El Dr. Aris abrió la carpeta con una parsimonia que a Isolde le pareció criminal. La luz de la suite, ahora encendida por completo, revelaba cada detalle de la tensión en la habitación: la mano de Isolde apretando la sábana de la cama y la mandíbula de Alaric tan apretada que parecía que iba a estallar.—Sr. Vance, los resultados son... inusuales —empezó el Dr. Aris, ajustándose las gafas—. Usted es, sin ninguna duda, el padre biológico de Julian. La coincidencia en los marcadores genéticos básicos es del 99.9%.—Eso ya lo sabemos —interrumpió Alaric con voz gélida—. Vaya al grano, doctor. ¿Puedo darle mi médula a mi hijo o no?La Dra. Miller intervino, cruzándose de brazos. Su tono era más técnico y directo. —Ese es el problema. Julian padece una variante de la anemia de Fanconi que ha mutado de una manera muy específica. Aunque usted es su padre, hay una incompatibilidad en los antígenos leucocitarios humanos (HLA) en el locus B. Es un fenómeno raro, pero ocurre. Usted es compatible

El amanecer sobre Manhattan no fue la explosión de luz que las películas suelen retratar; fue una filtración lenta de un gris plomizo, una luz sucia que parecía emerger de los propios edificios de concreto antes que del sol. En la suite de la séptima planta, el aire se sentía estancado, cargado con el olor metálico de la sangre y el aroma dulce-amargo de los desinfectantes hospitalarios. Isolde permanecía sentada frente al ventanal, observando cómo las luces de los taxis en la avenida empezaban a perder intensidad contra la claridad del alba.Tenía el sobre de Alaric sobre el regazo. El papel se sentía pesado, como si las firmas de los notarios y los sellos oficiales tuvieran un peso físico real. Había pasado las últimas tres horas repasando cada palabra, cada cláusula de esa renuncia de custodia. Como abogada, sabía que el documento era inexpugnable; Alaric le estaba entregando su cuello en una bandeja de plata legal. Sin embargo, como mujer, como la persona que había sido abandonada

El hospital presbiteriano, una mole de piedra y cristal que solía ser un faro de esperanza en el Upper East Side, se había transformado, bajo la voluntad de Alaric Vance, en un tablero de ajedrez donde las reglas de la medicina tradicional estaban siendo borradas con la misma eficiencia con la que se borra una deuda en un paraíso fiscal.Isolde observaba desde el rincón de la suite cómo Alaric operaba. No era una visión agradable, pero sí fascinante. Alaric no pedía; decretaba. Su teléfono satelital parecía una extensión de su brazo, y su voz, aunque nunca subía de tono, tenía la cualidad de un trueno lejano que anunciaba una tormenta inevitable. Estaba de pie frente a la mesa de juntas improvisada, rodeado de pantallas que mostraban gráficos de hematología y cotizaciones bursátiles en tiempo real.—No me hable de protocolos de la FDA, Dr. Aris —decía Alaric, su mirada fija en el jefe de oncología pediátrica—. Los protocolos están diseñados para la mediocridad y la protección legal. M

El trayecto hacia la finca de Bedford se convirtió en un ejercicio de resistencia psicológica. El paisaje urbano de Nueva York, con sus rascacielos que arañaban el cielo gris y su asfalto agrietado, fue dando paso gradualmente a la frondosidad de Westchester. Sin embargo, para Isolde, la belleza de los árboles teñidos por el otoño no ofrecía consuelo; cada rama parecía una silueta vigilante y cada claro en el bosque una oportunidad para una emboscada. Dentro del SUV, el silencio era tan denso que podía sentirse en los oídos, roto únicamente por el zumbido de los neumáticos y las intermitentes comunicaciones de radio de Marcus, que informaba de la posición del helicóptero de Julian con la precisión de un controlador aéreo.Alaric no había vuelto a guardar el arma por completo; la mantenía en el compartimento central, al alcance de su mano derecha. Su perfil, recortado contra la luz cambiante del exterior, era una lección de estoicismo. Isolde lo observaba de reojo, tratando de reconcil

La luz en la finca de Bedford tenía una cualidad artificial, incluso cuando el sol lograba filtrarse a través de los espesos bosques de Westchester. Isolde se despertó con el sonido persistente de la lluvia golpeando contra los cristales blindados, un repiqueteo rítmico que parecía burlarse de la agitación que sentía en su interior. Aquel era el quinto día desde que se había iniciado la fase crítica de la estimulación ovárica, y su cuerpo ya no se sentía como propio. Era un mapa de sensaciones nuevas y dolorosas: la presión constante en el bajo vientre, la sensibilidad extrema de su piel y una neblina mental que la hacía sentir como si estuviera caminando a través de melaza.Se incorporó en la cama, sintiendo cómo el mundo giraba levemente. En la mesita de noche, junto a un vaso de agua con electrolitos, descansaba una pequeña tarjeta con el emblema de la Fundación Vance. No tenía que abrirla para saber que era un mensaje de Alaric. Él no entraba en su habitación por las mañanas, resp