La noche de la gala en El Ateneo no era solo un evento; era un despliegue de poder absoluto, una coreografía minuciosamente ensayada donde cada gesto, cada silencio y cada joya cumplía una función política. El aire, denso y cálido, estaba saturado con el aroma embriagador de tres mil orquídeas blancas importadas que decoraban las balaustradas de caoba, mezclándose con los perfumes más caros de la élite financiera y literaria de la ciudad. Camareros de movimientos felinos y guantes de un blanco inmaculado se deslizaban entre los invitados, ofreciendo copas de cristal de Baccarat donde las burbujas del champagne de reserva ascendían como promesas vacías. Los murmullos sobre fusiones editoriales de siete cifras, derechos de autor internacionales y adquisiciones hostiles se entrelazaban con el sonido fluido y constante de un cuarteto de cuerdas. Los músicos, situados sobre una tarima circular de mármol veteado en el corazón del salón, atacaban sus instrumentos con una precisión técnica q

El nombre de Julian Thurne había congelado el aire, pero Eleanor Vance no era una mujer que se dejara arrastrar por el pánico. En el silencio atronador que siguió a la revelación de Blair Cavendish, una chispa fría y calculadora se encendió en sus ojos. Su cerebro, entrenado en la intriga del mercado editorial, comenzó a girar a una velocidad vertiginosa. No podía derrumbarse; no delante de ellos. No sería la carnada para los titulares, ni el hazmerreír de la ciudad. Esto no era un escándalo; era una oportunidad.Eleanor se recompuso con una gracia asombrosa. Una sonrisa, perfectamente calibrada entre la sorpresa y la satisfacción, apareció en sus labios. Respiró hondo, enderezó los hombros, y su voz, aunque un poco más alta de lo normal, recuperó su gélida claridad habitual.—Oh, damas y caballeros... —comenzó Eleanor, con un tono que denotaba una diversión indulgente, casi como si el joven periodista hubiera estropeado un número de magia cuidadosamente preparado—. ¡Pero qué impacien