Mi vestidor, que antes era un santuario de seda y piel ajustada, se había convertido en un campo de batalla.Arranqué de las perchas tres vestidos de Hervé Léger. Esos vestidos tipo vendaje que esculpían cada curva, cada centímetro de carne. Los tiré al suelo con desprecio.Ya no me servían.Ahora eran mis enemigos.Me miré en el espejo de cuerpo entero. Todavía estaba plana. Apenas doce semanas. Pero yo lo sentía. Sentía la tensión en la piel de mi bajo vientre, una dureza nueva que no estaba ahí antes.Y mis pechos... mis pechos se desbordaban de las copas de mi sujetador de encaje habitual.—Basura —murmuré, pateando un vestido rojo.Busqué al fondo del armario. Saqué los trajes que había comprado en secreto la semana pasada. Balenciaga oversize.Blazers de corte masculino, anchos de hombros y rectos en la cintura. Pantalones de talle alto y pierna ancha.Me puse una chaqueta negra que me quedaba dos tallas grande. Me abotoné hasta arriba.Me miré de nuevo. Mi silueta de reloj de a

—¡Maldita sea!El puño de Mateo se estrelló contra el armario metálico de suministros médicos. El estruendo resonó en la pequeña consulta como un disparo, haciendo vibrar las bandejas de acero inoxidable.Me encogí en la camilla, cubriéndome el pecho con los brazos cruzados.—Mateo, para...—¿Cómo pudiste? —Se giró hacia mí, con las venas del cuello hinchadas y los ojos inyectados en una furia roja—. ¿Cómo pudiste dejar que te tocara ese viejo seco? ¡Te advertí! ¡Te dije que te destruiría!—¡No tenía opción! —grité, devolviéndole la rabia—. ¡Es mi marido! ¡Vive conmigo, duerme conmigo! ¿Qué querías que hiciera? ¿Que le dijera que no mientras firmaba el traspaso de acciones que nos va a hacer millonarios?Mateo caminó hacia mí como un toro herido. Respiraba con dificultad, luchando contra las imágenes mentales de Lorenzo encima de mí.—Llevas su anillo —dijo, agarrando mi mano izquierda y levantándola con brusquedad—. Y ahora puede que lleves su semilla. Es repugnante.—Es supervivenci

El cañón de la Beretta era un ojo negro y vacío que nos miraba sin parpadear.Lorenzo no temblaba. Su mano, firme como el acero, apuntaba directamente a la frente de Alejandro. El dedo índice acariciaba el gatillo con una intención letal.—Traidor —escupió Lorenzo. La palabra salió de su boca como una bala antes del disparo—. A tu propia sangre. A tu propio padre.Alejandro estaba paralizado. Su brazo, que segundos antes me abrazaba con ternura doméstica, ahora estaba rígido por el terror. No podía moverse. No podía hablar. Estaba mirando a la muerte a la cara, y la muerte tenía el rostro de su padre.—Papá... no... —gimió, un sonido animal y patético.—¡Cállate! —rugió Lorenzo, quitando el seguro. Click.El sonido metálico resonó en la habitación pequeña como un trueno. Iba a disparar. Lo vi en sus ojos. La locura de los celos y la traición había borrado cualquier rastro de paternidad. Iba a manchar las sábanas de sesos y sangre.Reaccioné por instinto.Me lancé hacia delante. Me int

El bastón de ébano con empuñadura de plata, que Lorenzo había usado desde el infarto para arrastrar su pierna izquierda, salió volando por los aires.Golpeó la pared del pasillo con un estruendo seco y cayó al suelo, rodando inútilmente sobre la alfombra.Lorenzo no lo miró. Caminó hacia mí sin cojear. Su espalda estaba recta, sus hombros cuadrados.El color había vuelto a sus mejillas, borrando el gris de la muerte que lo había perseguido durante semanas.La noticia de su paternidad no solo lo había alegrado. Lo había resucitado.—¿Lo has visto? —preguntó al doctor Albiol, ignorando mi presencia por un segundo—. ¿Has visto cómo camino?—Es... milagroso, señor Castillo —balbuceó el médico, guardando el cheque de su soborno en el bolsillo.Lorenzo se giró hacia mí. Sus ojos brillaban con una intensidad febril, casi maníaca.Me agarró por la cintura y me levantó en el aire, girando conmigo como si fuéramos adolescentes enamorados y no conspiradores en una tragedia griega.—¡Un hijo! —ru

La mansión Castillo se había convertido en un circo de tres pistas pintado de azul y rosa.Lorenzo había decidido que la revelación del género de mi (nuestro) hijo no podía ser un evento íntimo. Tenía que ser una declaración de poder.Había invitado a toda la élite de Madrid, a la prensa del corazón y a los socios internacionales.El jardín estaba decorado con miles de globos pastel. Una orquesta tocaba valses suaves.Y en el centro, sobre un pedestal de mármol, descansaba una tarta gigante de cinco pisos, blanca inmaculada, esperando el corte que revelaría el futuro de la dinastía.—Sonríe, Elena —susurró Lorenzo, apretando mi cintura con su mano posesiva—. Estás en directo para la televisión nacional.Sonreí. Llevaba un vestido de maternidad de Dior, blanco, que disimulaba mi vientre de cuatro meses pero resaltaba mi papel de virgen fecundada por el dios del dinero.Miré a la multitud.Alejandro estaba cerca de la barra, bebiendo whisky con pajita. Llevaba gafas de sol oscuras para