VICTORIAEl trayecto de regreso a la mansión fue una procesión fúnebre rodeada de lujo. El interior del Bentley olía a ese cuero nuevo que parece absorber el sonido, envolviéndonos en un silencio que pesaba más que el plomo. Marcus conducía con una rigidez de piedra, sus manos enguantadas apretando el volante con una furia contenida que yo podía sentir vibrar en el aire. Sus ojos se mantenían fijos en la carretera, evitando el espejo retrovisor, pero su presencia era un juicio constante. En su mejilla, la mancha roja de mi bofetada empezaba a tornarse de un violeta oscuro bajo la luz de las farolas. Cada vez que lo miraba, recordaba que hoy había cruzado una línea de la que no hay retorno. Para salvar a Max del escrutinio de mi padre, le había entregado a Marcus la llave de mi destrucción.A mi lado, Max miraba por la ventana. Su reflejo en el cristal me devolvía la imagen de un hombre en una calma absoluta, una calma que me resultaba aterradora. Su perfil, recortado por las luces de

VICTORIAEl mundo se había convertido en un zumbido sordo. Estaba tirada en el suelo del baño, con la mejilla apretada contra el mármol frío, sintiendo cómo el castigo de mi propia estupidez me calaba hasta los huesos. Hace apenas unos minutos, yo era la mujer que manejaba los hilos de esta ciudad; ahora, no era más que un montón de seda rota y humillación en el rincón de mi propia suite.Maximilian me había destrozado. No con un golpe, sino con la frialdad de quien arranca una mala hierba. Había usado cada una de mis debilidades, cada vez que me entregué a él, para construir su propia salida. Todo fue una maldita mentira. Él solo estaba ganando tiempo, robándome la vida en esos archivos de Miller, preparándose para dejarme tirada mientras él escapaba con las manos limpias.Escuchaba los golpes en la puerta. Marcus. Su voz llegaba a mí como un eco lejano.—¡Victoria, abra la puerta ahora mismo!No quería abrir. Quería que el suelo me tragara. Pero entonces ocurrió. El estruendo de la

VICTORIA VALOISEl sonido de la tormenta golpeando los ventanales de mi despacho era el único ritmo que mi corazón parecía dispuesto a seguir. Me quedé inmóvil, con la espalda recta y la mirada perdida en las luces borrosas de Manhattan, sintiendo cómo el poder fluía por mis venas como un veneno dulce. Había dado una orden. Una orden que sabía que Marcus ejecutaría con una crueldad que rozaba lo personal.Escuché el eco de un estruendo seco proveniente del ala oeste. Un crujido de metal y plástico. La laptop de Maximilian. Mi sonrisa fue lenta, casi imperceptible, reflejada en el cristal frío.Le había quitado su ventana al mundo. Ahora, sus ojos solo tendrían una dirección permitida: yo.La puerta de mi despacho se abrió de golpe. No necesité girarme para saber quién era. El aire en la habitación cambió, cargándose de esa energía pesada y violenta que Marcus siempre traía consigo tras una cacería. El olor a lluvia y el rastro metálico de la furia llenaron el espacio.—Está hecho —di

Thomas Reed. Mi abogado. Mi consejero. Mi único amigo real. El hombre al que había arrastrado a este infierno por mi propia arrogancia. La última vez que lo vi, en el estudio de Victoria, sus ojos me miraban con una mezcla de lástima y horror profundo. Estaba convencido de que Victoria me había lavado el cerebro, de que yo padecía un Síndrome de Estocolmo irreversible. Creía que yo había perdido el juicio y que me había enamorado de mi carcelera.Necesitaba demostrarle que se equivocaba. Necesitaba darle el arma humeante para que dejara de tenerme lástima y empezara a tener esperanza.Abrí la terminal de comandos. No podía usar el correo corporativo; los algoritmos de vigilancia de Victoria eran paranoicos, monitoreaban cada byte, cada palabra clave, cada adjunto sospechoso. Si usaba los canales normales, el archivo sería interceptado, puesto en cuarentena y borrado antes

VICTORIA VALOISEl despacho estaba sumido en un silencio denso, únicamente interrumpido por el repiqueteo rítmico de la lluvia contra los ventanales blindados. Mi mente, sin embargo, era un hervidero de ruido estático. Marcus se había marchado hacía apenas diez minutos, con la frustración tensándole la mandíbula y los puños cerrados, tras darse cuenta de que romper la computadora de Maximilian no le garantizaba el acceso inmediato a mi cama.No todavía. Un perro de presa recibe su premio cuando la caza termina, no cuando simplemente ladra.Me acerqué al panel de control domótico incrustado en la pared de mármol negro. Mis dedos, perfectamente manicurados y sin el menor temblor, se deslizaron sobre la pantalla táctil hasta encontrar la configuración ambiental de la Suite Oeste. O como yo prefería llamarla mentalmente ahora: La Celda.En la pantalla, la temperatura actual de la habitación de Max marcaba unos agradables 21 grados centígrados. Demasiado cómodo. Demasiado humano para algui