Dominic BlackwoodLa luz grisácea del amanecer londinense empezó a filtrarse por los ventanales altos del taller, bañando el desorden de lienzos, caballetes y botes de pintura en una claridad cruda e implacable. Abrí los ojos y, por un segundo, el instinto de defensa me puso en alerta máxima. Mis músculos se tensaron de forma refleja, buscando una amenaza en las sombras, hasta que el peso cálido y suave contra mi pecho me obligó a recordar dónde estaba.Chloe seguía dormida.Sus piernas estaban entrelazadas con las mías de una forma tan natural que dolía, y su respiración, ahora pausada y profunda, golpeaba rítmicamente contra mi clavícula, enviando oleadas de calor a través de mi piel desnuda. Tenía una mano apoyada sobre mi pecho, justo encima de mi corazón, como si inconscientemente estuviera reclamando la propiedad de ese órgano que yo juré, hace años, que se había convertido en piedra.Sentí una punzada en el estómago que no tenía nada que ver con el hambre. Era miedo. Un miedo f

Dominic BlackwoodTenía las manos manchadas de una mezcla de pólvora y sangre seca que no era mía. El asunto en el muelle había sido una carnicería necesaria; los hombres de Miller ahora sabían que robarle a un Blackwood era firmar una sentencia de muerte lenta. Había regresado a mi ático con el cuerpo cargado de una adrenalina residual y oscura, buscando el silencio para intentar sacar de mi sistema la imagen de Chloe durmiendo en aquel sofá.Me serví un whisky doble, sin hielo, y me quedé mirando la ciudad a través del cristal. Se suponía que después de la violencia de la mañana, mi mente debería estar centrada en la logística del cargamento recuperado. Pero no podía. Me sentía inquieto, como si me faltara una pieza del rompecabezas.Mi teléfono personal vibró sobre la mesa de mármol. No era Marco. Era el equipo de vigilancia que había puesto sobre Chloe sin que ella lo supiera.—Informe —dije, sin rodeos.—Señor, el objetivo ha salido del taller hace dos horas —la voz del agente er

Me quedé helado. El precio de su libertad. Mi mente trabajó a mil por hora, nublada por el olor a lluvia y alcohol que desprendía su piel. Los celos me dictaban que la encerrara en mi ático y tirara la llave, pero sabía que eso solo la haría odiarme más. Quería romper ese muro de orgullo que ella levantaba cada vez que pronunciaba su apellido. Ese maldito orgullo Ross que la hacía matarse de hambre antes que aceptar mi ayuda.—Una noche —solté, las palabras saliendo de mi boca antes de que pudiera filtrarlas—. Solo una noche.Chloe parpadeó, confundida.—¿Qué?—Una noche conmigo, Ross. Sin condiciones. Sin deudas de por medio. Sin ese maldito orgullo interponiéndose entre nosotros. Una noche en la que dejes de pelear y me des lo que ambos sabemos que quieres desde el primer día que entraste en mi oficina —la acerqué más, sintiendo la presión de sus pechos contra mi pecho empapado—. Una noche por tu libertad. Después de eso, si es lo que deseas, borraré tu número, olvidaré el taller y

Dominic BlackwoodDesperté con la sensación de un triunfo que todavía me hormigueaba en la piel. Por primera vez en meses, mi mente no estaba trazando rutas de contrabando ni calculando intereses de préstamos. Mi primer instinto, incluso antes de abrir los ojos, fue estirar el brazo hacia el lado derecho de la cama para encontrar el calor de Ross. Para sentir esa piel que anoche había marcado con mis dientes y mis manos hasta que ambos perdimos el sentido de la realidad.Mis dedos solo rozaron la seda fría.Abrí los ojos de golpe. La habitación estaba inundada por una luz grisácea y clínica de una mañana nublada. El lado de la cama de Chloe estaba vacío. Perfectamente estirado, como si la tormenta de cuerpos que había tenido lugar allí fuera solo una alucinación producto de mi obsesión.—¿Ross? —llamé, mi voz sonando ronca, todavía cargada con el peso del sueño y el sexo.No hubo respuesta. Solo el zumbido distante del aire acondicionado del ático.Me levanté de un salto, ignorando la

Chloe DonovanHabía pasado la mañana tratando de que mi mente fuera un lienzo en blanco, pero Dominic Blackwood se filtraba por las costuras de mis pensamientos como aceite sobre agua. Me dolía el cuerpo, un recordatorio físico de la noche anterior, de su peso sobre mí y de la rendición que había firmado con cada gemido. Haberle enviado el cuadro de la gárgola fue mi forma de poner un punto final, de decirle: "Aquí tienes tu trofeo, ahora déjame en paz". Pero el silencio de mi taller se sentía demasiado ruidoso, así que busqué refugio en el único lugar donde el caos es familiar: la casa de mis padres.El jardín estaba cubierto por una escarcha fina, pero Casey había insistido en que tomáramos el té fuera. Liam estaba allí, sentado con nosotros, tratando de camuflarse detrás de un libro de tácticas militares. Pero yo lo conocía. Conocía esa rigidez en su mandíbula. Era la misma que yo tenía cuando intentaba ocultar un secreto que me quemaba por dentro.—Entonces, Liam —empecé, balancea