El avión despegó a las once de la noche, dejando atrás las luces de la ciudad como estrellas que se hundían en el horizonte.Sebastián había conseguido un jet privado a través de un contacto que no quiso identificar. Sin registros de vuelo, sin lista de pasajeros, sin rastro digital que Marcos pudiera seguir. El piloto era un exmilitar que le debía favores de una vida anterior, una vida que mi esposo nunca mencionaba pero que emergía en momentos como este.—¿Estás bien? —Su mano encontró la mía en la oscuridad de la cabina.—No. —No tenía sentido mentir—. Estoy aterrorizada.—Yo también.La confesión me sorprendió. Sebastián siempre proyectaba control, certeza, esa confianza inquebrantable que me había atraído desde el principio. Verlo admitir miedo era como ver una grieta en una montaña.—Cuando me secuestraron —continuó, su voz apenas audible sobre el rugido de los motores—, hubo un momento en que pensé que iba a morir. Carmen tenía un cuchillo en mi garganta, preguntándome dónde ha

La lluvia en Vancouver no limpia nada; solo lo esconde.Conducía por la carretera costera, mis ojos saltando del asfalto negro al espejo retrovisor cada dos segundos. Emma estaba hecha un ovillo en el suelo del asiento trasero, cubierta con mi chaqueta empapada. No lloraba. El silencio de mi hija era más aterrador que sus gritos.—Mamá —susurró—, tengo frío.—Lo sé, mi amor. Aguanta un poco más.El indicador de gasolina marcaba menos de un cuarto. Sebastián había dejado el auto preparado, pero no habíamos contado con una persecución de alta velocidad quemando combustible como si fuera agua.Mi teléfono vibró de nuevo. No el que tiré, sino el de Emma.Me helé.¿Cómo tenían el número de un teléfono de prepago que compramos hace seis horas en una tienda de conveniencia?Emma se estiró para agarrarlo, pero le di un manotazo instintivo, casi perdiendo el control del volante.—¡No lo toques!El aparato brillaba en la oscuridad del piso. Un mensaje nuevo."Deja de correr, Valentina. El puent

La luz gris del amanecer se filtraba por las cortinas raídas cuando abrí los ojos.Mi primer pensamiento fue pánico. ¿Dónde estaba? ¿Dónde estaba Emma?Luego el olor a madera vieja y sal marina me ancló. La cabaña. Canadá. Fugitivos.Me incorporé de golpe en el sofá donde había quedado dormida sin darme cuenta. El movimiento brusco envió una ola de náusea por mi estómago.—Hey, hey. Despacio.Las manos de Sebastián me sujetaron los hombros, firmes pero gentiles. Estaba arrodillado frente a mí, con ojeras profundas marcando su rostro, pero sus ojos estaban alertas. No había dormido.—¿Emma? —fue lo primero que salió de mi boca.—En la habitación del fondo. Sigue dormida. La revisé hace veinte minutos.La tensión en mis hombros cedió un milímetro. Solo un milímetro.—¿Cuánto tiempo...?—Tres horas. —Sebastián se levantó y caminó hacia la cocina diminuta—. Necesitas comer algo. Y antes de que digas que no tienes hambre, no te estoy preguntando.—Sebastián, no tenemos tiempo para...—Valen

El silencio que siguió a las palabras de Emma fue más ensordecedor que la tormenta de afuera.Sebastián permaneció inmóvil, la toalla olvidada a sus pies, el rostro convertido en una máscara de dolor que intentaba ocultar sin éxito.Sus ojos, normalmente impenetrables, brillaban con algo que me partió el corazón. Rechazo.Emma no lo miraba. Había girado hacia el fuego, los hombros pequeños temblando bajo la manta que la envolvía.—Voy a prepararte algo caliente —dije, rompiendo la tensión—. Debes tener hambre.Caminé hacia la pequeña cocina, más para darles espacio que por necesidad real.Desde allí, observé a Sebastián recoger la toalla con movimientos lentos, como si cada gesto le costara un esfuerzo enorme.—Emma tiene razón —dijo en voz baja, sin mirarme—. No soy su padre. No tengo derecho a pretender serlo.—Sebastián...—Déjalo. Está bien.Pero no estaba bien. Nada en su voz sugería que estuviera bien.Esa noche dormimos poco. Emma ocupó el único dormitorio de la cabaña mientras

Esta es la transcripción del texto siguiendo las normas ortográficas y de redacción de la Real Academia Española (RAE) para textos narrativos.Se han aplicado ajustes menores en acentuación (eliminación de tildes en "solo" y demostrativos, según la norma vigente), puntuación de diálogos (uso de la raya de diálogo—y posición de puntos) y ortotipografía.Narrativa: La Isla de los DuarteEl bote cortaba las aguas grises del Pacífico Norte con una determinación que desmentía su tamaño modesto. Sebastián manejaba el timón con la rigidez de quien navega hacia un destino que ha evitado durante décadas.Emma dormía acurrucada bajo una manta impermeable, agotada por los días de tensión y el madrugón forzado. Su respiración era lo único suave en un paisaje de rocas escarpadas y pinos que se aferraban a acantilados como supervivientes tercas.—¿Cuánto falta? —pregunté, el viento salado cortándome los labios.—Veinte minutos —Sebastián no apartaba la vista del horizonte—. La isla no aparece en