La ciudad de Nueva York se desplegaba tras el ventanal de cristal blindado como un tablero de ajedrez donde las piezas se movían con una urgencia que Isolde ya no sentía. A sus treinta años, había aprendido que el mundo no se detenía por los corazones rotos, pero sí lo hacía ante un contrato bien redactado. El aroma a café recién molido y el sutil perfume de los lirios blancos que decoraban su oficina eran las únicas constantes en sus mañanas. Isolde ajustó el puño de su chaqueta de seda color crema y regresó la mirada a la pantalla de su ordenador. Como una de las abogadas de familia más cotizadas del estado, su tiempo se medía en fracciones de oro, y su paciencia, en hilos de acero.Aquel lunes parecía ser uno más en su metódica existencia. No había rastro del caos que solía acompañar a los divorcios de alto perfil que manejaba. Ella era experta en diseccionar emociones ajenas con la frialdad de un cirujano, asegurándose de que sus clientes salieran con el patrimonio intacto y el or

Alaric Vance dejó el teléfono sobre la mesa de caoba de su estudio y se permitió un momento de debilidad: cerró los ojos y exhaló un aire que parecía haber estado retenido en sus pulmones durante media década. El ático de la Quinta Avenida, envuelto en una penumbra plateada por la luz de la luna, se sentía más como un mausoleo que como una residencia de lujo. Los muebles estaban cubiertos con sábanas blancas, como fantasmas que guardaban el eco de una vida que nunca llegó a ser.Ella había llamado.Había tardado menos de lo que él esperaba, y mucho menos de lo que su orgullo le dictaba. El tono de Isolde, cargado de un desprecio que casi podía saborearse, no lo había sorprendido; lo que lo había puesto en alerta fue ese quiebre casi imperceptible en su voz al final. Ese rastro de desesperación que ella intentaba camuflar tras una fachada de profesionalismo legal.Alaric se puso de pie y caminó hacia el mueble bar. Se sirvió un whisky puro, el líquido ámbar quemándole la garganta, un d

Para mantener el ritmo de una novela de 1500 capítulos, debemos recordar que la tensión no siempre se resuelve con acción, sino con la atmósfera, los gestos y las palabras no dichas. El Capítulo 5 se sumerge en la asfixiante cercanía de esa habitación, donde el pasado y el presente chocan.Capítulo 5El umbral del dormitorio principal se sentía como la entrada a otra dimensión. Isolde dio un paso al frente, escuchando el eco de sus propios zapatos sobre el suelo de madera noble, un sonido que le pareció absurdamente fuerte en medio de aquel silencio cargado de electricidad. Alaric cerró la puerta a sus espaldas. El clic de la cerradura no fue violento, pero para Isolde sonó como el cierre de una trampa de la que no saldría ilesa.La habitación estaba bañada en una luz cálida y tenue. No había rastro del polvo que debería haber acumulado un lugar abandonado durante cinco años. Todo estaba impecable: las sábanas de seda gris, las cortinas de terciopelo pesado, incluso el sutil aroma a v

El trayecto al hospital en el vehículo de Alaric no fue un viaje, fue un descenso a un silencio asfixiante, solo interrumpido por el rugido del motor del deportivo negro que devoraba las avenidas de Manhattan. Alaric conducía con una precisión quirúrgica y una agresividad contenida, saltándose semáforos con la autoridad de quien se siente dueño de las calles.Isolde estaba hundida en el asiento del copiloto, con las manos entrelazadas con tanta fuerza que sus uñas se clavaban en el dorso de su piel. Su mente era un torbellino de imágenes: Julian sonriendo, Julian sin aire, y ahora, Alaric al volante. El hombre que ella había intentado borrar de la existencia de su hijo estaba allí, llenando el habitáculo con una presencia que lo alteraba todo.—¿Por qué? —La pregunta de Alaric cortó el aire como un látigo. No apartó la vista de la carretera, pero su perfil se veía tenso, las venas de su cuello marcadas por la presión.—¿Por qué qué, Alaric? —respondió ella, agotada, mirando por la ven

El Capítulo 9 nos sumerge en el santuario de Isolde: su apartamento. En una novela de esta extensión, es vital que el lector comprenda que el pasado no es solo una fecha, sino un peso vivo que los protagonistas cargan en cada paso.Capítulo 9El apartamento de Isolde siempre había sido su refugio contra el ruido del mundo, pero esa noche se sentía como una caja de resonancia para sus propios fantasmas. Cuando la puerta se cerró tras ella, el silencio no fue reparador; fue ensordecedor. Marcus, el hombre de Alaric, se había quedado en el pasillo, una presencia silenciosa y vigilante que le recordaba que su libertad acababa de ser hipotecada.Caminó por el pasillo a oscuras, sin encender las luces. Conocía cada rincón de memoria. Se detuvo frente a la habitación de Julian. La puerta estaba entreabierta y el suave olor a talco y a peluche nuevo la golpeó con la fuerza de una pérdida. Entró y se sentó en la cama pequeña, deshecha desde la mañana en que la ambulancia se llevó a su hijo.Ap