Mikaela avanzaba en medio del grupo, tratando de mantener el paso firme a pesar de que cada vez que sus tacones golpeaban el suelo, una vibración molesta viajaba directamente hacia su muñeca derecha.A su lado, los miembros del equipo creativo y de cuentas cargaban con carpetas de cuero, tabletas y pesados portafolios de muestras de arte. Eugene iba a su izquierda, caminando con una confianza optimista. Llevaba su material de apoyo bajo el brazo, pero su atención estaba puesta en ella. De vez en cuando, le lanzaba una mirada de reojo, como si esperara verla colapsar en cualquier momento, lo cual a Mikaela empezaba a irritarla un poco. A su derecha, Harris, el que llevaría la batuta de la negociación, avanzaba con el rostro serio, revisando unos papeles. Mina, por su parte, iba un poco más atrás, hablando en voz baja por su auricular mientras gesticulaba con nerviosismo; le habían asignado ayudar con la organización del evento aniversario de la empresa.Mikaela apretaba su propio cuade

El restaurante al que Roman los condujo era un lugar diseñado para la discreción y los negocios de alto nivel. La iluminación era tenue, las mesas estaban lo suficientemente separadas para que ninguna conversación fuera escuchada, y el aire olía a madera noble y vino añejo. Mikaela caminaba un paso detrás de Roman, sintiendo que sus piernas pesaban una tonelada. El hambre que había sentido horas atrás se había transformado en un nudo de agotamiento.Se sentaron en una mesa redonda al fondo del local. Roman ocupó su silla con una naturalidad elegante, mientras Eugene y Mikaela se sentaban frente a él, sintiéndose como subordinados que acababan de perder una posición estratégica. Harris se había disculpado previamente por un compromiso inexcusable, dejando a los dos más jóvenes bajo el escrutinio directo de Blackwood.Cuando el camarero se acercó, Roman pidió una botella de un tinto intenso sin consultar la carta.—Para mí no, gracias —intervino Mikaela con suavidad—. Estoy tomando anal

La mañana en el piso doce transcurría bajo el ritmo metódico que Roman imponía. No estaba encerrado en su despacho, sino de pie junto a la mesa de Mikaela, supervisando los avances del proyecto Aura. Su presencia era constante, una sombra que obligaba a cada uno a medir sus palabras y sus movimientos.​—No —dijo Roman, señalando una de las pruebas de impresión con un dedo firme—. El tono en esta fotografía es demasiado cálido. Queremos que el espectador sienta la frescura del rocío, no el calor de un atardecer. Mikaela, repite la edición.Mikaela asintió, moviendo el ratón con paciencia, su mano derecha seguía vendada, pero sin el dolor punzante de ayer. Por suerte, ya que sentía la mirada de Roman sobre sus manos, evaluando cada clic. Él siempre tenía la última palabra, un control absoluto que no admitía réplicas. Era prepotente, sí, pero su ojo para el detalle era infalible. Estaba a punto de añadir otra instrucción cuando el murmullo habitual de la oficina se detuvo de forma colec

Su corazón dio un vuelco. Allí, apoyado contra la barandilla, estaba Roman Blackwood. La observaba con una ceja enarcada, su rostro impasible recortado por un haz de luz blanca. Miki se sintió repentinamente expuesta, como si el jefe hubiera invadido el único espacio donde ella podía ser solo Mikaela. «¿Cómo era posible semejante casualidad?» «¿Acaso no tenían derecho a un descanso?»Desvió la vista de inmediato, intentando fingir que no lo había visto. Un momento después, volvió a mirar para comprobar si seguía allí, pero la figura había desaparecido. Se quedó parpadeando. «¿Se lo habría imaginado?»Mikaela sentía que el sofá de terciopelo se mecía bajo ella como la cubierta de un barco en plena tormenta. El alcohol le había nublado los bordes de la realidad, convirtiendo la música en una masa de sonido que le retumbaba en las sienes. Con dedos torpes, hurgó en su bolso buscando el teléfono. Necesitaba llamar a Daryl, pero al marcarle, no obtuvo respuesta.Mina se sentó de golpe a

Esa mañana Mikaela se levantó impulsada por una extraña mezcla de adrenalina y terquedad. Mientras el vapor de la ducha empañaba el espejo, se observó: ya no era la chica desmoronada del domingo. Se aplicó el maquillaje con decisión, ocultando cualquier rastro de fatiga bajo una capa de corrector y seguridad.Sacó de su closet un traje de chaqueta en color gris marengo, de corte impecable, que le daba un aire seguro. Al ajustar el vendaje de su muñeca —ahora más discreto y limpio—, se repitió su mantra frente al reflejo: «Eres una profesional. Eres una mujer adulta. Lo que hagas con tu tiempo libre no es asunto de nadie, y mucho menos de Roman Blackwood».Al salir del apartamento, el aire fresco de la ciudad la terminó de despejar. Se sentía renovada, lista para retomar el control. No iba a permitir que la humillación del sábado fuera una soga al cuello; al contrario, la usaría como un recordatorio de que necesitaba ser dos veces más eficiente para borrar esa imagen de la mente de su