El bastón de ébano con empuñadura de plata, que Lorenzo había usado desde el infarto para arrastrar su pierna izquierda, salió volando por los aires.

Golpeó la pared del pasillo con un estruendo seco y cayó al suelo, rodando inútilmente sobre la alfombra.

Lorenzo no lo miró. Caminó hacia mí sin cojear. Su espalda estaba recta, sus hombros cuadrados.

El color había vuelto a sus mejillas, borrando el gris de la muerte que lo había perseguido durante semanas.

La noticia de su paternidad no solo lo