Chloe DonovanEl fin de año no llegó con promesas de nuevos comienzos, sino con un recordatorio brutal de mis finales pendientes. Javier no solo me había dejado cicatrices en el labio y en el alma; me había dejado una montaña de facturas, préstamos a su nombre que yo había firmado por una confianza estúpida y deudas que no se pagaban con arte, sino con billetes fríos y reales. No quería molestar a Liam, que ya bastante tenía con su "misión especial", ni a Casey, que estaba perdiendo el sueño por su propia guerra corporativa. Los Donovan siempre habíamos sido una isla, pero yo estaba empezando a hundirme bajo el peso del agua.—Solo una noche, Chloe. Una cena, una fiesta y un par de sonrisas falsas a mi abuelo —insistió Sebastián por teléfono por quinta vez—. Él quiere verme sentado con alguien que no parezca que va a heredar su fortuna mañana mismo. Sabes que él te adora. Te pagaré lo suficiente para que cubras ese último agujero que dejó el imbécil de tu ex.—Es patético, Sebas. Fing

Chloe DonovanEl champán es un traidor silencioso. Entra con burbujas de elegancia y sale como un martillo que golpea las sienes. A mitad de la fiesta, las luces del hotel Dorchester empezaron a girar un poco más rápido de lo que mis pies podían seguir. Sentí un vuelco en el estómago, una náusea punzante que me recordó que no había cenado bien, consumida por los nervios de fingir este romance con Sebastián.—Sebas, dame un minuto —le susurré, apoyando una mano en su brazo—. Necesito aire. El abuelo está entretenido con sus amigos del club de golf, no me echará de menos cinco minutos.—¿Estás bien, Chlo? Estás un poco pálida —preguntó él con preocupación genuina.—Solo es el mareo del éxito —mentí con una sonrisa débil—. Vuelvo enseguida.Me escabullí entre los vestidos de gala y las risas estruendosas, buscando la salida hacia el balcón de mármol. En cuanto el aire frío de la noche londinense golpeó mi rostro, el mundo pareció estabilizarse por un segundo, pero el dolor de estómago pe

Chloe DonovanEl despertar fue como una resaca de cristales rotos. La luz del sol se filtraba por los ventanales del ático de Dominic, recordándome que, una vez más, había terminado en su territorio. Mi estómago seguía revuelto, pero el mareo del alcohol había sido reemplazado por una lucidez fría y punzante.Dominic estaba sentado en un sillón frente a la cama, leyendo unos documentos en una tablet, con una taza de café humeante a su lado. Se veía impecable, como si no hubiera pasado la noche rescatando a una mujer enferma y borracha.Lo ignoré. No le di ni los buenos días.Manoteé mi bolso sobre la mesilla y saqué mi teléfono. Tenía varias llamadas perdidas de Sebastián, pero lo que me interesaba era mi correo. Abrí la notificación del banco: Sebastián había cumplido. El pago por la "actuación" de anoche estaba allí. Sentí un alivio momentáneo que me permitió respirar. Rápidamente, entré en el portal de la gestora que manejaba las deudas que Javier me había dejado, dispuesta a liqui

Dominic BlackwoodLa vi despertar desde la penumbra de mi sillón, observando cómo la consciencia regresaba a su rostro con una brutalidad que me hizo apretar la mandíbula. Estaba despeinada, pálida y con esa mirada de animal acorralado que tanto me esforzaba por eliminar de su sistema. Me mantuve impecable, con mi tablet y mi café, fingiendo una calma que era pura fachada. La realidad era que no había dormido. Había pasado la noche desmantelando el legado de Javier, pieza por pieza, cuenta por cuenta, hasta que el nombre de ese bastardo quedó borrado de cualquier registro financiero relacionado con ella.Chloe me ignoró con una frialdad que me escoció. La vi buscar su teléfono, vi el alivio en su rostro cuando leyó el mensaje de Sebastián —ese maldito mensaje que confirmaba que su "pago" estaba listo— y sentí una oleada de asco. ¿De verdad prefería vender su tiempo y su sonrisa a ese imbécil antes que aceptar mi protección?Entonces, el aire en la habitación cambió. Se volvió gélido.

Dominic BlackwoodLa tensión de la noche anterior seguía vibrando bajo mi piel. Cada vez que parpadeaba, la imagen de Chloe en mi sueño —desnuda, entregada, reclamándome— volvía para atormentarme. Me subí al coche con los nudillos blancos de tanto apretar el volante, impulsado por una necesidad irracional de verla, de comprobar que seguía siendo real y no solo un fantasma que me robaba el juicio.Llegué al taller de Shoreditch antes de que el sol terminara de calentar el asfalto. Subí las escaleras de dos en dos, con la mandíbula apretada y las palabras de advertencia listas en la punta de la lengua. Quería exigirle que dejara de ser una mártir, que aceptara mi dinero y que volviera a ser la mujer vibrante que me volvía loco.Abrí la puerta sin llamar.El olor a pintura era casi asfixiante, una mezcla densa de aceite y trementina que indicaba que no había ventilado en horas. Chloe estaba frente a un lienzo enorme, de espaldas a mí. No se giró de inmediato, pero supe que había sentido