ISABELLAEl bebé no es tuyo.Las palabras salieron de mi boca y, aunque las escuché con claridad, aunque sentí cómo me atravesaban como un cuchillo, me parecieron ajenas, como si hubiera sido otra persona quien las pronunciara. Durante un instante Damián simplemente me miró, inmóvil, sin reaccionar, sin comprender, con la esperanza todavía suspendida en su rostro, incapaz de aceptar lo que acababa de escuchar.—¿Qué? —su voz fue apenas un susurro, frágil, incrédulo.Aparté la mirada porque sabía que si seguía mirándolo iba a derrumbarme, iba a decirle la verdad, iba a confesar que cuando el médico mencionó al bebé yo había pensado exactamente lo mismo que él: había imaginado Londres, una casa lejos de todos, un hijo corriendo por un jardín, las cenas, las discusiones absurdas, las reconciliaciones, las noches en que terminábamos abrazados porque ninguno soportaba dormir lejos del otro. Había imaginado una vida completa en apenas unos segundos. Una vida imposible.Porque después record

—¿Es verdad?La voz de mi madre sonó tan alterada que durante un segundo pensé que había ocurrido algo más, algo relacionado con mi padre, con la empresa, con Damián. Pero entonces vi hacia dónde estaba mirando: mi abdomen. Y comprendí.—¿Estás embarazada?No respondí. No porque quisiera ocultarlo, simplemente todavía me costaba creerlo. Mi madre dio un paso hacia la cama, después otro. Su rostro había perdido todo color.—Por Dios, Isabella. —Se llevó una mano a la boca—. ¿Es de Damián?La pregunta me atravesó como un cuchillo.—Mamá...—¿Es de tu hermano? —Su voz se quebró—. ¿Estás embarazada de tu propio hermano?La habitación quedó en silencio. Era la primera vez que alguien lo decía en voz alta, la primera vez que aquellas palabras tomaban forma real fuera de mi cabeza. Y sonaban horribles. Monstruosas. Imposibles. Vi algo que jamás pensé ver en Elena Montenegro: pánico. No enojo, no decepción. Pánico. Como si acabara de comprender el tamaño del desastre.La puerta se abrió antes

ISABELLA El trayecto desde la entrada principal hasta el ascensor fue un borrón. Todavía podía ver a mi padre esposado, todavía podía escuchar los gritos de los periodistas, todavía podía escuchar las palabras corrupción, fraude y desvío de fondos repitiéndose una y otra vez dentro de mi cabeza. Nada tenía sentido. Nada. Cuando las puertas del ascensor se abrieron en el último piso, salí prácticamente corriendo. Necesitaba respuestas. Necesitaba encontrar a mi madre. Necesitaba que alguien me explicara qué demonios estaba ocurriendo. Pero antes de llegar a su oficina escuché voces provenientes de la sala de juntas. La puerta estaba cerrada. Había dos asistentes afuera. Algo en sus expresiones me hizo detenerme. —¿Qué pasa? Ambos intercambiaron una mirada incómoda. Ninguno respondió. Sentí que el corazón comenzaba a acelerarse. —¿Qué está pasando? —Señorita Montenegro... —uno de ellos tragó saliva—. La junta está reunida. Fruncí el ceño. —¿Y? —Es una reunión extraordinaria. N

ISABELLANo recuerdo cuánto tiempo permanecí sentada frente a Sarah después de que terminó de hablar. Quizá fueron segundos, quizá minutos. La oficina estaba en silencio, un silencio incómodo, pesado. Y por primera vez desde que había entrado allí no sabía qué decir.Porque quería odiarla. Dios sabía cuánto quería odiarla. Quería decirle que estaba loca, que estaba mintiendo, que había inventado toda aquella historia para justificar lo que había hecho. Pero no podía. Porque conocía a mi padre. Y aunque una parte de mí quisiera defenderlo, otra parte sabía perfectamente quién era Emir Montenegro. Sabía que era capaz de cualquier cosa cuando se trataba de ganar. Sabía que siempre había puesto el poder por encima de las personas. Sabía que llevaba toda la vida manipulando situaciones para conseguir exactamente lo que quería. Y lo peor era que Sarah también lo sabía.—Nada de esto fue culpa tuya.Levanté la cabeza. Ella seguía observándome desde detrás del escritorio.—¿Qué?—No hiciste n

Cuando salí del hospital, la ciudad seguía exactamente igual. El tráfico avanzaba con su ruido habitual, la gente caminaba por las aceras, los autos se detenían frente a los semáforos, los vendedores ofrecían café en las esquinas y las parejas se tomaban de la mano avanzando entre la multitud como si nada hubiera ocurrido. Incluso vi a una mujer empujando un cochecito de bebé mientras hablaba por teléfono, completamente ajena al hecho de que mi mundo acababa de derrumbarse. Nada se había detenido. El mundo no había hecho una pausa para acompañar mi dolor, y aquella normalidad me pareció una crueldad imposible de explicar. Porque mi hijo había muerto. Mi hijo ya no estaba. Y aun así las personas seguían cruzando calles, comprando café, contestando mensajes, llegando tarde al trabajo o riéndose de algo que alguien les susurraba al oído. Me quedé de pie frente a la entrada del hospital con una mano apoyada sobre el vientre. El médico había utilizado palabras mucho más apropiadas que las