El humo de la pólvora flotaba en el aire de la catedral de San Judas como un incienso profano. El silencio que siguió a la carnicería era denso, interrumpido solo por el siseo de las llamas devorando los tapices de terciopelo y el goteo rítmico de la sangre cayendo desde los escalones del altar.Luca Valenti estaba de pie en el epicentro del caos. Su camisa blanca, ahora jirones empapados en escarlata, se pegaba a su pecho agitado. A su lado, Bella sostenía la pistola con una firmeza que habría aterrorizado a la mujer que era apenas una semana atrás. Su vestido de novia, un sudario de seda destrozado, arrastraba jirones de encaje sobre el cadáver de Dante Moretti.Pero la victoria se sentía incompleta. El rastro de sangre de su padre, el hombre que la había vendido, se perdía hacia la salida de la sacristía. En el frenesí del tiroteo, el viejo zorro había logrado escabullirse, dejando tras de sí a sus peones para que murieran en su nombre.—Se ha ido —susurró Bella, su voz resonando e

El búnker de la antigua acería se alzaba como un monumento al óxido y a la muerte. El aire en los muelles industriales de la zona norte era denso, impregnado de un frío metálico que calaba hasta los huesos. No había luces de neón aquí, solo el resplandor mortecino de focos halógenos que vigilaban un perímetro patrullado por hombres que no vestían trajes italianos, sino uniformes tácticos sin insignias.Los hombres de Nikolai Volkov. "El Ruso".Dentro del todoterreno, a escasos quinientos metros de la entrada principal, el silencio era tan pesado que resultaba asfixiante. Luca mantenía una mano sobre el volante y la otra apretando la de Bella con tal fuerza que sus nudillos estaban blancos.—Es un suicidio, Bella. No voy a dejar que cruces esa puerta sola —la v

El viento en la azotea siseaba entre las vigas oxidadas, pero para Bella, el mundo se había quedado en un silencio absoluto y gélido. El pitido rítmico del detonador en la mano de su padre marcaba los segundos de una vida que ya no reconocía.Frente a ella, el hombre que le había enseñado a ser libre, el que le había devuelto el alma entre sábanas sucias y promesas de pólvora, se desmoronaba. Luca Valenti, el "Don" que no temía a la muerte, temblaba bajo el peso de una verdad de veinte años.—Mírame, Bella —suplicó Luca. Su voz era un ruego ronco, despojado de toda autoridad—. Por favor, mírame.—¿Fuiste tú? —preguntó ella. Su voz sonaba lejana, como si perteneciera a otra persona. El arma en su mano pesaba como si

El silencio que siguió a la caída del papel sobre el mármol fue más denso que el de la propia acería. La carta yacía entre ellos como una granada de fragmentación emocional. Luca miraba el papel con la frente arrugada, sin comprender aún el peso de las palabras, pero Bella sentía que el suelo bajo sus pies se convertía en arena movediza.—¿Qué dice? —preguntó Luca, dando un paso hacia ella—. Bella, ¿qué significa esa carta?Bella no respondió. Sus ojos estaban fijos en la piel del cuello de Luca, justo donde una pequeña mancha de nacimiento, una marca oscura en forma de media luna, se asomaba tras el cuello de su camisa. Volvió a mirar la carta. “Él lleva la marca que yo le di”.