El sonido de los billetes arrugados cayendo sobre la mesa de caoba resonó como un disparo en el silencio sepulcral de la sala. El anillo de diamantes rodó unos centímetros, deteniéndose justo frente a Robert Scott, quien miraba la escena con la boca entreabierta, sin comprender.—¿Qué... qué es esto? —balbuceó el padre de Layla, mirando alternativamente a su hija y al imponente hombre que ocupaba su salón.Layla sentía que el suelo se abría bajo sus pies. El rubor le subió desde el cuello hasta la raíz del cabello, quemándole la piel. Dante no solo había venido a reclamar su deuda financiera; había venido a reclamar su dignidad.—Un pequeño... pago inicial —respondió Dante sin apartar la vista de Layla. Sus ojos oscuros brillaban con una burla cruel—. Su hija fue muy generosa conmigo esta mañana, señor Scott. Pero me temo que subestimó el costo de mis servicios.Layla apretó los puños, clavándose las uñas en las palmas.—Tú... —susurró ella, con la voz temblorosa por la humillación—.

El momento de intimidad forzada se rompió tan rápido como había empezado. Dante se apartó de ella bruscamente, como si el contacto con su piel le quemara, y se levantó de la cama en un movimiento fluido.Layla se quedó allí, abrazándose las rodillas, viendo cómo su esposo —la palabra todavía le sabía a veneno en la boca— caminaba hacia el vestidor sin una pizca de pudor, completamente desnudo.—El desayuno se sirve en veinte minutos —dijo él desde el interior del vestidor, su voz volviendo a ese tono gélido y profesional—. No llegues tarde. Odio comer solo.Layla esperó a que él desapareciera para soltar el aire que había estado conteniendo. Se vistió con manos temblorosas, eligiendo un vestido sencillo de lana gris que encontró en el armario, el cual parecía haber sido llenado mágicamente con ropa de su talla durante la noche.Cuando bajó al comedor, Dante ya estaba sentado a la cabecera de la mesa, vestido con un traje azul marino impecable, leyendo el Financial Times. Ni siquiera l

El portazo del Rolls Royce cerró el mundo exterior, dejando fuera la lluvia y las luces de Londres, pero atrapando dentro una tensión tan densa que casi podía masticarse.El coche se puso en marcha suavemente, deslizándose por las calles mojadas. La cabina trasera estaba en penumbras, iluminada solo por los destellos fugaces de las farolas que pasaban a toda velocidad.Layla se pegó a su puerta, tratando de poner la mayor distancia física posible entre ella y el hombre que ocupaba el otro lado del asiento de cuero. Todavía podía sentir el fantasma de sus labios sobre los de ella. Sus pulsaciones seguían disparadas, golpeando sus oídos como un tambor de guerra.Dante, por el contrario, parecía la imagen de la calma. Se había aflojado la pajarita y desabrochado el primer botón de la camisa, exponiendo un triángulo de piel bronceada en su garganta. Estaba recostado con una elegancia indolente, mirándola. Siempre mirándola.—Deja de tocarte la boca —dijo él, rompiendo el silencio con esa

Habían pasado tres semanas desde la gala y la portada de Vogue. Tres semanas en las que Layla se había convertido en la "Señora Lombardi" perfecta frente a las cámaras, y en un fantasma dentro de los muros de Blackthorn Manor.La mansión era hermosa, sí. Tenía una piscina climatizada donde nadaba hasta que le ardían los músculos, una biblioteca con primeras ediciones que ya había leído y releído, y un jardín de invierno donde las orquídeas florecían bajo el cuidado de jardineros silenciosos.Pero seguía siendo una jaula.Layla estaba sentada en el suelo del solárium, rodeada de lienzos en blanco que había encargado por internet con la tarjeta de Dante. El olor a trementina y óleo llenaba el aire, el único aroma en esa casa estéril que la hacía sentir viva.Dante le había prohibido salir sin escolta. Le había prohibido trabajar. "Una Lombardi no sirve café ni archiva documentos", le había dicho cuando ella sugirió buscar un empleo en una galería de arte.—Si no puedo salir, traeré el m

—Haz la maleta. Nos vamos a Milán en dos horas.Dante soltó la orden mientras se ajustaba el reloj de pulsera en el vestíbulo, sin siquiera molestarse en mirar a Layla a los ojos. Llevaba tres días ignorándola, dedicando cada minuto de su tiempo a Alessandra y a las "reuniones estratégicas" en su despacho, de donde salían risas que se clavaban en el orgullo de Layla como agujas.Layla, que bajaba las escaleras con un libro en la mano, se detuvo en seco.—¿Perdón?—Hay problemas con la fusión en Italia. Tengo que ir personalmente. Y tú vienes conmigo.—No voy a ir —dijo Layla con firmeza—. No pienso ir a Italia para ver cómo coqueteas con tu "socia" en otro idioma mientras yo me quedo en el hotel pintando cuadros que odias.Dante levantó la vista. Su expresión era de puro aburrimiento.—Alessandra viene con nosotros, por supuesto. Es vital para la negociación. Y tú vienes porque, según el contrato, debes acompañarme a los eventos corporativos importantes. La prensa italiana espera ver