El eco de la declaración de guerra de Leonard aún vibraba en las molduras de oro del salón, pero la fiesta se había disuelto en un silencio sepulcral. Los invitados se habían retirado como ratas que huelen el incendio antes de que aparezca la primera llama. Katie caminaba por los pasillos de mármol de la mansión, sintiendo que las paredes se cerraban sobre ella. El aire estaba cargado de una electricidad estática que hacía que el vello de sus brazos se erizara.Dobló la esquina hacia el ala este, buscando el refugio de su habitación, cuando una figura emergió de las sombras de una columna.—Es una casa demasiado grande para una mujer tan sola, ¿no crees, Katie?Era Julian. "El Segundo Sinclair". Caminaba con una soltura que resultaba insultante en esa casa, una elegancia física que Leonard solo podía emular con cables y metal. Se detuvo a escasos centímetros de ella, bloqueándole el paso. Sus ojos plateados, idénticos a los de su hermano pero carentes de la tortura interna de Leonard,

La penumbra de la habitación de Katie era solo rota por el suave pitido de los monitores médicos. Leonard permanecía inmóvil al borde de la cama, observando el rostro pálido de la mujer que, en apenas unas semanas, había pasado de ser su adquisición más costosa a ser el centro de su universo colapsante. El doctor Vane examinaba una pequeña ampolla de cristal que acababa de retirar de uno de los difusores de aroma de diseño que decoraban las paredes de mármol.—No es estrés, Leonard —dijo el médico, su voz cargada de una gravedad profesional que hizo que el aire se enfriara—. Es una intoxicación química.Leonard se tensó, sus manos apretando los reposabrazos de su silla con tal fuerza que el cuero crujió. —¿Intoxicación? Me aseguré de que cada ingrediente de su comida fuera analizado. Ella no ha ingerido nada que no haya pasado por mis filtros.—Porque no lo ingirió —replicó Vane, señalando el difusor que aún emitía una fragancia sutil a lavanda y vainilla—. Es un derivado sintético de

La lluvia golpeaba con una cadencia metálica contra los ventanales del restaurante L'Abîme, un santuario de cristal y acero suspendido sobre el acantilado más alto de la ciudad. El lugar estaba vacío, reservado íntegramente para una cena que olía a traición y a finales definitivos. Katie Moore esperaba sentada a la mesa principal, vestida con un traje de seda color ceniza que la hacía parecer una aparición etérea entre las sombras. Sus manos, ocultas bajo el mantel, temblaban levemente, pero no de miedo, sino por la magnitud del engaño que estaba a punto de ejecutar.Leonard la observaba desde el centro de mando en la mansión, a kilómetros de distancia. A través de la micro-cámara oculta en el broche de diamante de Katie, él podía ver cada detalle de la sala.—Está entrando, Katie —la voz de Leonard resonó en el auricular invisible de ella—. Respira. Recuerda: eres la esposa rota, la mujer que ha perdido un hijo por mi culpa y que solo busca escapar. Dale el veneno que él quiere beber

El pitido rítmico del monitor cardíaco era el único sonido que llenaba la habitación de la unidad de cuidados intensivos. Leonard Sinclair yacía entre sábanas blancas, envuelto en un laberinto de tubos y sensores que parecían cables de una máquina averiada. Su rostro, generalmente una máscara de mando, estaba pálido, casi translúcido bajo las luces de neón del hospital.A medida que el efecto de la anestesia se disipaba, Leonard sintió una punzada eléctrica que recorrió su columna vertebral, un dolor tan agudo y desconocido que le obligó a abrir los ojos de golpe. Su respiración se aceleró. Intentó moverse, pero el peso del sedante aún lo anclaba a la camilla.El Dr. Vane entró silenciosamente, revisando las constantes en la pantalla. Al ver a Leonard despierto, se acercó con cautela.—Tranquilo, Leonard. La cirugía fue un éxito técnico, pero tu cuerpo ha pasado por un trauma masivo.Leonard no respondió con palabras. Sus ojos plateados, nublados pero alerta, se fijaron en la sábana q

La Clínica San Lucas era un laberinto de cristal y silencio sepulcral durante la madrugada. Las luces del pasillo de neurología se habían atenuado, dejando solo el brillo azul de los monitores médicos. En la habitación 402, Leonard Sinclair permanecía despierto, con la mirada clavada en sus propios pies. Bajo la sábana, sus dedos se movieron con una agilidad que desafiaba cualquier diagnóstico previo. El dolor en su columna, donde la bala de Ford había dejado su marca, era un recordatorio constante de su humanidad, pero la rabia que sentía era puramente divina.Había pasado diez horas incomunicado. Malcom le había informado, a través de un canal de audio encriptado en su reloj, que Katie estaba solo tres pisos abajo, bajo vigilancia de la junta. Leonard sabía que su madre estaba moviendo las piezas para el jaque mate.Con un esfuerzo que hizo que el sudor perlara su frente, Leonard se deslizó fuera de la cama motorizada. Sus piernas temblaron al tocar el suelo frío, pero la estructura