La lancha rápida era un misil negro disparado sobre la superficie del mar Tirreno. Los tres motores fuera de borda de trescientos caballos rugían al unísono, una sinfonía de potencia mecánica que hacía vibrar hasta los empastes de las muelas.No navegaban; volaban. El casco de fibra de vidrio golpeaba la cresta de las olas con una violencia brutal, lanzando cortinas de espuma helada que empapaban a los pasajeros.Massimo tenía un brazo alrededor de los hombros de Diana y el otro aferrado a una barra de seguridad de acero inoxidable. Sus ojos, entornados por la sal y el viento, intentaban perforar la oscuridad delante de ellos.A su lado, Renzo vigilaba la retaguardia, con el rifle de asalto envuelto en plástico para protegerlo del agua, escaneando el horizonte en busca de cualquier señal de persecución. Andrea, sentada en el suelo de goma de la lancha, tenía la cabeza entre las rodillas, mareada, rezando en silencio mientras el bote daba saltos que parecían caídas libres de dos metro

La lancha Zodiac entró en la Cala del Muerto como una bala de cañón deslizándose por el ojo de una aguja.A ambos lados, paredes de roca volcánica negra se alzaban cincuenta metros hacia el cielo nocturno, bloqueando el viento y creando un eco aterrador del rugido de los motores. El lugar hacía honor a su nombre; olía a algas podridas, a humedad atrapada y a secretos antiguos. Era un lugar donde los contrabandistas habían escondido sus cargas y a veces sus cadáveres durante siglos.Turi, el piloto, cortó los motores bruscamente a unos treinta metros de la orilla. El silencio cayó como una losa de piedra, solo roto por el chapoteo del agua contra las rocas y la respiración agitada de todos a bordo.La lancha siguió avanzando por inercia, deslizándose sobre el agua negra y aceitosa hacia una pequeña playa de guijarros apenas visible en la oscuridad.—Hasta aquí llego —susurró Turi, con la voz ronca—. Si me acerco más, rasgaré el casco con los arrecifes. Tienen que saltar.Massimo miró

El viejo Fiat sedán gruñía mientras subía la pendiente del camino de tierra. La caja de cambios protestaba con un chirrido metálico cada vez que Gaetano, el anciano conductor, metía segunda para negociar una curva cerrada.Llevaban dos horas de ascenso continuo. Habían dejado atrás la costa y el olor a sal, adentrándose en el corazón geológico de Sicilia. Afuera, la noche era absoluta. No había farolas. Solo oscuridad y las siluetas retorcidas de olivos centenarios que pasaban fugazmente bajo el haz amarillento de los faros, pareciendo espectros con los brazos levantados.Dentro del coche, el aire estaba cargado. Olía a polvo, a tabaco negro impregnado en la tapicería y al sudor seco de la huida.Renzo iba adelante, en el asiento del copiloto. A pesar del dolor en su hombro herido, mantenía la postura rígida de un perro guardián. Su mano descansaba sobre el salpicadero, cerca de la pistola, y sus ojos barrían el camino iluminado por los faros, buscando emboscadas en cada sombra.Atrá

El frío entró en la habitación como si se tratara de un intruso invisible, deslizándose bajo las pesadas mantas de lana y erizando la piel expuesta de Diana.Abrió los ojos.La luz que entraba por la ventana estrecha no era dorada ni cálida; era una luz gris, dura y azulada, típica de las mañanas de alta montaña. El techo sobre su cabeza no era de yeso liso, sino de vigas de roble ennegrecido por siglos de humo. Tardó un segundo en recordar dónde estaba.Sicilia. La Roca. El exilio.Palpó el lado derecho de la cama. Las sábanas estaban frías. Massimo ya no estaba allí.Diana se incorporó, ignorando el pinchazo de dolor en su vientre bajo y la rigidez de sus músculos tras la escalada de la noche anterior. Se sentó en el borde del colchón, frotándose los brazos para entrar en calor. La habitación era una nevera de piedra. El fuego de la chimenea se había consumido durante la noche y ahora solo quedaban brasas moribundas que emitían un calor testimonial.Entonces lo escuchó.¡CRACK!Un s

Massimo se puso una camisa de franela vieja que Gaetano había sacado de un baúl. Le quedaba estrecha en los hombros, tensándose con cada movimiento, pero estaba seca y olía a naftalina limpia. Diana se había cambiado a unos pantalones de lana y un jersey grueso de cuello alto que la hacían parecer más pequeña, pero sus ojos verdes barrían el pasillo con la precisión de un halcón.—Por aquí —dijo Gaetano.El viejo guardián cojeaba por el pasillo del ala norte, haciendo sonar el manojo de llaves de hierro. Se detuvo frente a una puerta de doble hoja, mucho más ornamentada que las demás, tallada con leones rampantes en la madera oscura.—El despacho —anunció Gaetano—. El Ufficio. Nadie ha entrado aquí en más de una década. Tu abuelo Lorenzo cerró esta puerta el día que decidió llevarse el negocio "legítimo" a América. Dijo que lo que había aquí pertenecía a la tierra, no a los bancos.Massimo miró la madera. Podía sentir el peso de la historia al otro lado. Su abuelo había construido un