O som do choro de Soraya Sousa ecoava pelas paredes de mármore da mansão Cezario, um ruído estridente que destoava da elegância fria do ambiente. Ela estava jogada no divã de veludo da biblioteca, o rímel caro borrando suas bochechas enquanto Margareth observava a cena com a paciência de uma estátua.— Ele me rejeitou, Margareth! — Soraya soluçou, apertando um lenço de seda. — Adiou a festa... na frente de todos os funcionários! Ele me olhou como se eu fosse um fardo, um erro de contrato. É aquela artista... eu sei que é ela!Margareth caminhou lentamente até a jovem, pousando uma mão firme e gélida sobre seu ombro. O toque não era de carinho, mas de controle.— Seque essas lágrimas agora, Soraya. O desespero é a arma dos fracos, e nós não somos fracas — a voz de Margareth era um sussurro de aço. — Giorgio é um homem de impulsos, como o pai dele era. Ele agora ergueu a guarda, sente-se o herói de um romance trágico. Se você o atacar agora, ou se tomar qualquer decisão precipitada, voc

O loft estava silencioso após a partida de Giorgio, mas a eletricidade do quase beijo ainda parecia estalar nos cantos da sala. Ísis caminhou lentamente até o centro do ateliê, parando diante da grande tela que permanecera escondida por tanto tempo. Com um movimento decidido, ela puxou o lençol.A obra não era apenas uma pintura; era uma confissão. Tons de azul profundo se misturavam a laranjas incandescentes e toques de ocre, criando uma forma abstrata que, para um olhar atento, revelava o entrelaçar de dois corpos. Era a materialização do calor que ela sentira minutos atrás — e da lembrança que a assombrava há uma década.Ao olhar para as pinceladas, Ísis foi sugada pelo vácuo do passado.Flashback: Dez anos atrásO sótão da galeria Buonavitta estava abafado, mas nenhum deles se importava. O chão estava forrado com mantas velhas e lençóis brancos salpicados de respingos de tinta. O cheiro de óleo de linhaça misturava-se ao suor doce da juventude. Giorgio e Ísis haviam acabado de com

O galpão industrial estava irreconhecível. A iluminação cênica, em tons de âmbar, transformava as paredes descascadas em uma textura de história e sofisticação. O murmúrio constante de centenas de vozes, o tilintar de taças e o aroma de sucesso preenchiam o ar. Leo e Eleonor trocavam olhares radiantes; os lances para as primeiras telas já haviam superado todas as expectativas financeiras. Ísis não estava apenas arrecadando fundos; ela estava provando que Valverde do Sul tinha sede de cultura. A semente da nova galeria já estava germinando no solo fértil da admiração pública.Ísis circulava entre os convidados com um vestido preto minimalista, deixando que suas cores estivessem apenas nas paredes. No entanto, seus passos pararam quando ela viu uma figura alta e imponente parada diante da peça central da noite.Giorgio estava imóvel. Seus olhos cinzentos estavam fixos na tela que Ísis pintara inspirada naquela noite de amor aos dezoito anos. As cores — o azul profundo e o laranja incand

O beijo no galpão foi apenas o estopim. Quando Giorgio se afastou minimamente, seus olhos estavam escuros, as pupilas dilatadas pelo desejo e pela adrenalina da noite. Ele segurou o rosto de Ísis entre as mãos, os polegares traçando o contorno de seus lábios agora avermelhados.— Eu não posso te deixar ir agora — ele sussurrou, a voz vibrando com uma urgência que ela sentia ecoar em seus próprios ossos. — Deixe-me te levar para casa.Ísis assentiu, incapaz de formular palavras. O trajeto até a cobertura de Giorgio foi envolto em um silêncio carregado, onde apenas o som da respiração de ambos preenchia o interior do carro. Quando o elevador privativo se abriu diretamente na sala de estar minimalista e luxuosa, o contraste com o caos colorido do ateliê de Ísis era nítido, mas a voltagem entre eles era a mesma.Assim que a porta se fechou, a racionalidade foi deixada no corredor. Giorgio a puxou para seus braços e o beijo que se seguiu foi faminto, um resgate de dez anos de solidão. Ele

No "covil das bruxas" — como Leo costumava chamar a sala de chá privativa de Margareth na mansão — o ar parecia ter esfriado dez graus. Soraya andava de um lado para o outro, os saltos batendo no chão com uma fúria rítmica. Ela já sabia de tudo. Margareth fizera questão de descrever, com detalhes sórdidos, a cena que presenciara na cobertura de Giorgio naquela manhã.— Roupas espalhadas pela sala, Soraya. Um rastro de vulgaridade que ia da porta até o quarto — Margareth dizia, enquanto servia o chá com uma calma aterrorizante. — E então, ela aparece. Cabelos úmidos, vestindo a camisa dele... como se já tivesse tomado posse não só da cama, mas de tudo o que ele construiu.— Aquela piranha oportunista! — Soraya gritou, derrubando uma moldura de prata de uma mesa lateral. — Como ele pôde fazer isso comigo? Como ele pôde ser tão baixo?— Controle-se! — Margareth levantou a voz, e o tom foi o suficiente para fazer Soraya estacar. — Gritar não vai expulsá-la daquela cobertura. Nós subestima