El aire de la tarde en la Toscana tenía un matiz dorado que envolvía el jardín de la casa de Victoria en una calidez casi irreal. Amara estaba sentada en un banco de hierro forjado, rodeada de macetas de terracota con geranios encendidos. Llevaba un vestido de lino color verde esmeralda, amplio y ligero, que se amoldaba con suavidad a la curva pronunciada de su vientre. El sol poniente hacía que su piel canela resplandeciera y que sus rizos oscuros, libres de la coleta de la mañana, cayeran sobre sus hombros con una vitalidad salvaje. Se veía serena, con esa belleza magnética de quien ha encontrado un refugio tras la tormenta.A su lado, Marco la observaba con una intensidad que no intentaba ocultar. Vestía una camisa de color azul pálido con las mangas remangadas, revelando sus antebrazos fuertes, y unos pantalones oscuros que acentuaban su porte atlético. Su mandíbula, siempre firme, parecía haberse relajado bajo el cielo italiano, y sus ojos claros reflejaban la luz del jardín.—Si

El sonido de la llave girando en la cerradura del apartamento de Amara marcó el final definitivo de su refugio italiano. Al entrar, el aire olía a ausencia y a ese aroma sutil de vainilla que ella siempre dejaba en el ambiente. Marco entró tras ella, dejando la valija junto al sofá con un golpe sordo que pareció despertar las sombras de la sala.—Ya estás en casa, Amara —dijo él, escaneando el lugar con una mirada profesional, asegurándose de que todo estuviera en orden.Amara se dejó caer en el brazo del sofá, suspirando mientras Dante saltaba de inmediato a su regazo, reclamando su territorio.—Muchísimas gracias por acompañarme, Marco. De verdad. No sé qué habría hecho con…todo—murmuró ella, dándole una sonrisa cansada pero genuina—. No quiero quitarte más tiempo, debes estar agotado tú también.—Para ti siempre tengo tiempo —respondió él, acercándose un paso. Se frotó las manos y luego las guardó en los bolsillos de sus pantalones—. Escucha, mañana es sábado. Amara lo miró, ladea

Las puertas de la Torre Burke escupieron a Amara hacia la acera con una violencia invisible. El aire de Londres, que esa mañana parecía simplemente fresco, ahora la golpeó en el rostro como un bloque de granito húmedo. No lograba respirar. El oxígeno parecía haberse vuelto sólido, una masa espesa que se negaba a entrar en sus pulmones mientras sus tacones golpeaban el pavimento con un ritmo frenético, errático.Como arquitecta, Amara siempre había encontrado consuelo en la geometría. Para ella, los edificios eran promesas de estabilidad, líneas rectas que desafiaban al caos. Pero ahora, mientras levantaba la vista con el rostro bañado en un sudor frío, la ciudad se estaba desmoronando. Los rascacielos de acero y cristal de la City no se elevaban hacia el cielo; se inclinaban sobre ella como verdugos de cristal. Las cornisas parecían colmillos; las sombras de las vigas, barrotes de una celda que se cerraba a cada paso que daba.El mundo se volvió una cacofonía insoportable. El chirrid

Dimitrius caminaba de un lado a otro con nerviosismo hasta que, de un movimiento seco, presionó el intercomunicador y habló con dureza:—¿Aún no ha llegado la arquitecta Leoni? Al otro lado, la voz de la secretaria sonó pequeña, filtrada por un nerviosismo evidente.—Señor... la señora Leoni acaba de salir. Apenas puso un pie en la recepción de la torre y dio media vuelta.Dimitrius frunció el ceño, sintiendo una punzada de irritación.—¿Cómo que se fue? ¿Por qué no la hizo subir de inmediato? Tenía instrucciones claras de escoltarla a mi oficina. ¿Por qué no me lo informó en el momento? Me ha hecho perder el tiempo, señorita.—Lo intenté, señor —respondió la mujer, casi en un susurro—. Ella iba camino a su oficina pero de pronto se detuvo en seco. Se puso pálida, como si hubiera visto un fantasma. Yo... realmente la vi muy mal. Parecía que no podía respirar. Salió de la torre casi corriendo antes de que pudiera ofrecerle asistencia médica.En ese preciso instante, las pesadas puerta

La mansión de Aslan Burke guardaba un silencio sepulcral, solo interrumpido por el suave siseo del sistema de climatización. Eran pasadas las tres de la mañana y Aslan sabía que, una vez más, el sueño se negaba a visitarlo.Caminaba descalzo por el mármol frío del salón, vistiendo únicamente un pantalón de pijama de seda negra que se ajustaba a su cadera, dejando al descubierto su torso esculpido y tenso. En su mano derecha sostenía un vaso de cristal tallado con tres dedos de un whisky de malta.Se detuvo al escuchar un sonido inusual.Ares, su imponente Gran Danés, no estaba en su cama. Estaba frente al enorme ventanal que ofrecía una vista gélida de Londres. El perro emitía un sonido bajo, un gimoteo sutil, casi como un llanto contenido, mientras apoyaba el hocico contra el vidrio empañado.Aslan se acercó lentamente, el hielo chocando contra el cristal de su vaso.—¿Qué te pasa, amigo? —preguntó con voz ronca, su acento marcándose más en la soledad de la noche—. ¿Tú tampoco puedes