La lluvia golpeaba los cristales tintados del Mercedes Maybach como si quisiera entrar a la fuerza. Dentro del auto, el silencio era más pesado que el agua que caía afuera. Bella observaba el perfil de su padre a través del retrovisor. Don Anselmo Valverde, sesenta y tres años bien llevados, mandíbula cuadrada, ojos que parecían haber olvidado cómo parpadear cuando estaba pensando en dinero o en sangre. Esa noche llevaba el segundo.—¿Estás segura de que quieres venir? —preguntó sin mirarla, la voz baja, casi aburrida.Bella se ajustó el vestido negro contra el asiento de cuero. El escote no era provocador, pero tampoco recatado. Lo suficiente para que los hombres la miraran dos segundos más de lo necesario y lo suficiente para que su padre fingiera no notarlo.—No me lo pediste —respondió ella—. Vine porque no me dejaste opción.Anselmo soltó una risa corta, sin humor.—Eres Valverde. Las opciones son para los que piden permiso.El auto redujo velocidad al entrar en el estacionamient

Bella tardó cuatro días en encontrar la primera pista.No fue casualidad. Fue un descuido deliberado de alguien que quería que ella lo viera.Estaba revisando el teléfono desechable que usaba para comunicarse con su contacto en el taller mecánico de la colonia Doctores —un lugar donde su padre guardaba autos que nunca salían a la calle— cuando encontró el mensaje. Un solo texto, sin remitente identificado:“El italiano sabe dónde duermes. Cuidado con las sombras en la azotea.”Bella borró el mensaje de inmediato, pero las palabras se le quedaron clavadas como astillas. Subió a la azotea esa misma noche, con una linterna pequeña y el cuchillo que siempre llevaba en la bota. Encontró la cámara. Pequeña, negra, adherida al borde de la chimenea con cinta industrial. Apuntaba directo a su ventana. La arrancó con furia, la aplastó contra el concreto y la pisoteó hasta que solo quedaron pedazos irreconocibles.No era paranoia.Era Luca.Al día siguiente, decidió ir al almacén de la avenida R

El salón de baile del Hotel Imperiale parecía un palacio sumergido en oro y sangre contenida. Candelabros de cristal tallado arrojaban miles de reflejos sobre máscaras venecianas, plumas negras, encajes carmesí y esmóquines impecables. La orquesta tocaba un vals lento, casi fúnebre, mientras copas de champán circulaban como promesas que nadie pretendía cumplir.Bella Rossi permanecía de pie junto a Dante Moretti, su mano izquierda atrapada en la de él como si fuera una esposa de plomo. Llevaba un vestido negro de terciopelo que se adhería a su cuerpo como una segunda piel, escote profundo en la espalda, falda con una abertura que subía peligrosamente cada vez que daba un paso. La máscara plateada cubría la mitad de su rostro, pero no podía ocultar el hematoma apenas disimulado bajo el maquillaje en su pómulo izquierdo. Dante lo había puesto ahí dos noches atrás, cuando ella se atrevió a preguntar cuánto tiempo más duraría “esta farsa”.—Sonríe, principessa —murmuró él contra su oído,

El mundo olía a hierro, gasolina y miedo.Bella no recordaba cómo habían salido del amasijo de hierro que solía ser el Maserati. Solo recordaba el calor de las llamas lamiendo el asfalto, el peso muerto de Luca sobre su hombro y el sonido de las sirenas —o tal vez eran sus propios gritos— perdiéndose en la oscuridad del bosque. Habían caminado kilómetros bajo la lluvia, evitando las carreteras principales, hasta que Luca, tambaleándose y con una mano presionando un agujero de bala en su costado, la guió hacia un edificio decrépito en la zona industrial de la ciudad.El "piso franco" no era más que un estudio polvoriento con una cama de muelles vencidos, una mesa de madera astillada y una ventana reforzada con barras de acero. No había mármol, ni sábanas de seda, ni criados. Solo el zumbido de una bombilla desnuda que oscilaba sobre sus cabezas.—Cierra la puerta —gruñó Luca, dejándose caer en la única silla de la habitación. Su rostro estaba pálido, casi gris, y el sudor le pegaba el