Las tres de la madrugada es la hora del lobo. La hora en que el insomnio se vuelve físico y las paredes de una casa, por muy lujosa que sea, empiezan a cerrarse sobre sus habitantes como las costillas de una jaula.Elena Vargas abrió los ojos en la oscuridad de su antigua habitación.No se había movido en cuatro horas. Había mantenido una respiración rítmica y profunda, engañando a los micrófonos ocultos y, posiblemente, a algún guardia aburrido que vigilara los monitores de seguridad en el anexo de la mansión.Pero bajo las sábanas de hilo egipcio, sus músculos estaban tensos como cuerdas de violín a punto de romperse.Se deslizó fuera de la cama. Sus pies descalzos tocaron la alfombra persa sin hacer ruido.Caminó hacia la puerta. Puso la oreja contra la madera lacada.Silencio.El silencio pesado y climatizado de la riqueza.Giró el pomo con una lentitud exasperante. Click. Estaba abierto. Carmen no la encerraba con llave por la noche; confiaba en el perímetro exterior, en los perr

La biblioteca de la Mansión Vargas era el único lugar de la casa que Carmen no había profanado con su minimalismo blanco y estéril.Quizás porque Carmen odiaba leer. Para ella, los libros eran objetos decorativos que acumulaban polvo, reliquias analógicas de un mundo ineficiente. O quizás porque la madera oscura de roble, las alfombras persas raídas y el olor a cuero viejo le recordaban demasiado a Alejandro Vargas, y prefería evitar la habitación donde el fantasma de su padre tenía más fuerza.Para Elena, sin embargo, era el único lugar donde podía respirar.Eran las cuatro de la tarde. La "hora de la siesta" prescrita por el Dr. Arriaga. Elena había fingido tomarse sus pastillas (que ahora descansaban en el desagüe del inodoro de su baño) y había esperado a que la casa entrara en ese sopor silencioso de la tarde.Se deslizó dentro de la biblioteca y cerró la puerta pesada detrás de ella.El sol de la tarde entraba en haces diagonales a través de los ventanales altos, haciendo bailar

El despacho olía a la decadencia de un imperio. Cognac derramado, cera derretida y el aliento agrio de una mujer que había colapsado bajo el peso de su propia corona.Elena se quedó inmóvil, con el teléfono desbloqueado de Carmen en una mano y el corazón latiendo en su garganta con tanta fuerza que temía que el sonido despertara a su hermana.Pero Carmen no se movió. Sus ronquidos eran suaves, rítmicos, interrumpidos ocasionalmente por un espasmo muscular, como si incluso en sueños estuviera peleando con fantasmas.Elena guardó el teléfono de Carmen en el bolsillo de su camisón de seda. Ya tenía el acceso. Tenía la llave digital. Pero sus ojos no podían apartarse del papel arrugado que descansaba en la alfombra persa, a milímetros de los dedos laxos de Carmen.La carta. La supuesta "sentencia de muerte emocional" que Alejandro Vargas había dejado a su primogénita.Elena se agachó muy despacio. Sus rodillas crujieron, pero el sonido fue absorbido por la lana gruesa de la alfombra.Exte

El sol de la mañana entraba en el comedor con una insolencia brillante, reflejándose en la plata y el cristal, castigando los ojos de cualquiera que tuviera una resaca de cognac de tres mil euros.Carmen Vargas entró en la sala con gafas de sol oscuras de montura oversize.Caminaba con su habitual elegancia depredadora, pero Elena, que la observaba desde la mesa ya puesta, notó las micro-fracturas en su armadura. El paso era un poco más rígido de lo normal. Había una tensión en la mandíbula. Y el aroma a menta fuerte no lograba ocultar del todo el olor residual de acetaldehído que su hígado intentaba procesar.—Buenos días —dijo Carmen, sin mirar a Elena. Se sentó en la cabecera.Un camarero apareció al instante para servirle café negro, muy cargado.—Sin comida —ordenó Carmen, levantando una mano—. Solo café y silencio.—Como desees, Carmen —dijo Elena.Su voz era suave, casi melódica. No tenía el tono monocorde y drogado de los días anteriores. Tenía una claridad cristalina que hizo

El aire tenía la consistencia de la miel vieja. Espeso. Ámbar. Pegajoso.Elena caminaba por el pasillo hacia el salón principal, pero sentía que estaba nadando. Cada movimiento de sus brazos dejaba una estela visible en la atmósfera, ondulaciones lentas que distorsionaban la perspectiva de los cuadros colgados en las paredes.Los retratos de sus antepasados parecían seguirla con la mirada. No, peor. Parecían respirar. El lienzo subía y bajaba rítmicamente, y las bocas pintadas al óleo se curvaban en muecas imperceptibles cada vez que ella parpadeaba.—Es el agua —se dijo a sí misma, clavándose las uñas en las palmas de las manos hasta hacerse daño—. No es real. Es el lote Espejismo. Neuroquímica barata.Tenía sed. Su garganta era un cañón seco lleno de polvo y espinas. Llevaba seis horas sin beber, desde que el jardinero le entregó el teléfono. Pero la deshidratación no era lo que provocaba que el suelo de mármol pareciera líquido bajo sus pies descalzos.Llegó a la puerta del Salón A