El humo negro se elevaba en espirales hacia el cielo, pero el anciano no se movía. Permanecía de rodillas, con las manos temblorosas sobre Julian. Parecía ignorar la estructura que seguía crujiendo a su espalda y el calor que aún emanaba de los escombros.—¿Julian? —la voz del viejo era un susurro urgente, una súplica que se perdía entre el viento—. Julian, mírame. Soy yo. ¿Me escuchas, muchacho? No te atrevas a dejarme aquí solo con los fantasmas.El hombre le dio unas palmaditas cortas y desesperadas en la mejilla, tratando de limpiar el rastro de ceniza y sangre.—¡Julian! ¡Abre los ojos! Dime que estás ahí dentro todavía —insistió el anciano, acercando su rostro al del escritor, buscando desesperado el vapor de su respiración—. ¿Me oyes? Responde, Julian. ¡Responde!Eleanor, paralizada por el agotamiento y el frío, observaba la escena con el corazón en la garganta. La devoción de aquel desconocido la perturbaba tanto como el incendio mismo. Intentó dar un paso hacia ellos, pero el

El sol de la mañana se filtraba a través de los altos ventanales de la editorial, proyectando rectángulos de luz dorada sobre las alfombras persas, pero el calor no lograba penetrar en el despacho de Marcus. El ambiente se había vuelto gélido, casi irrespirable, desde que Blair Cavendish cruzó el umbral sin que nadie pudiera —o se atreviera a— detenerla. No era solo su presencia; era el rastro de un perfume costoso y asfixiante, una mezcla de sándalo y ambición que parecía reclamar el oxígeno de la habitación.Como directora de Cavendish Editions, la principal y más encarnizada competidora de la firma, su presencia en el edificio de Aethelgard Press resultaba antinatural. Se movía por el despacho con una parsimonia depredadora, como la de un coleccionista de arte examinando una pieza valiosa en una subasta forzada, calculando mentalmente cuánto le costaría desmantelar aquel imperio de letras y prestigio.Blair depositó su bolso de piel de cocodrilo sobre el escritorio de Marcus con un

El ambiente se cargó de una tensión eléctrica antes de que el sonido fuera siquiera reconocible. No fue el viento, ni el mar. Fue un latido rítmico, un golpeteo mecánico que rasgó el cielo gris del amanecer.Elías fue el primero en reaccionar. Soltó el cazo y se puso en pie, su mirada volando hacia el techo de vigas. Eleanor sintió una vibración en el suelo, un temblor que le subió por las piernas.—No puede ser... —susurró ella, reconociendo el patrón de las aspas.Afuera, la silueta de Julian se recortó contra el horizonte. No se escondió. Se quedó rígido, mirando cómo un gigante de acero negro surgía de entre las nubes bajas, inclinándose sobre el acantilado. El viento provocado por las hélices azotó los pinos, arrancando agujas y ramas secas en un torbellino de furia.Julian entró en la cabaña de un portazo. Sus ojos eran los de un animal acorralado.—¡Tú! —rugió, su voz sobrepasando el estruendo del motor—. ¡Tú los has traído!Se lanzó hacia Eleanor antes de que ella pudiera lev

El vapor en el cuarto de baño era tan denso que Eleanor apenas podía ver el techo, pero sus ojos estaban cerrados, huyendo de las paredes de mármol para regresar a la cabaña. El agua caliente quemaba su piel, pero para su mente, ese calor no era el de la tina; era el calor de la piel de Julian contra la suya, una hoguera humana que la había mantenido viva en medio de la tormenta.Se hundió un poco más, permitiendo que el agua le llegara hasta la barbilla. Un escalofrío, que esta vez no tenía nada que ver con la fiebre, recorrió su columna vertebral.Cerró los ojos con fuerza y, de repente, ya no estaba en la metrópoli. Estaba allí, sobre el suelo de madera crujiente, envuelta en el olor a pino, pólvora y deseo. Recordó la aspereza de las manos de Julian, manos que sabían empuñar un hacha pero que, al recorrer sus muslos, tenían la delicadeza de quien toca un tesoro prohibido.Visualizó su cuerpo: esa musculatura tensa. Recordó el peso de él sobre ella, la forma en que su pecho ancho l

Los días siguientes fueron un torbellino de actividad frenética, un intento desesperado de Eleanor por sepultar sus recuerdos bajo capas de organización y protocolo. La gala benéfica en el Ateneo, el evento social más importante del año, se cernía sobre ella como una tormenta inevitable.Los preparativos eran exhaustivos. Eleanor pasaba las mañanas supervisando el catering de alta cocina, las listas de invitados que incluían a la élite financiera de la ciudad y la disposición de las orquídeas blancas que debían adornar cada rincón. Sin embargo, detrás de sus órdenes precisas y su mirada gélida, su mente seguía prisionera.Cada noche, al regresar a la soledad de su habitación, se encontraba con el mismo fantasma: la caja de madera que se había traído de la Garra del Cuervo.La caja descansaba sobre su mesita de noche, un objeto rústico y fuera de lugar entre sus lujos. Durante una semana, Eleanor había sido incapaz de abrirla. Cada noche, antes de apagar la luz, se quedaba mirándola du