El aire de Surrey había cambiado; la niebla persistente de hace dos semanas le había dado paso a una brisa más templada, pero en el interior de la cabaña el ambiente seguía suspendido en el tiempo. La puerta principal, ahora reparada burdamente con tablones nuevos y bisagras reforzadas por las manos encallecidas de Barnaby, era un recordatorio constante de que el peligro había estado a un milímetro de alcanzarlas.Livia apoyó el peso en su pierna izquierda. Un pinchazo leve la obligó a contener el aliento, pero ya no era el latigazo abrasador de los primeros días. La herida de la pantorrilla, gracias a los lavados diarios con agua hervida y las compresas de hojas que el anciano preparaba, comenzaba a lucir una cicatriz rosada y limpia. Ya podía caminar sin arrastrar el pie, lo que le devolvía una dolorosa sensación de autonomía.Keziah dormía en la cuna de mimbre, que había sido armada de nuevo en su esquina, aunque ahora con un sistema de cuerdas que permitía desmontarla en tres segu

—Mírala, pobrecita, está totalmente ida —susurró una mujer que pasaba junto a su esposo, arrastrando las palabras con esa lástima fácil y distante que la gente bien vestida guarda para las tragedias que no quiere mirar de cerca.El hombre, sin mirarla directamente a los ojos, con el rostro endurecido por la prisa y la incomodidad de compartir la misma acera con la miseria, metió la mano en el bolsillo del pantalón de sastre. Sacó un par de monedas de una libra y, con un movimiento rápido, mecánico y distante, casi como quien arroja un desecho a un contenedor para limpiar su propia conciencia, las arrojó hacia ella. Las monedas de metal tintinearon con un eco metálico y gélido en el suelo húmedo, rodando de forma caprichosa hasta golpear, con un leve golpe seco, la punta de los zapatos de la madre.Amara se detuvo en seco. El vaivén rítmico con el que mecía el bulto entre sus brazos se congeló. Miró las dos piezas de metal que brillaban bajo la mortecina luz de las farolas de Shoreditc

Martha no daba crédito a lo que sus propios ojos le estaban mostrando en la penumbra de aquel rincón. La estampa de Livia, encogida contra los troncos con una bebé en brazos, se procesó en su cerebro. La palidez de la muchacha y el silencio sepulcral de la cabaña solo sirvieron como combustible para la hoguera de sus peores suposiciones.Dio tres pasos hacia atrás, saliendo del rincón con los brazos rígidos a los costados y los puños apretados, como si temiera que si se acercaba más, la realidad terminaría por romperle los esquemas de toda una vida. Se volvió hacia Barnaby, que permanecía de pie junto a la estufa con el rifle aún apoyado contra la pierna, y lo señaló con un dedo incriminatorio que temblaba de pura indignación.—¡Eres un miserable, Barnaby! —bramó la anciana, y la voz le retumbó en las vigas del techo con la fuerza de un trueno—. ¡Un viejo cochino y miserable! ¡Eso es lo que eres! ¡Mírate la cara! ¡Mírate las arrugas y las manos encallecidas! ¿Cómo es posible? ¿Cómo de

El jet privado estaba listo en la pista privada de Luton, con los motores encendidos y las rutas de vuelo aprobadas hacia una isla del Caribe que no mantenía tratados de extradición con el Reino Unido. Para Khostas Varkas, el tiempo de jugar a los dados en territorio británico se había agotado.En su lujoso apartamento de Mayfair, el magnate griego cerraba el último maletín de cuero con un chasquido seco. Sus manos, habitualmente firmes, reflejaban una sutil tensión. El plan maestro se había ido al demonio. Él había ordenado el secuestro de la pequeña Keziah. Pero la incompetencia de sus propios hombres lo habían arruinado todo.No había rastro de la niñera ni de Keziah, ni llamadas de rescate, ni cuerpos. Para Khostas, la conclusión era obvia y definitiva: ambas estaban muertas, tragadas por la corriente helada del río. Una tragedia colateral que, lejos de beneficiarlo, lo colocaba en una posición de peligro mortal.Si la policía metropolitana encontraba una sola pista que lo vincula

Mientras en las arterias industriales del oeste de Londres se desataba una cacería salvaje, a unas cuantas millas de distancia, en la quietud profunda y aparente del bosque de Surrey, el destino de la otra mitad de la familia Burke se decidía entre paredes de madera y el olor a raíces rancias.La tormenta doméstica se había extinguido, dejando tras de sí un rastro de loza rota, papilla de moras salpicada en las botas de Barnaby y un silencio denso que cortaba la respiración. Livia, sentada finalmente en una banqueta, lograba calmar el llanto de la pequeña Keziah pegándola a su pecho, susurrándole melodías entrecortadas mientras sus propios ojos seguían fijos en la pareja de ancianos.Barnaby terminó de limpiar los restos de vidrios cercanos a la estufa con movimientos mecánicos y cargados de parsimonia. Martha, despojada ya de toda su furia celosa, permanecía de pie junto a la ventana, mirando hacia los árboles oscuros que comenzaban a ser devorados por la niebla de la tarde. El viejo