Glup. Glup. Glup.El sonido era rítmico, casi hipnótico, y chocaba contra el silencio tenso de la cocina del piso franco.Rafael Montoya estaba de pie frente al fregadero de acero inoxidable. Con una mano sostenía una botella de agua mineral de dos litros; con la otra, desenroscaba el tapón y vertía el contenido por el desagüe.Ya había vaciado seis botellas. El agua clara se arremolinaba antes de desaparecer por las tuberías oscuras.—Rafael, eso es agua embotellada sellada —dijo Elena, entrando en la cocina con Mía de la mano. La niña llevaba su vestido azul de los domingos y una chaqueta de punto, abrazada a su espejo de bolsillo.—No me fío —dijo Rafael sin dejar de verter el líquido—. Thorne dijo "cuidado con el agua". Lorden tiene acceso a plantas químicas. Podrían haber inyectado cianuro a través del plástico con una aguja hipodérmica. Podrían haber contaminado el suministro municipal.Rafael cerró el grifo principal de la casa con una llave inglesa, sellándolo con fuerza exces

El río Llobregat no era agua. Era una sopa espesa, fría y contaminada de fango, aceite y sedimentos industriales.Bajo la superficie, la luz del día se había filtrado hasta convertirse en un resplandor verdoso y moribundo que apenas iluminaba el interior del Land Cruiser destrozado. El silencio era absoluto, una presión física que aplastaba los tímpanos, roto solo por el burbujeo sordo del aire escapando de los pulmones y de la carrocería.Elena Vargas sentía que el pecho le iba a estallar.Sus pulmones, privados de oxígeno durante casi dos minutos, ardían como si hubiera tragado brasas. El instinto de supervivencia, ese lagarto primitivo que vive en la base del cerebro, gritaba una sola orden: Inspira. Abre la boca. Inspira.Pero Elena sabía que inspirar significaba morir.Frente a ella, en la penumbra turbia, Rafael se movía con la desesperación de un animal enjaulado. Sus manos tanteaban el suelo fangoso del vehículo, buscando la navaja perdida.Mía, flotando inerte sujeta por el c

La sirena del coche patrulla de los Mossos d'Esquadra no pedía paso; exigía sumisión.¡WEEEE-OOOOO-WEEEE-OOOOO!El vehículo zigzagueaba por la Gran Via de les Corts Catalanes a ciento veinte kilómetros por hora, ignorando las leyes de tráfico, la lógica y la seguridad vial. El agente al volante, un joven con los nudillos blancos sobre el cuero del volante, se tomaba la orden de "vida o muerte" de forma literal.En el asiento trasero, el mundo era una mancha borrosa de edificios grises y semáforos rojos que pasaban volando como estrellas fugaces.Elena Vargas se agarraba al asidero de la puerta con una mano y abrazaba a Mía con la otra. El agua del río Llobregat, que empapaba su ropa y su pelo, se había enfriado con el aire acondicionado del coche, convirtiéndose en una segunda piel helada.Temblaba. Sus dientes castañeaban con un ritmo de metralleta que no podía controlar.Clack-clack-clack.Se miró en el cristal de la ventanilla.Lo que vio le devolvió la mirada con horror.Tenía bar

El alguacil tuvo que bajar el micrófono flexible casi medio metro.El soporte metálico chirrió en el silencio sepulcral de la Sala Penal 4.Iiiiiccckkk.Un acople agudo de sonido hizo que varios miembros del jurado se taparan los oídos por reflejo.Mía se encogió en la silla de cuero, demasiado grande para ella. Sus pies, colgando a diez centímetros del suelo, goteaban agua sucia sobre la tarima de madera.—Lo siento —susurró Mía. Su voz, amplificada por los altavoces, sonó pequeña, frágil y terriblemente humana en contraste con la acústica fría del tribunal.El abogado Felipe Roca se acercó al estrado. Mantuvo una distancia respetuosa, hablando con un tono suave, casi paternal.—No tienes que pedir perdón, Mía. Lo estás haciendo muy bien. Solo acércate al micrófono y respóndeme a unas preguntas. ¿De acuerdo?Mía asintió. Apretó el pequeño espejo de madera en su regazo, ocultándolo bajo sus manos manchadas de barro.Miró a Elena, sentada en la primera fila. Elena, con el pelo empapado

El silencio en la Sala Penal 4 ya no era de expectación; era de incomodidad visceral. La clase de silencio que se produce cuando se levanta una piedra y se descubre algo retorciéndose debajo que nunca debería haber visto la luz del sol.Elena Vargas estaba sentada en el estrado de los testigos. Su ropa empapada goteaba sobre la madera barnizada. Su pelo sucio se pegaba a su frente. Pero su mirada era láser.—¿Prueba física? —repitió el Juez Moretti, inclinándose sobre su banco—. Tenga cuidado, señorita Vargas. Ha hecho una afirmación extraordinaria sobre marcas de propiedad. Si esto es una metáfora...—No hablo de metáforas, Señoría. Hablo de biotecnología.Elena levantó su brazo derecho.La manga de su chaqueta gris estaba desgarrada y cubierta de fango del río. Con un movimiento brusco, ignorando el dolor de sus contusiones, se arremangó la tela húmeda hasta el codo.Expuso la cara interna de su antebrazo.La piel estaba pálida por el frío y amoratada por los golpes del accidente. P