La habitación asignada a Elena era un monumento a la ironía. Las sábanas eran de seda egipcia con un conteo de hilos que probablemente costaba más que su coche, y los muebles eran antigüedades de caoba talladas a mano. Sin embargo, no importaba cuántos lujos amontonaran en esos metros cuadrados: para ella, el aire se sentía viciado, como el de una celda de castigo.Se sentó en el borde de la cama, todavía con el uniforme puesto, escuchando el golpeteo incesante de la lluvia contra los ventanales reforzados. No había cerradura por dentro. Ese detalle le escocía más que las amenazas de Dante. En esa casa, su privacidad era un concepto que dependía enteramente de la voluntad de un hombre que no creía en las fronteras de los demás.Elena abrió su maletín sobre la colcha y comenzó a organizar sus instrumentos por pura inercia, intentando calmar el temblor de sus manos. Estetoscopio, oftalmoscopio, gotas anestésicas, gasas estériles... El orden era lo único que la mantenía cuerda.De repente

El desayuno fue un asunto silencioso y amargo. Elena comió en la pequeña cocina de servicio, bajo la mirada curiosa pero distante de Rosa. No podía quitarse de la cabeza la sensación de los dedos de Dante sobre su piel. La vulnerabilidad que él mostraba a ratos era una trampa, una red de seda diseñada para hacerla olvidar quién era él y, lo más importante, por qué estaba ella allí.—Rosa —dijo Elena, dejando la taza de café—. Quiero ver a mi padre. Dante me dijo que estaba en el ala oeste.Rosa se detuvo, con un trapo en la mano, y desvió la mirada hacia el jardín. Hubo un segundo de vacilación que hizo que a Elena se le helara la sangre.—El señor Moretti dio órdenes de que no se la molestara durante sus horas de descanso, doctora —respondió la mujer con voz monótona.—No estoy pidiendo permiso, Rosa. Soy una mujer libre, o al menos eso es lo que me dijeron cuando acepté este... trato. Quiero ver a Alberto Valenti. Ahora.Sin esperar respuesta, Elena salió de la cocina. Conocía la di

La mansión Moretti no era solo una casa; era un organismo vivo que respiraba a través de sus conductos de ventilación y vigilaba con los ojos electrónicos de sus cámaras de seguridad. Elena lo sabía. Cada vez que salía de su habitación, sentía el peso de la observación. Pero esa noche, la rabia que sentía por ver a su padre encerrado en aquel sótano era más fuerte que su miedo a los guardias o a la oscuridad de Dante.Eran las dos de la mañana. El silencio en el ala este era absoluto, roto solo por el murmullo lejano del mar golpeando contra los acantilados sobre los que se erguía la propiedad. Elena se vistió con ropa oscura y se calzó unos zapatos de suela de goma que no hacían ruido sobre el mármol.Su objetivo era la sala de máquinas, el lugar donde ocurrió la explosión.Si lograba demostrar que el fallo no fue un error humano de su padre, sino un sabotaje, tal vez podría negociar su libertad. O al menos, sembrar la duda en la mente paranoica de Dante.Esquivó el primer puesto de g

El traslado de Alberto Valenti no fue la escena cinematográfica que Elena había imaginado. No hubo fanfarrias ni disculpas. Simplemente, dos hombres de Dante aparecieron en el sótano, recogieron los planos y las herramientas del anciano y lo guiaron escaleras arriba, hacia una de las habitaciones de invitados del ala este, tres puertas más abajo que la de Elena.Cuando Elena entró en la estancia, encontró a su padre sentado en un sillón de terciopelo verde. La luz natural de la tarde bañaba su rostro, revelando cada una de las nuevas arrugas que el cautiverio le había tallado. Parecía pequeño, casi frágil, devorado por la inmensidad de la habitación de techos altos.—¿Papá? —Elena corrió hacia él y se arrodilló a sus pies, tomando sus manos.Alberto tardó un segundo en reaccionar. Sus dedos, callosos y manchados de una grasa que el jabón caro no lograba quitar, apretaron los de su hija con una fuerza desesperada.—Elena... —su voz era un hilo quebradizo—. Me han dicho que tú lo logras

La mañana se filtró por las rendijas de las cortinas con una crueldad metálica. Para Dante, el mundo ya no era solo oscuridad; era un océano de niebla blanca y punzante que le hacía arder las sienes. Intentó enfocar su mano frente a su rostro, pero solo vio un espectro pálido moviéndose en la nada. El pánico, ese viejo enemigo que creía haber domesticado, le apretó la garganta.—Elena... —susurró, pero su voz se perdió en el silencio de la enorme habitación.Ella le había advertido que sería un retroceso. Le había dicho que el nervio necesitaba descansar. Pero Dante Moretti no estaba acostumbrado a descansar, ni a ser un espectro en su propia casa.Se obligó a levantarse. Sus pies tocaron la alfombra fría y, por un momento, se sintió desorientado. El equilibrio, que depende tanto de la vista como del oído, le falló. Decidió que no llamaría a Bruno. No llamaría a Rosa. No sería el inválido que todos esperaban.Caminó hacia el baño, tanteando las paredes de seda. Pero la distorsión visua