El lienzo en blanco ya no me intimidaba; ahora era una invitación, un vasto horizonte de posibilidades donde el vacío se convertía en promesa de creación. Después de semanas de clases con Julio, de noches enteras pintando hasta que el amanecer se colaba por las persianas como un amante tímido, decidí dar el paso: convertir mi pasión en algo más que terapia personal, un bálsamo efímero para el alma herida. Un pequeño negocio de arte inspirado en los mitos rumanos que mi abuela solía contarme en voz baja, susurrados como secretos compartidos en la penumbra. Criaturas de sombras y luz que se entrelazaban en danzas etéreas, dragones entrelazados con vides que simbolizaban lazos irrompibles, zafiros que brillaban como ojos vivos cargados de deseo y misterio, mujeres que se transformaban en aves para escapar de maldiciones que las ataban al dolor. Cada pieza era un eco de mi propia historia: ataduras que se rompían con un chasquido liberador, amores que dolían como espinas clavadas en el pec

No había planeado ir a terapia. Nunca. Para mí, los hombres como yo —los que cargaban tatuajes como armadura y el apellido Domínguez como un escudo— no se sentaban en sillones de cuero a llorar por el pasado. Pero esa tarde, después de la galería y de ver cómo Mariel escupía su veneno delante de todos, algo dentro de mí se rompió con un sonido sordo, definitivo. Como si el dragón que Edith había pintado me hubiera mirado a los ojos y me hubiera preguntado: ¿hasta cuándo seguirás siendo el monstruo?La terapeuta se llamaba doctora Rivera. Una mujer de cincuenta y tantos, voz suave como terciopelo gastado y ojos que no juzgaban, solo esperaban. Me senté frente a ella con las manos apretadas entre las rodillas, el cuero de la chaqueta crujiendo cada vez que respiraba.—Cuénteme por qué está aquí, Isaías —dijo sin preámbulos.No respondí de inmediato. Miré la ventana, donde la luz de la tarde se filtraba en rayos oblicuos y dorados, como los que Edith usaba en sus cuadros para romper la os

La lluvia de la noche anterior había dejado el aire limpio, casi transparente, como si el cielo hubiera lavado sus propias culpas, un velo de pureza que se extendía sobre la ciudad. Entré en la pequeña biblioteca municipal del barrio con el collar guardado en el bolsillo de mi chaqueta, envuelto en un pañuelo de seda para que no tocara mi piel directamente, un ritual que me protegía de su calor traicionero mientras buscaba respuestas. Julio me había recomendado un libro antiguo sobre folclore rumano que la galería tenía en préstamo permanente; lo había dejado en la sección de referencias, marcado con una nota amarilla: "Para quien lleva un zafiro que pesa más que la plata", palabras que se enredaban en mi mente como un lazo sutil de complicidad.El volumen era pesado, encuadernado en cuero agrietado que crujía bajo mis dedos como un secreto liberado, con letras doradas desvaídas que susurraban historias olvidadas: Reliquias y Maldiciones del Linaje Cortés: Historias Olvidadas. Lo abrí

La galería amaneció con un correo que me heló la sangre, un mensaje digital que se filtraba como veneno frío en la quietud matutina. Asunto: «Queja formal por plagio y difamación». Remitente anónimo, pero el tono era inconfundible: elegante, cortante, cargado de veneno sutil que se enredaba como vides espinosas. Mariel. Acusaba mis piezas de «Zafiro Roto» de copiar motivos de una supuesta colección privada de arte rumano que ella había «curado» años atrás, un lazo ficticio de propiedad que pretendía atarme al silencio. Amenazaba con demanda por daños a la reputación si no retiraba las obras de inmediato, un ultimátum que resonaba como un eco de rechazos pasados. Adjuntaba capturas de mis publicaciones en I*******m, círculos rojos alrededor de dragones entrelazados con vides que simbolizaban deseos reprimidos, mujeres que emergían de cadenas como aves liberadas, raíces de plata uniendo figuras distantes en un abrazo eterno. Elementos, decía, «idénticos» a diseños que había visto en una

La galería estaba en silencio después del cierre, un silencio que olía a trementina seca y a madera vieja, como si el espacio mismo contuviera el aliento antes de una confesión. Solo quedaban las luces de emergencia, un azul tenue que se derramaba sobre los lienzos como un río de zafiro líquido. Yo estaba frente al último cuadro de la serie: una mujer emergiendo de cadenas que ya no eran de hierro, sino de luz deshecha. Mis dedos aún manchados de azul rozaban el borde del marco cuando Julio apareció en el umbral, su silueta recortada contra la penumbra del pasillo.—Edith —dijo, voz grave y sin prisa—. Necesito hablar contigo. Antes de que decidas cerrar esta puerta para siempre.Me giré. Él llevaba el saco de lino arrugado de siempre, pero sus ojos marrones tenían una seriedad nueva, casi solemne. Extendió un sobre blanco, sencillo, sin logos ostentosos.—Una beca completa en la Academia de Bellas Artes de Barcelona. Dos años. Estudio, taller propio, exposición garantizada al final.