La mansión de los Hamptons estaba sumergida en un silencio sepulcral, roto solo por el susurro del viento entre los pinos. Ángelo, vestido completamente de negro, se ajustó la máscara táctica de fibra de carbono que ocultaba su identidad, dejando solo sus ojos de depredador a la vista. A su lado, Vicente, el guardaespaldas cuya lealtad era más sólida que el acero, revisaba el armamento de la unidad de élite que los escoltaría.—Todo despejado, jefe. La seguridad sutil está posicionada hasta los dientes en un perímetro de dos kilómetros. Nadie entra ni sale sin que lo sepamos —informó Vicente en un susurro.Ángelo asintió, impulsando su silla hacia la rampa del transporte blindado. No podía permitir que Cassandra se despertara y notara su ausencia; esta era una danza con la muerte que ella no debía presenciar.El viento golpeaba con furia los acantilados cercanos al faro abandonado, un gigante de piedra que parecía vigilar los pecados de la costa. Ángelo, enfundado en su traje táctico

La mañana en los Hamptons nació gris, con una neblina espesa que se filtraba por los ventanales del comedor. Ángelo esperaba a la abuela, sentado frente a una mesa servida con opulencia, pero él no había probado bocado. Su mente seguía repasando las grabaciones de la noche anterior y el expediente de la familia Morales.Cuando la abuela entró al salón, escoltada suavemente por Vicente, se detuvo al ver la expresión gélida de Ángelo. Él no era el hombre encantador de la tarde anterior; era el Rey de la Legión buscando la verdad.—Buenos días, joven Ángelo —dijo la anciana, intentando mantener la compostura mientras se sentaba frente a él.—Buenos días, abuela. Espero que haya descansado —respondió Ángelo, su voz resonando con una autoridad tranquila—. Pero vamos a dejarnos de cortesías. Ayer mencionaron que las sacaron de su casa. He estado investigando y hay cosas que no encajan. Andrea, su hija... se está comportando de una forma que no logro comprender.—Ella está asustada, joven. P

La noche sobre los Hamptons no tenía piedad. La lluvia golpeaba los ventanales de la mansión como si quisiera derribarlos, un eco sordo del caos que Ángelo traía consigo. Cuando la puerta principal se abrió, el olor a ozono, gasolina y sangre inundó el vestíbulo. Ángelo entró, empapado, con la ropa táctica pegada al cuerpo y el rostro cubierto de una mezcla de hollín y el plasma de sus enemigos. Vicente y Marco, también heridos pero firmes, lo flanqueaban, listos para llevarlo a su habitación.Cassandra apareció en lo alto de la escalera. Al verlo en ese estado, su mundo se detuvo. El terror paralizó su respiración por un segundo; el hombre que amaba se veía como una bestia salida del mismo infierno, una criatura de violencia pura que no reconocía. Pero entonces, su instinto de enfermera, forjado en años de emergencias, tomó el control. Bajó las escaleras corriendo, ignorando el miedo.—¡Ángelo! ¡Dios mío! —exclamó, arrodillándose a su lado mientras Marco lo ayudaba a pasar a la camil

El centro comercial era un torbellino de luces, risas y el roce de bolsas de compras de diseñador. Valentina Di Santi guiaba a Marta por las boutiques de lujo, insistiendo en renovar su guardarropa con una elegancia que abrumaba a la anciana. Clara, sintiéndose un poco sofocada por tanto brillo y superficialidad, divisó un refugio: una librería antigua y acogedora, con olor a papel viejo y madera encerada.—Abuela, Valentina... ¿Les importa si entro un momento aquí? —preguntó Clara, señalando la tienda—. Necesito un descanso del ruido. Las alcanzo en la cafetería en veinte minutos.Valentina asintió con una sonrisa suave.—Ve, pequeña. Disfruta de tu silencio. Nosotras te esperaremos allí.Al entrar, el mundo exterior desapareció. Clara se adentró en los pasillos estrechos, buscando algo que hablara de esperanza, de salir adelante tras la tormenta. Sus dedos rozaban las espinas de los libros de autoayuda y superación personal. Estaba nerviosa; la riqueza de los Di Santi la hacía senti

En la seguridad de su nueva y lujosa habitación en la mansión Di Santi, Clara Morales estaba sentada en el borde de una cama que parecía demasiado grande para ella. El silencio era total, solo interrumpido por el suave roce de sus dedos sobre la encuadernación de cuero rojo sangre de "El Arte de la Guerra".Abrió el libro, pero sus ojos no se fijaron en las palabras milenarias de Sun Tzu. En su mente, una escena mucho más reciente y vibrante se reproducía en bucle: el pasillo de la librería, el olor a papel viejo y el rostro de aquel Señor Estirado arqueándose de dolor tras su patada certera.Una risa involuntaria, suave pero llena de satisfacción, escapó de sus labios. Había sido un acto de pura rebelión, una chispa de fuego que Andrea nunca pudo apagar en ella. Recordó la expresión de indignación de él, cómo se había doblado, humillado en su propia arrogancia por una "niña calva".Sin embargo, tras la risa, una sombra cruzó su rostro. Recordó la mirada de él en el estacionamiento. N