El filo del cuchillo bajó hacia mí con torpeza, pero con intención suficiente para matar.

No tuve tiempo de pensar.

Mi cuerpo reaccionó solo.

Antes de que la hoja tocara mi piel, atrapé su muñeca con toda la fuerza que me quedaba. Apreté. Con rabia. Con miedo. Con desesperación. La chica chilló, un sonido agudo que me atravesó los nervios, pero no soltó el cuchillo.

—¡Suéltalo! —gruñí entre dientes.

No lo hizo.

Doblé el brazo, torciendo la articulación. Con mi otra mano, la libre, no lo pensé: Le di un puñetazo seco en las costillas, con todo el peso de mi cuerpo. El impacto le arrancó el aire. Esta vez sí me soltó y retrocedió varios pasos, jadeando, pero el cuchillo seguía apuntándome. Me miró con unos ojos desorbitados, llenos de un pánico que rayaba en la locura.

—¿Quién te envió? —le pregunté, respirando con dificultad.

No respondió.

La herida de bala me punzaba como si alguien me clavara fuego en el costado. Yo estaba más lenta. Lo sabía. Pero ella tampoco era una asesina. Era u