Londres no tenía piedad. La lluvia golpeaba el cristal del taxi mientras Emma Raves intentaba, por quinta vez, que su estetoscopio no se enredara con el anillo de compromiso que brillaba en su mano izquierda.—Llegas tarde, Raves. El St. Thomas no espera a las princesas —se dijo a sí misma, bajando del coche y corriendo hacia la imponente entrada del hospital.Al cruzar las puertas automáticas, el olor a antiséptico y el sonido de los monitores la recibieron como un bofetón.—¡Emma! ¡Por aquí, antes de que nos maten! —gritó una voz familiar.Era Mia Thorne, que agitaba un café como si fuera una bandera de auxilio. A su lado, Cloe Sterling revisaba su tableta con una calma envidiable, mientras Samantha Beckett murmuraba nombres de nervios craneales y Fabricio Conti se retocaba el cabello frente al reflejo de una vitrina.—Dime que no nos asignaron a la "Zona de Guerra" el primer día —jadeó Emma, uniéndose al grupo.—Peor —dijo Cloe, levantando la vista—. Nos asignaron a él. El Glaciar.

—Si tengo que ver un bazo más hoy, juro que me lo extirpo a mí mismo —masculló Fabricio, desplomándose sobre la mesa de metal.—Al menos Noah no te llamó "extensión inútil de un guante de látex" —replicó Emma, frotándose las sienes—. Creo que tiene un diccionario de insultos creativos guardado en su oficina.De pronto, un grupo de médicos un poco más grandes, con batas que lucían el parche de R3 (Residentes de Tercer Año), entró al comedor con sonrisas sospechosas. A la cabeza estaba una mujer de mirada calculadora que todos conocían como "La Hiena".—Vaya, pero si son los cachorros de Brook —dijo ella, acercándose—. Escuchen, novatos. Como hoy es su primer turno nocturno, hay un protocolo que deben conocer. El "Protocolo del Sótano 3".Mia arqueó una ceja. —¿Protocolo de qué?—Es una tradición —intervino otro R3—. Cada año, los R1 deben hacer el inventario de la Unidad de Criogenia Experimental. El Dr. Brook es muy estricto con eso. Si no está firmado a las tres de la mañana, mañana

El despertador sonó como una sentencia de muerte a las seis de la mañana. Emma solo había dormido tres horas, pero el silencio del apartamento de Daniel era tan opresivo que prefirió el bullicio del hospital. Se miró al espejo, se recogió el cabello rubio en una trenza apretada y, por un segundo, dudó en ponerse el anillo de compromiso. Finalmente, lo deslizó en su dedo; era su ancla, o quizás, su recordatorio de quién debía ser.Al llegar al St. Thomas, el ambiente era eléctrico. Un frente frío sobre Londres había provocado una serie de accidentes en cadena en la autopista A40.—¡Raves! ¡A la unidad móvil uno, ahora! —gritó la voz de trueno de Noah Brook. No hubo preámbulos, no hubo "buenos días".Emma corrió hacia la salida de ambulancias. Noah ya estaba allí, subiendo al vehículo con un maletín de trauma. Su bata blanca había sido reemplazada por una chaqueta técnica del hospital. Se veía imponente, una fuerza de la naturaleza en medio del caos.—Suba —ordenó él sin mirarla.El tra

El quirófano 1 era una carnicería organizada. Noah Brook se movía con la precisión de un relojero suizo, sus manos enguantadas en látex trabajando dentro de una cavidad torácica destrozada. Pero, por primera vez en su carrera, su mente no estaba al cien por ciento en el campo operatorio. Una parte de él, una parte traidora y persistente, contaba los minutos desde la última vez que había visto a Emma Raves.—Sutura de seda 2-0 —pidió Noah, su voz resonando metálica bajo la mascarilla. —El ritmo cardíaco se estabiliza, Noah. Lo tienes —dijo Liam desde el monitor de anestesia—. Por cierto, Dominic me acaba de enviar un mensaje. Han visto a Raves. Está en el ala sur.Noah no respondió, pero sus hombros se relajaron un milímetro casi imperceptible. Terminó de cerrar la arteria con una velocidad asombrosa. —Cierren ustedes —ordenó a los residentes de segundo año que le asistían—. Informe de postoperatorio en mi oficina en una hora.Salió del quirófano arrancándose los guantes y la bata con

El aire en los pasillos del St. Thomas se sentía diferente para Noah Brook. Caminaba con una energía contenida, una mezcla de euforia post-adrenalina y una paranoia que intentaba sepultar bajo su máscara habitual de indiferencia. Se había ajustado el cuello de la camisa bajo la bata hasta el último botón, pero la quemadura del beso de Emma en su cuello parecía latir con vida propia.Cuando entró en su oficina, se detuvo en seco. Dominic Ashford estaba repantingado en su silla de cuero, mientras que Liam Vance revisaba tranquilamente unos informes junto a la ventana.—¿No tienen pacientes que salvar o anestesiar? —espetó Noah, cerrando la puerta con más fuerza de la necesaria.Dominic levantó la vista y soltó una carcajada. —El turno de trauma terminó hace veinte minutos, "Ogro". Estamos esperando a que el jefe de cirugía nos invite a cenar algo que no sea cartón de la cafetería.Liam se giró, observando a Noah con esa calma analítica típica de los anestesiólogos. —Estás extraño, Noah.