La mañana comenzó con un interrogatorio que no estaba en el historial médico. Bruno estaba de pie junto a la ventana de la suite, observando cómo Elena terminaba de limpiar los restos del desastre de la noche anterior. El guardaespaldas no se movía, era una gárgola de traje oscuro cuya mirada pesaba sobre la nuca de la doctora como un plomo caliente.—Me parece extraño, doctora —soltó Bruno, rompiendo el silencio—. El señor Moretti estaba recuperando la visión de bultos hace dos días. Ayer, después de sus nuevas "gotas maravillosas", no pudo ni encontrar la puerta del baño.Elena no levantó la vista. Seguía concentrada en organizar sus gasas, pero el corazón le dio un vuelco.—La medicina no es una línea recta, Bruno. El trauma ocular de Dante fue severo. A veces, para que los nervios se estabilicen, hay fases de regresión. La inflamación interna es traicionera.—O tal vez la traicionera es otra persona —replicó Bruno, dando un paso hacia ella—. No confío en usted, Valenti. Y si el se

La luz de la luna se filtraba por las pesadas molduras de la suite de Dante, dibujando patrones de plata sobre el desorden de la habitación. Elena entró sin llamar, cargando una bandeja metálica que pesaba más que su propia conciencia. Dentro no solo llevaba suero fisiológico y compresas; llevaba la mentira que debía sostener frente a un hombre que podía oler el miedo a diez metros de distancia.Dante estaba sentado en su sillón, con la camisa abierta hasta la mitad del pecho. No se giró al oírla entrar.—Vuelves a deshoras, doctora —dijo él. Su voz era un ronquido bajo, cargado de la irritación que le provocaba la niebla blanca que aún nublaba sus pupilas—. ¿Has venido a terminar de cegarme o a pedir perdón por el bofetón del jardín?—He venido a trabajar, Dante —respondió ella, dejando la bandeja sobre la mesa con un ruido metálico—. La reacción a las gotas de esta mañana fue más agresiva de lo esperado. Necesito realizar una purga manual del saco lagrimal y una irrigación profunda.

Elena se encontraba en su habitación, mirando el uniforme blanco que yacía sobre la cama. Durante años, esa tela había sido su armadura, el símbolo de su esfuerzo y de su independencia. Pero esa mañana, Rosa, la jefa de llaves de mirada severa y labios sellados, había entrado con una funda de seda negra que colgaba de su brazo como una sentencia.—El señor Moretti ha sido muy específico —dijo Rosa, extendiendo el vestido sobre la silla—. No quiere que parezca una empleada. Esta noche, usted es su invitada de honor.Elena se acercó y tocó la tela. Era un vestido de seda en un tono verde esmeralda tan oscuro que parecía negro en las sombras. Tenía una caída líquida, una espalda descubierta y un escote que, para los estándares de Elena, era un insulto a su profesionalismo.—No voy a ponerme esto —sentenció Elena—. Soy médico, no una cortesana.—Usted es lo que el señor diga que es —respondió Rosa con una frialdad que heló la sangre de Elena—. Si no se lo pone por voluntad propia, Bruno m

La finca de la costa era una fortaleza de cristal y piedra que se asomaba al mar Tirreno. El sonido de las olas rompiendo contra los acantilados era el único ruido que competía con el murmullo de los motores de lujo y el tintineo de las copas. Para Elena, aquel lugar no era una fiesta; era un coliseo donde los leones vestían de etiqueta.Cuando Bruno abrió la puerta del Bentley, el aire salino golpeó el rostro de Elena, pero no le trajo alivio.—Recuerda —susurró Dante, ajustándose las gafas oscuras mientras bajaba del coche con una gracia calculada—. Si yo tropiezo, el primero que disparará será Luca. Camina como si me amaras, o al menos, como si me pertenecieras.Dante extendió su brazo. Elena, con los dedos temblando, entrelazó el suyo con el de él. Sentir el músculo firme de su antebrazo bajo la tela del traje la hizo sentir pequeña, pero también extrañamente protegida.Caminaron hacia la entrada principal. Frente a ellos se extendía una escalinata de mármol iluminada por antorcha

Elena aprovechó un momento de distracción cuando Varo acaparó la atención de Dante con una discusión sobre las rutas de transporte en el Adriático. Se soltó con suavidad, murmurando algo sobre retocarse el maquillaje, y se deslizó entre las columnas de mármol.Caminó rápido, sintiendo que el aire frío de la noche golpeaba su espalda descubierta. El invernadero era una estructura victoriana de hierro y cristal, situada al final de un sendero flanqueado por estatuas de ángeles decapitados. Al entrar, el olor a tierra mojada y jazmín la envolvió, asfixiante y dulce a la vez.—¿Hay alguien aquí? —susurró Elena. Sus pasos resonaban en las baldosas de terracota.—Llegas tarde, doctora. O quizás es que Moretti te tiene la correa demasiado corta.De entre las sombras de unas palmeras gigantes surgió Luca Moretti. No llevaba su chaqueta y sostenía un cigarrillo cuyo humo bailaba en la penumbra. Elena retrocedió, su instinto de médico detectando de inmediato la inestabilidad en la mirada del hom