El Atlántico se abría ante la proa del Vesta como un abismo de plata y plomo. Las olas, gigantescas y despiadadas, golpeaban el casco reforzado del yate mientras Aura Valente observaba la oscuridad desde el puente de mando. Habían dejado Londres bajo una lluvia de secretos y traiciones, con la imagen de la cara de decepción y miedo de Casandra grabada en sus retinas. El viaje de regreso a Nueva York no era una retirada, sino una invasión silenciosa. Aura ya no era la heredera desplazada; era un fantasma que regresaba para reclamar su mausoleo: la Torre Vane.Gabriel Vance se acercó a ella en el silencio de la madrugada. El resplandor de los monitores tácticos iluminaba su rostro, acentuando las líneas de cansancio y la dureza de su expresión. Se había despojado de su moralismo de fiscal; ahora, sus manos solo sabían de armas y del cuerpo de la mujer que amaba. Se detuvo detrás de ella, rodeando su cintura con brazos fuertes, sintiendo el latido acelerado de Aura a través de su bata de

El Gulfstream G700 de Vortex Holdings cortaba el cielo nocturno sobre el Mar de la China Meridional con la elegancia de un depredador plateado. En el interior de la cabina de ultra-lujo, el ambiente estaba cargado de una mezcla embriagadora de aroma a cuero italiano, orquídeas frescas y la tensión eléctrica que siempre precedía al desembarco en territorio hostil. Aura Valente permanecía reclinada en su asiento de piel de crema, observando a través de la ventanilla cómo las luces de Hong Kong empezaban a emerger del horizonte como una galaxia de neón atrapada entre el mar y la montaña. A su lado, Gabriel Vance revisaba los perfiles encriptados de "El Loto Blanco", el sindicato financiero que se atrevía a desafiar el vacío dejado por La Orden de la Moneda.Aura se levantó, su cuerpo moviéndose con la gracia felina de quien ha recuperado su territorio. Vestía una bata de seda translúcida que revelaba la lencería de encaje negro que escondía bajo la superficie, una armadura de seducción p

La noche sobre el puerto de Hong Kong no era simplemente oscuridad; era una amalgama de neones eléctricos y sombras líquidas que se reflejaban en el casco de los superyates anclados en el Victoria Harbour. Desde el piso sesenta de la Torre Vortex, Aura Valente observaba el mundo como una deidad que contempla un tablero de ajedrez a punto de incendiarse. Su silueta, envuelta en un vestido de seda color medianoche que costaba más que la vida de cualquiera de sus empleados, se recortaba contra el ventanal reforzado. En su mano, una copa de cristal Baccarat contenía un coñac cuya cosecha databa de antes de la caída del Muro de Berlín.Aura no estaba celebrando. La ambición, esa llama que la había consumido desde que tomó las riendas del imperio de su padre, Silas Valente, hoy se sentía como un fardo de plomo. Esa tarde, durante la reunión de la junta directiva, tres de sus aliados más antiguos habían mostrado señales de una insurgencia silenciosa. No eran gritos ni golpes en la mesa; eran

El aire de la Toscana, cargado de la fragancia de los cipreses y la tierra fértil tras la lluvia, era un contraste casi violento con la humedad asfáltica de Singapur. Aura Valente observaba desde el balcón de la villa renacentista —una propiedad que su familia poseía desde hacía tres generaciones— cómo el sol se ocultaba tras las colinas de Siena, tiñendo los viñedos de un violeta profundo. A pesar de la paz bucólica del paisaje, la mente de Aura funcionaba con la velocidad de un procesador de datos de alta gama. La victoria en Singapur había sido un golpe maestro, pero también había servido para agitar un nido de avispas que ahora zumbaba con mayor intensidad en el corazón de Europa.Gabriel Vance apareció en el umbral del balcón, sosteniendo dos copas de un Brunello di Montalcino que procedía de la bodega privada de la villa. Se había cambiado el traje táctico por un pantalón de lino blanco y una camisa azul pálido, abierta lo suficiente para dejar entrever la fuerza de su pecho. Su

En el corazón de la península de Yamal, donde el permafrost dicta las leyes de la existencia y el viento ártico aúlla con una cadencia que los antiguos llamaban "el aliento de los muertos", se alzaba el Complejo Sigma. A simple vista, era una estación de investigación meteorológica más, una amalgama de cúpulas geodésicas y torres de comunicaciones que desafiaban la blancura absoluta de la tundra. Pero bajo las capas de hielo y hormigón reforzado, en un santuario de silencio y tecnología estéril, el Proyecto Crisálida respiraba con una vitalidad artificial.Julian, designado como el Sujeto 01, observaba su reflejo en el panel de acero quirúrgico de su cámara de habituación. Su rostro, de una simetría que rozaba lo inquietante, no mostraba las líneas de la duda ni las huellas del cansancio. Había sido diseñado así. Silas Valente no quería soldados; quería extensiones vivas de su voluntad, seres cuya ambición fuera puramente funcional y cuyo romance fuera con la perfección táctica.—El p