Amara se quedó rígida en la cama, con la mirada perdida en las partículas de polvo que bailaban en el haz de luz que entraba por la ventana. Marco, que la observaba con una intensidad que empezaba a incomodarla, rompió el silencio con una pregunta que le heló la sangre.—Amara... ese apellido —dijo él, bajando el tono de voz hasta convertirlo en un susurro grave—. Tiene que ver con Burke, ¿verdad? El hombre del Puerto de Salónica. Amara sintió que el aire se espesaba. No podía mentir del todo, no cuando el nombre resonaba en cada rincón del hospital como un trueno.—Creo que sí, Marco —respondió ella, forzando una calma que no sentía, manteniendo su voz plana, casi indiferente—. Es un apellido común en las altas esferas de Londres. Supongo que son ellos.Marco se puso de pie y caminó hacia la ventana. Descorrió un poco la cortina y soltó un bufido de incredulidad. —Hay seguridad por todas partes, Amara. Hombres con pinganillos, coches negros blindados bloqueando la entrada lateral...

Aslan Burke cerró la puerta de la Suite 5 con una lentitud impropia de su carácter. Dentro, el aire apestaba a flores caras, perfumes de diseñador y la alegría plástica de su hermano Alexander celebrando su propia gloria. Debería sentirse triunfante; el imperio Burke tenía un nuevo heredero oficial. Sin embargo, un frío inexplicable, como una aguja de hielo, le recorría la columna vertebral.Se ajustó el puño de la camisa, mirando el pasillo de mármol. El hospital, en esa zona de élite, era una catedral de silencio, hasta que el sonido de unos motores eléctricos y pasos frenéticos rompió la calma al fondo del corredor.—¡Abran paso! ¡Directo a la UCI Neonatal! ¡Saturación cayendo, mantengan el flujo de oxígeno! —El grito de un médico resonó, rompiendo la paz del ala privada.Aslan se detuvo en seco. No era de los que se apartaban, pero algo en la vibración del aire lo obligó a clavar los pies en el suelo.Una cápsula de cristal, una incubadora de transporte rodeada por un enjambre de

El móvil de Aslan vibró en su bolsillo con una insistencia agresiva. Al ver el nombre en la pantalla; Stavros, apretó la mandíbula. Simplemente dejó que el teléfono siguiera vibrando, una molestia eléctrica que ignoró mientras sus pasos resonaban con autoridad, acercándose a la zona donde había visto a Valenti.Se detuvo frente al gran ventanal de la unidad neonatal. Sus ojos recorrieron el pasillo con la precisión de un escáner; Valenti no estaba a la vista, probablemente ya se habría ido, pensó.De pronto, una punzada de irritación le recorrió la nuca. ¿Qué carajos estás haciendo, Burke?, se recriminó a sí mismo.Su mente, siempre lógica, empezó a jugarle una mala pasada. Se vio a sí mismo buscando conexiones donde quizás solo había coincidencias. ¿Amara y Valenti? Era absurdo.—Estás paranoico, —se dijo en un susurro casi imperceptible, apretando el teléfono contra su palma. Se obligó a respirar, tratando de encontrar el hilo lógico que siempre lo salvaba. Si estaba viendo fantas

El aire en la esclusa de la Unidad de Cuidados Intensivos no solo estaba frío; se sentía denso, saturado de un aroma a ozono y antiséptico que parecía grabarse en las mucosas de Aslan como una advertencia. Mientras el sensor de la pared dispensaba el gel sobre sus manos, él observó sus palmas con una extrañeza punzante. Eran las manos de un hombre que dictaba el rumbo de mercados enteros, pero que en ese momento se sentían inútiles, vacías de cualquier poder real frente a la fragilidad de la vida.El doctor Santoro lo ayudó a colocarse la bata azul desechable y la mascarilla con una parsimonia que a Aslan le resultó exasperante. El silencio del empresario era absoluto, una armadura de hielo forjada para ocultar el rugido ensordecedor de una mente que no sabía cómo procesar el caos. No había sido un contrato, ni una estrategia comercial, ni un plan trazado en una oficina de mármol. Todo esto era el residuo de un azar biológico implacable, una colisión de destinos que lo había vinculado

Diez días. Diez amaneceres en los que el tiempo se había vuelto una sustancia densa y asfixiante en el área de cuidados críticos, hasta que finalmente el aire dejó de oler a urgencia.En la habitación 18, Amara descansaba con la espalda ligeramente incorporada. La Dra. Vaughn entró con una tableta bajo el brazo y una sonrisa de alivio genuino.—Buenos días, Amara. Te veo con mucho mejor color hoy —dijo la doctora, revisando los niveles en el monitor—. Los últimos análisis son excelentes. Tus pulmones están despejados y la función renal ha vuelto a la normalidad. El riesgo del choque por la hemorragia ha pasado por completo. Tu cuerpo ha hecho un trabajo increíble recuperándose; el sangrado está totalmente controlado.Amara intentó sonreír, aunque el esfuerzo aún la agotaba. Recordaba el pánico, el dolor punzante y la sensación de que su propio cuerpo la traicionaba antes de la cirugía.—¿Cuándo... cuándo podré moverme de aquí, doctora? Siento que el cuerpo me pesa una tonelada.—Es no