El aire en la costa de Maine tiene una cualidad particular tras una tormenta: se siente tan limpio que casi duele respirar. Me encontraba en mi estudio personal, una habitación circular situada en la torre más alta de la Academia, donde las paredes no eran de piedra, sino de un cristal reforzado que permitía una vista de trescientos sesenta grados del Atlántico.​Ese día había decidido vestirme con algo que me recordara quién era yo más allá de los títulos, llevaba unos pantalones de lino color arena y una túnica de seda cruda, teñida a mano con extractos de índigo que le daban un tono azul profundo, casi como el océano a medianoche. En mi cuello, colgaba una pequeña pieza de cuarzo transparente, un fragmento del núcleo que no fue contaminado, montado en un cordón de cuero sencillo. Mis pies estaban descalzos sobre la alfombra de lana tejida que Alexander me trajo de uno de sus viajes de paz a las montañas de Asia. El mechón blanco de mi sien, ya una parte inseparable de mi identidad,

El aire de Ginebra siempre ha tenido un sabor a metal y a protocolo rancio, pero esta vez se sentía cargado de una electricidad estática que hacía que el vello de mis brazos se erizara. Me encontraba en la antecámara del Gran Consejo Mundial, un espacio de techos infinitos revestidos de mármol blanco y paneles de madera de nogal que absorbían cualquier sonido, excepto el latido apresurado de mi propio corazón.​Llevaba puesto un conjunto que Alexander llamaba mi armadura diplomática: un traje sastre de tres piezas en color gris ceniza, con una chaqueta de hombreras marcadas y un pantalón de caída perfecta que ocultaba mis botas de combate reforzadas. Bajo la chaqueta, una camisa de seda blanca cerrada hasta el cuello con un broche de obsidiana, el último regalo que Elias me dejó antes de fundirse con el Ártico. Mi cabello estaba recogido en un moño tirante, dejando que el mechón blanco en mi sien brillara con una luz pálida, casi desafiante, no era una científica hoy; era el rostro de

Nueva York ya no es la capital del mundo, pero sigue siendo su cicatriz más profunda, tras la caída de la Red original de mi padre, la ciudad se convirtió en un laberinto de rascacielos vacíos y acero oxidado, una jungla vertical donde la naturaleza y la tecnología fallida luchan por cada centímetro de asfalto. Me encontraba en la cubierta de asalto del Ícaro, nuestro transporte sigiloso, observando cómo la silueta de Manhattan emergía entre la bruma del amanecer como el esqueleto de un gigante.​Llevaba puesto mi traje de incursión urbana: una malla de polímero negro que se ajustaba a mi cuerpo como una segunda piel, capaz de dispersar el calor y anular las firmas de frecuencia latente. Sobre el traje, una chaqueta táctica de cuero reforzado con placas de grafeno y un cinturón multiusos donde descansaban mis inhibidores de fase y un escáner de resonancia. Mi cabello iba trenzado con hilos de cobre para estabilizar mi propia estática, y el mechón blanco de mi sien parecía quemar, puls

Había pasado una semana desde que vimos arder el Ojo de Hera en la atmósfera superior, el silencio que siguió a la destrucción del satélite no fue el vacío que yo esperaba, sino una suerte de murmullo constante y orgánico que vibraba bajo mis pies. La Red de Vida, ahora libre de la interferencia de la Quimera, había dejado de ser una herramienta para convertirse en una entidad con voluntad propia.​Me encontraba en el invernadero de cristal de la planta baja, el lugar donde la luz del sol de Maine se filtraba con una suavidad dorada a pesar del frío exterior, llevaba puesto un pantalón de algodón grueso en color oliva y una túnica de lana de alpaca gris humo que me llegaba a los muslos. Mis pies estaban descalzos; necesitaba sentir el suelo, mis manos marcadas por las cicatrices de la sobrecarga en el satélite, sostenían una taza de té de hierbas que ya se había enfriado, el mechón blanco de mi sien ya no emitía luz, pero se sentía cálido, como una brasa que nunca termina de apagarse.

Había algo en el silencio de esa madrugada que no me dejaba dormir, no era el silencio de la paz, sino esa quietud antinatural que precede a un terremoto o a una ruptura en el tejido de la realidad, me levanté de la cama intentando no despertar a Alexander, cuyas facciones se relajaban solo cuando el sueño lo vencía, aunque sus dedos todavía se cerraban en un puño inconsciente sobre las sábanas de lino oscuro.​Caminé descalza por el pasillo de madera crujiente de la mansión, llevaba puesto un camisón de seda negra y una bata de terciopelo azul noche que me arrastraba ligeramente por los talones, al pasar frente a un espejo de pasillo, me detuve. El mechón blanco de mi sien ya no emitía ese brillo azul zafiro constante; ahora parpadeaba, era un pulso errático, como una señal de radio que intenta sintonizar una emisora lejana, un frío metálico me recorrió la nuca, la advertencia del Estratega en el Mojave no era el delirio de una máquina moribunda.​Llegué a la cocina, una habitación q