REBECAMe levanté de la cama sintiendo el cuerpo pesado, como si la pelea de anoche me hubiera dejado moretones invisibles. Héctor ya estaba en la cocina, de pie frente a la cafetera, con la camisa impecable y el rostro de imperturbable.—Hay café —dijo sin girarse. Su voz era áspera, desprovista de la calidez que solía tener en Monterrey.—No quiero tu café, Héctor —respondí, pasando de largo hacia la barra para buscar un vaso de agua—. ¿A qué hora es tu junta con Greta?Héctor dejó la taza con un golpe seco sobre la barra y me miró. Tenía unas ojeras marcadas que delataban que la habitación de invitados no había sido muy cómoda.—En una hora y se llama junta de consejo, Rebeca. Greta es solo una parte de ella —tomó su maletín y se acercó a mí, deteniéndose a un metro de distancia—. No voy a pedirte perdón por trabajar, tampoco voy a pedirle a mi directora de finanzas que se disculpe por un accidente.—No fue un accidente y lo sabes, pero adelante ve a tu junta, demuéstrales a todos

REBECAPasé todo el día deambulando por las calles de Berlín, sintiendo que el frío me calaba hasta los huesos, pero el hielo que llevaba en el pecho era mucho más difícil de soportar. Caminé sin rumbo por el Tiergarten, viendo a la gente pasar con sus vidas normales, mientras yo trataba de procesar cómo todo se había desmoronado en cuestión de segundos. La imagen de Héctor cargando a Greta, mirándome con ese desprecio absoluto, se repetía en mi mente como una película de terror.Llamé a Bety a mediodía, no podía más. Ella pasó por mí y me llevó a un pequeño café en una esquina de Charlottenburg. Lloré frente a ella, sin importarme que los alemanes en las mesas vecinas me miraran con esa mezcla de curiosidad y distancia que tanto me pesaba.—Ella es capaz de eso y mucho más, pero mi tonto hermano tan inteligente y no se dio cuenta —dijo Bety, apretando mi mano con fuerza sobre la mesa—. Greta no tiene límites cuando se trata de conseguir lo que quiere. Ha esperado años para que Héctor

HEKTORCerré la puerta del estudio y me froté las sienes, la imagen de Rebeca saliendo del penthouse con los ojos encendidos de una furia que no lograba comprender, me quemaba la conciencia. Pero entonces miré hacia el sofá. Greta estaba encogida, con una mano en la espalda y el rostro pálido. Me sentí como un animal acorralado entre dos fuegos: la mujer que amaba y la mujer que creció conmigo y era quien sostenía los cimientos de mi empresa.—¿Te duele mucho? —pregunté, acercándome a ella con una mezcla de culpa y fastidio.—Estoy bien, de verdad —susurró Greta, aunque un gemido de dolor escapó de sus labios cuando intentó enderezarse—. No debí provocarla, sabía que estaba tensa, pero no imaginé que llegaría a los empujones.—No

HEKTORMe quedé sentado en la oscuridad de la sala, viendo cómo la luz del amanecer berlinés se filtraba por los ventanales. Mandarino no había dejado de maullar. El sonido, antes una molestia menor, ahora se sentía como un reproche constante, una alarma que me recordaba mi fracaso cada vez que el aire salía de sus pulmones.El timbre del elevador sonó a las ocho en punto. No era Greta con sus reportes, ni Klaus con sus urgencias, era Bety. Venía con las ojeras marcadas y una transportadora de plástico bajo el brazo, entró al penthouse sin saludar, barriendo la estancia con una mirada de asco que no se molestó en ocultar.—Dame al gato, Héctor —dijo secamente, dejando la transportadora sobre la alfombra—. Y no me hagas perder el tiempo, tengo mucho que organizar para enviarle sus cosas a México.Me puse de pie con una lentitud deliberada. Me sentía entumecido, pero una idea fija empezaba a

HEKTORMe serví el cuarto whisky de la noche, ignorando que el reloj en la pared apenas marcaba las diez. Me senté en la orilla de la cama, mirando el espacio vacío donde Rebeca solía dejar su libro antes de dormir. Mandarino entró a la habitación con paso lento, saltó al colchón y se quedó mirándome con sus ojos amarillos, fijos y acusadores. Cuando intenté acercar mi mano para tocarlo, el gato soltó un bufido agudo y me lanzó un zarpazo que me abrió un surco rojo en el dorso de la mano.—¡Maldita sea, Mandarino! —exclamé, retirando la mano de un tirón mientras veía las gotas de sangre manchar la colcha.El gato me ignoró, se bajó de la cama con elegancia y se fue a sentar frente a la puerta del vestidor de Rebe, soltando un maullido largo y desgarrador. Me quedé ahí, sangrando y solo, dándome cuenta de que en esta casa hasta los animales me habían declarado la guerra. Tomé el teléfono y marqué por centésima vez el número de Rebeca. “El número que usted marcó no existe”.—Cerró la lí