Chloe DonovanHabía preparado el taller como si fuera a recibir a una deidad antigua que exigía un sacrificio, aunque en realidad solo esperaba a un mafioso con demasiado tiempo libre. Moví el caballete hacia la luz del norte, esa luz fría y honesta que no permite que las mentiras se escondan en las sombras. En mi mano, un carboncillo bailaba entre mis dedos, una extensión de mi propia ansiedad.Escuché el motor de su coche antes de verlo. No era el rugido de un motor cualquiera; era un ronroneo de poder que se detuvo justo frente a mi puerta. Al poco tiempo, la puerta se abrió y Dominic Blackwood entró solo, tal como habíamos acordado.Vestía de negro. Un jersey de cuello alto que marcaba la línea de sus hombros y unos pantalones oscuros. Parecía una pantera que acababa de entrar en una habitación llena de porcelana. Pero había algo distinto en él hoy. No era la arrogancia habitual; era un silencio espeso, casi pesado, como si trajera el eco de algo oscuro pegado a la piel.—Llegas t

Chloe DonovanEl bar estaba sumergido en una penumbra pegajosa, iluminado solo por carteles de neón que parpadeaban como corazones con arritmia. El olor a ginebra barata y tabaco era un alivio comparado con el aroma a trementina que se me había quedado pegado hasta en los poros después de las sesiones con "Su Majestad". Casey estaba frente a mí, removiendo su trago con una pajita mientras las luces azules resaltaban el cansancio en sus ojos.—Dime que tu cliente al menos es guapo —dijo Casey, su voz apenas audible por encima del bajo que retumbaba en las paredes—. Porque si es tan difícil como dices, más vale que tenga algo que valga la pena mirar mientras te insulta.Me reí, sintiendo el primer golpe de calor del alcohol en mis mejillas.—Es una gárgola, Casey. Ya te lo dije. Un bloque de hielo que cree que puede comprar el mundo, o al menos mi paciencia. Se sienta ahí, con sus trajes que cuestan más que nuestro apartamento, y me mira como si fuera a diseccionarme con los ojos. Es...

Dominic BlackwoodEl sabor de su boca era exactamente como lo había imaginado: una mezcla peligrosa de ginebra, rebeldía y una dulzura oculta que me quemaba las entrañas. El beso fue violento, un choque de necesidades que había estado acumulándose desde el primer segundo en que entró en mi oficina. Pero cuando me separé apenas unos milímetros, esperando ver la rendición en sus ojos, me encontré con esa chispa de ironía que me volvía loco.Chloe se relamió los labios, con la respiración entrecortada y el cabello castaño alborotado contra el metal de mi coche.—Vaya, Blackwood —soltó con una sonrisa perezosa y burlona—. Para ser una gárgola de piedra, tienes los labios bastante calientes. ¿Te dan clases de besos junto con las de intimidación mafiosa o es un talento natural para compensar tu falta de alma?Apreté los dientes, sintiendo cómo la rabia y el deseo luchaban por el control de mis manos.—Súbete al coche, Chloe. Ahora —gruñí, abriendo la puerta del copiloto.—¿Y si prefiero vol

Dominic BlackwoodEl sonido de un hueso rompiéndose suele ser suficiente para centrarme. Es un sonido honesto, final, una realidad física que no deja espacio para dudas. Pero hoy, mientras el hombre atado a la silla en mi almacén privado suplicaba clemencia, yo no estaba allí. Mi cuerpo golpeaba con precisión mecánica, mi mano derecha se manchaba de un carmesí familiar, pero mi mente seguía atrapada en el olor a vainilla y alcohol de la noche anterior.—¡Basta, señor! ¡Diré todo lo que sé! —jadeó el informante, desplomándose hacia adelante.Me detuve, limpiándome los nudillos con un pañuelo. Lo miré con una apatía que me asustó incluso a mí. No sentía la satisfacción habitual del poder. Solo sentía un vacío irritante.—Marco, encárgate —dije, tirando el pañuelo ensangrentado al suelo—. No tengo paciencia para escuchar mentiras hoy.Salí del almacén necesitando algo que quemara el recuerdo de Chloe despertando en mi cama. Necesitaba demostrarme que ella no era especial, que era solo un

Dominic BlackwoodSalí del taller de Chloe sintiendo que el aire se me escapaba de los pulmones, no por falta de oxígeno, sino por el exceso de rabia. Esa mujer me había desarmado sin disparar una sola bala. El silencio. Sus auriculares. Esa maldita forma de ignorarme como si yo fuera una mancha de humedad en su pared. Me subí al coche y arranqué con tal violencia que los neumáticos chirriaron contra el asfalto de Shoreditch, dejando atrás el único lugar en Londres donde no soy el dueño de las reglas.Necesitaba sangre. Necesitaba el tipo de realidad que se puede romper con los puños.Conduje hasta los muelles, a uno de los almacenes de carga de Blackwood Holdings que servía de tapadera para los cargamentos de contrabando que llegaban de los Balcanes. El ambiente allí era pesado, cargado de salitre y aceite de motor. Mis hombres se tensaron en cuanto me vieron bajar del coche. Sabían leer mi lenguaje corporal: hoy no era el día para errores.—Señor Blackwood —saludó Marco, mi segundo