A la mañana siguiente, la Villa Lombardi parecía un campamento militar. Hombres de traje oscuro y auriculares patrullaban el perímetro. Dante había desaparecido en el despacho con Alessandra antes del amanecer, y Layla se sentía como un león enjaulado.—Necesito salir —le dijo a Nonna Rosa, que estaba amasando pan en la cocina—. Si me quedo aquí un minuto más viendo cómo esa mujer le toca el brazo a mi esposo, voy a gritar.Nonna Rosa se limpió las manos en el delantal y la miró con simpatía.—Tesoro, Dante dio órdenes estrictas. Nadie sale.—Solo quiero ir al pueblo —suplicó Layla—. Necesito comprar... cosas de mujer. Y aire fresco. Por favor, Nonna. Convéncelo. Dile que iré con los guardias.Media hora después, tras una tensa llamada telefónica en la que Nonna Rosa regañó a Dante en un dialecto rápido y furioso, Layla consiguió el permiso. Pero con condiciones.—Irán dos coches —le dijo el jefe de seguridad, un hombre llamado Marco—. Y no se separará de nosotros ni un metro.El pueb

El regreso a Londres no tuvo nada que ver con la huida desesperada bajo la lluvia de semanas atrás, ni con el viaje tenso de ida a Italia donde el silencio era un muro infranqueable entre los asientos de cuero del jet privado.Esta vez, el jet de Lombardi Enterprises parecía más pequeño, más íntimo. Alessandra se había quedado en Milán para supervisar la fusión —una decisión que Dante había tomado y comunicado con una firmeza que no admitía discusiones—, así que la cabina era solo para ellos dos.Layla estaba recostada contra el hombro de Dante, con las piernas cubiertas por una manta de cachemir, viendo cómo las nubes pasaban por la ventanilla. La mano de Dante descansaba sobre su muslo, un peso constante y tranquilizador, y su pulgar trazaba círculos distraídos sobre la tela de sus pantalones.—¿En qué piensas? —preguntó él, sin dejar de leer el informe que tenía en la otra mano.Layla levantó la vista para observar su perfil. La línea dura de su mandíbula seguía ahí, esa intensidad

El portazo con el que Dante salió de la habitación no solo cerró una puerta de madera maciza; pareció succionar todo el oxígeno de la estancia, dejando a Layla en un vacío asfixiante.Se quedó en el suelo del baño durante lo que parecieron horas, con las manos protegiendo instintivamente su vientre plano, escuchando el silencio. No hubo gritos. No hubo objetos rotos en el piso de abajo. Solo un silencio absoluto y aterrador que se filtraba por las paredes de Blackthorn Manor.Finalmente, el sonido de pasos firmes y metódicos en el pasillo la obligó a levantarse. Se lavó la cara con agua fría, tratando de borrar las manchas rojas del llanto, y salió al dormitorio.Lo que vio le heló la sangre más que cualquier amenaza.La señora Danvers estaba allí, junto con dos mucamas, sacando la ropa de Dante del vestidor. No lo hacían con prisa ni desorden, sino con una eficiencia militar. Trajes, camisas, zapatos... todo estaba siendo retirado y colocado en percheros móviles.—¿Qué... qué están h

Si Layla pensó que la lágrima de Dante en la clínica marcaría el inicio de una nueva era de ternura, estaba equivocada. Trágicamente equivocada.Esa lágrima no fue una apertura; fue una advertencia. Fue la grieta en la presa antes de que el muro de contención se levantara el doble de alto y el triple de grueso. Dante Lombardi había sentido miedo —un terror puro y absoluto a perder lo que acababa de descubrir que amaba— y su respuesta a ese miedo no fue abrazarla, sino blindarla.El cambio comenzó a la mañana siguiente.Layla se despertó con el sonido de voces graves en el jardín. Se asomó a la ventana, apartando la cortina de terciopelo pesado, y lo que vio le heló la sangre.Blackthorn Manor ya no parecía una mansión. Parecía una base de operaciones militares de alta seguridad.Hombres vestidos de negro patrullaban el perímetro con perros pastores alemanes. Había nuevas cámaras instaladas en los ángulos de la casa que antes estaban ciegos. Vio a Marco, el jefe de seguridad, dando ins

En un apartamento lúgubre al este de Londres, muy lejos de los áticos de cristal de Canary Wharf y de las mansiones de Kensington, Liam Vance miraba una pantalla de ordenador con ojos inyectados en sangre.La habitación apestaba a comida china rancia y a whisky barato. Era todo lo que podía permitirse ahora. En cuestión de semanas, Dante Lombardi lo había despojado de todo: sus acciones, sus propiedades, sus coches e incluso su reputación. La alta sociedad londinense, que antes le adulaba, ahora cruzaba la calle para evitarlo.Liam dio un trago largo directamente de la botella, sintiendo cómo el líquido le quemaba la garganta, pero no lo suficiente para adormecer su rabia.—Maldito bastardo italiano... —masculló, haciendo zoom en la imagen pixelada que tenía frente a sus ojos.Era una foto robada, publicada en un blog de chismes de segunda categoría. Mostraba a Dante Lombardi saliendo de una clínica privada en Harley Street, con el rostro desencajado, subiéndose a un taxi y dejando at