Nathan no durmió en toda la noche.

Lo supe porque yo tampoco dormí.

Cuando le mostré el sobre, su rostro se convirtió en piedra. Llamó a seguridad. Revisaron cada centímetro del apartamento. Interrogaron al personal. Analizaron las cámaras.

Nada.

Quien había entrado era un fantasma.

—Esto no es posible —repetía el jefe de seguridad, un hombre llamado Torres con cara de bulldog—. Nadie entra ni sale sin registro. Nadie.

—Evidentemente alguien lo hizo. —La voz de Nathan era un cuchillo—. Encuéntralo.

A las cuatro de la madrugada, Nathan me acompañó de vuelta a mi habitación. Se detuvo en el umbral, sus ojos recorriendo cada rincón como si pudiera detectar amenazas invisibles.

—¿Estarás bien?

—Sobreviviré.

—No es lo que pregunté.

Lo miré. Las ojeras bajo sus ojos. La tensión en sus hombros. Este hombre controlaba un imperio mediático, pero no podía controlar que alguien entrara en su propio edificio.

Eso lo estaba destrozando.

—Estaré bien —repetí, más suave esta vez—. Ve a descansar.

No