Rasss.El sonido de la pluma estilográfica rasgando el papel de alto gramaje fue obsceno. Seco. Definitivo.No sonó como tinta fluyendo sobre celulosa. Sonó como el chasquido húmedo de un hueso al romperse.Elena Vargas levantó la pluma. La mano no le temblaba. No le permitiría a sus dedos delatar el terremoto que estaba demoliendo sus órganos internos uno por uno. Dejó el bolígrafo sobre la mesa de caoba con una delicadeza quirúrgica, como si fuera un bisturí ensangrentado.—Ya está —dijo. Su voz sonó extraña. Hueca. Como si viniera de otra habitación.Frente a ella, Diego Salazar ni siquiera parpadeó.Estaba sentado con esa postura impecable que ella solía admirar, enfundado en un traje italiano color carbón que costaba más que el coche de un empleado promedio. Miró el documento, verificó la firma con un barrido rápido de sus ojos oscuros y luego, con una frialdad que heló la sangre en las venas de Elena, miró su reloj.Un Patek Philippe. Regalo de aniversario de ella.Hace tres mes

*Toc. Toc. Toc.*No era nadie en la puerta. Era la lluvia.Gotas gordas y sucias golpeaban el cristal delgado de la única ventana del apartamento. El sonido era metálico, irritante, como uñas rascando una pizarra.Elena Vargas estaba sentada en el suelo, sobre un colchón que olía a humedad y a vidas ajenas.Hacía cuarenta y ocho horas, dormía en sábanas de algodón egipcio de mil hilos. Ahora, su mundo se reducía a treinta metros cuadrados de linóleo descascarado en el barrio más gris de Barcelona.No había encendido la calefacción. El frío le ayudaba a pensar. El frío mantenía a raya la histeria que arañaba las paredes de su cráneo, pidiendo salir a gritos.En su mano derecha, una lupa de plástico barato que había comprado en un bazar de la esquina.En su mano izquierda, la foto.La única prueba de que su vida entera había sido un decorado de cartón piedra.—Mírala —se ordenó a sí misma en voz alta. Su voz rebotó en las paredes vacías—. Deja de llorar y mira.Acercó la lupa. El círcul

El aire dentro del bar El Refugio no se respiraba; se masticaba.Olía a tabaco negro, a cerveza derramada hace una década y a esa desesperación específica de los hombres que han perdido la batalla contra el lunes por la mañana.Elena Vargas se detuvo en el umbral. Su abrigo de cachemira, aunque manchado por la lluvia y arrugado tras una noche durmiendo en el suelo, gritaba "dinero viejo". En aquel antro de luces rojas y moscas perezosas, ella brillaba como una baliza pidiendo ser asaltada.«Date la vuelta», le gritó su instinto de supervivencia. «Vuelve a tu agujero».Pero el hambre de verdad era más fuerte que el miedo.Barrió el local con la mirada. Cinco borrachos. Una camarera con cara de odiar al mundo. Y al fondo, en la mesa más oscura, un hombre solo.Rafael Montoya.Elena lo reconoció por la foto de la solapa de su libro, La Farmacéutica de la Muerte, el best-seller de investigación que había destruido su carrera hacía tres años. En la foto del libro, Rafael lucía desafiante,

El apartamento de Rafael Montoya era un cementerio de tecnología obsoleta.Torres de discos duros externos acumulaban polvo en las esquinas. Monitores CRT desmontados servían de sujetalibros para pilas inestables de expedientes policiales. Olía a café quemado, a ozono eléctrico y a esa soledad masculina que no se molesta en ventilar la habitación.Elena estaba sentada en una silla giratoria a la que le faltaba una rueda, abrazándose a sí misma para contener los temblores residuales del *flashback* en el baño.Rafael conectó un cable grueso y gris a una laptop que parecía un ladrillo militar. La máquina zumbó al encenderse, un sonido ronco y pesado, como una bestia despertando de una hibernación forzada.—Esta cosa tiene más potencia de procesamiento que el servidor de la NASA en 1990 —dijo él, sin mirarla. Sus dedos bailaban sobre el teclado mecánico con una familiaridad inquietante—. Y no está conectada a la red. Si Carmen tiene rastreadores, aquí somos invisibles.Una pantalla azul

El silencio en el apartamento de Rafael no era paz. Era la calma eléctrica antes de que el rayo parta el árbol por la mitad.Elena seguía de pie frente al televisor apagado, con la imagen de los ojos aterrorizados de Diego grabada a fuego en sus retinas. Rafael caminaba de un lado a otro, murmurando teorías, conectando cables, intentando levantar un cortafuegos digital alrededor de su ubicación.—Si usaron reconocimiento facial en la transmisión, podrían haber triangulado mi IP —decía él, tecleando en el aire—. Pero el servidor proxy debería haber aguantado...*Sssshhhh.*El sonido fue suave. Casi imperceptible.Como el siseo de una serpiente arrastrándose sobre el linóleo.Elena y Rafael se congelaron al mismo tiempo. Sus miradas se cruzaron. Luego, bajaron lentamente hacia la puerta de entrada.Allí, deslizándose por la rendija inferior, un sobre blanco acababa de entrar.No hubo pasos en el pasillo. No hubo el chirrido del ascensor. Quienquiera que lo hubiera dejado, se movía como