecen centinelas muertos —susurró Liam, cuya respiración formaba pequeñas nubes de vapor en el aire gélido de la mañana.Caminábamos por el arcén de la carretera CL-601. Mis botas, desgastadas por los kilómetros de alcantarillado de Madrid y el granito de la sierra, empezaban a fallar. Cada paso era un pinchazo de dolor que subía por mis pantorrillas, pero el frío actuaba como un anestésico cruel. Marcus iba en cabeza, con la mirada fi

La Catedral de Burgos no era solo un templo; en la oscuridad de la noche, parecía una fortaleza de sombras diseñada para guardar secretos que los hombres ya no podían comprender. Sor Clara y yo nos movíamos como fantasmas por el trascoro, evitando las zonas donde la luz de la luna se filtraba por las vidrieras rotas. Afuera, el caos estallaba en la Plaza del Rey San Fernando: las bengalas de Liam y Marcus iluminaban el cielo con un rojo sangriento, distrayendo a las patrullas de la Alianza de Hierro con pequeñas explosiones y disparos de ballesta.—No mires atrás, Marta —susurró Sor Clara, cuya mano firme me guiaba hacia una losa de piedra desgastada cerca del Altar Mayor—. El tiempo de los hombres de hierro es el presente, pero el nuestro es el mañana.Con un esfuerzo coordinado, activamos un mecanismo oculto en una de las tallas de madera del coro. La losa se deslizó con un gemido pétreo, revelando una escalera de caracol que descendía hacia una oscuridad que olía a incienso viejo y

El viento del norte, el cierzo, aullaba entre las formaciones de arcilla, arenisca y yeso, moldeando el paisaje como si fuera cera caliente. Las Bardenas Reales se extendían ante nosotros como un suelo lunar, un laberinto de barrancos secos y mesetas solitarias que el colapso climático y la falta de gestión hídrica habían transformado en un desierto absoluto. El polvo fino y blanquecino se nos metía en los ojos, en la boca y entre los pliegues de la ropa, convirtiendo cada respiración en un ejercicio de asfixia.—No mires atrás, Marta —dijo Liam, sujetándome de la mano mientras descendíamos por la ladera inestable de un cabezo de arcilla—. Si Marcus logró llevarlos hacia las minas, tenemos que aprovechar cada hora. Pero el aire está cambiando. Viene una tormenta de polvo.Tenía razón. En el horizonte, el cielo ya no era gris, sino de un tono ocre e incendiario. Una muralla de arena y tierra suspendida se aproximaba a gran velocidad, tragándose las siluetas de las montañas lejanas. En