Giovanni FerrariBajé a mi suegra a rastras por las escaleras. No me importó que los empleados estuvieran mirando con los ojos abiertos de par en par en el porche, ni que Genaro estuviera en el vestíbulo. No me importó que ella gritara que yo era un hijo del infierno. Al llegar a la puerta principal, la abrí de un golpe que hizo que la madera golpeara la pared de piedra. La empujé hacia el jardín, hacia la noche que la esperaba como su hábitat natural. El coche negro estaba allí, con el motor encendido, como un buitre esperando su ración de carroña.—¡Escúcheme bien, cuervo de mal agüero! —le grité, señalándola con el dedo, temblando de pura adrenalina—. Si vuelve a entrar a mi casa sin permiso, si vuelve a cruzar esa reja, la voy a hundir en el agujero más oscuro y olvidado de Roma. ¡Usted no es nadie para juzgar lo que pasa en mi cama! ¡Usted no es Dios ni es nada! ¡Fuera de mi vista antes de que cometa una locura de la que no me arrepienta!La vieja se giró desde el camino de gra

Giovanni llegó tarde. Olía a tabaco, a alcohol y a calle, los olores de un hombre que huye de su propio hogar. Intentó abrazarme por la cintura mientras yo preparaba el té, buscando un rastro de la mujer que se entregó las noches anteriores. Me puse rígida de inmediato. Mi espalda se volvió una pared de piedra.—¿Otra vez habló contigo? —preguntó él, con una rabia contenida que le hacía vibrar la voz. Me soltó con brusquedad.—No... solo estoy cansada, Giovanni. El día ha sido largo —mentí, sin mirarlo.—Mientes. Hueles a miedo. Hueles a esa vieja y a sus rezos de muerte. ¡Esa mujer está ganando sin estar aquí! —golpeó la encimera con el puño, haciendo que las tazas saltaran—. ¡Mañana mismo nos vamos de Roma! Nos vamos a la finca en el campo, lejos de las rejas y de sus mensajeros. Donde no pueda encontrarte.—Ella siempre me encuentra, Giovanni. No importa el mapa. Ella está en mi cabeza. Vive en mis recuerdos y se alimenta de mis dudas —dije, sintiendo una desesperanza absoluta.Él

Giovanni FerrariLa fotografía en la pantalla del celular de Francesca fue el detonante. Ver nuestra propia intimidad capturada desde las sombras de mis viñedos me hizo entender que la Toscana no era un refugio, sino una ratonera. Esa misma tarde, mientras Francesca intentaba calmar el llanto de Sebastián en el piso de arriba, yo me dediqué a mover los cimientos de Roma desde mi despacho en la finca.No iba a permitir que esa mujer, Ágata, nos asfixiara más. Llamé a mi equipo legal y les di una orden simple: "No quiero que esa mujer pueda respirar el mismo aire que mi familia". Usé cada contacto en la policía, cada favor pendiente en la judicatura y, sobre todo, la evidencia de acoso que ella misma nos había regalado con sus fotos y mensajes.El proceso fue una guerra de papeles. Mis abogados trabajaron día y noche para demostrar que la salud mental de Francesca y la seguridad de mi hijo estaban en riesgo. Presentamos los sobres negros, el registro de llamadas y el testimonio de la t

Agata CastelloEl frío de la pequeña casa que había alquilado. No se comparaba con el frío que me recorría la espina dorsal cada vez que miraba ese papel de la policía sobre la mesa de la entrada. Una orden de restricción. Un Ferrari, usando las leyes de los hombres, intentaba separarme de lo único puro que me quedaba en este mundo podrido.Me senté frente al pequeño altar que presidía mi salón, pero esta vez no buscaba la paz en los rezos. Mis ojos estaban fijos en el fondo de una Biblia vieja, de lomo desgastado, donde guardaba una fotografía que nadie en esta ciudad debería ver jamás. Con manos temblorosas, saqué la imagen amarillenta.En la foto, una mujer joven y radiante sonreía a la cámara. Llevaba un vestido de lentejuelas doradas que apenas le cubría los muslos, unas medias de red y el cabello suelto, cayendo en ondas salvajes sobre sus hombros. No había cruces en su cuello, sino collares de bisutería barata que brillaban bajo las luces de neón. Esa mujer era yo, hace casi

Giovanni FerrariEl alcohol no estaba haciendo su trabajo. Debería estar anestesiado, flotando en esa nube de indiferencia donde las palabras de Francesca no dolieran, pero el whisky solo alimentaba la hoguera de mi frustración. La miré desde mi sillón de cuero, con el vaso suspendido a medio camino entre la mesa y mi boca. Ella estaba allí, de pie en el umbral del despacho, pareciendo más una aparición que una esposa.—¿Qué sé de la vida de mi padre? —repetí su pregunta, arrastrando las palabras con un cinismo que me sabía a hiel—. Mi padre era un Ferrari de la vieja escuela, Francesca. Un hombre que entendía que el mundo se divide en lo que se puede comprar y lo que se tiene que destruir. No había matices. No había dudas.—Pero tuvo que haber algo más, Giovanni. Esas cartas... esa mujer, Perla... —insistió ella, dando un paso hacia la luz de la lámpara.Dejé el vaso de golpe sobre la madera. El sonido seco la hizo respingar.—¡Esas cartas son basura de un muerto! —rugí, poniéndome d