La mañana llegó sin que ninguno de los dos hubiéramos dormido realmente. Sebastián y yo pasamos las horas revisando cada documento que Rodrigo nos había entregado, cada número en ese papel amarillento que yo había escrito hace ocho años sin saber que estaba firmando mi participación involuntaria en una red criminal.Carolina llamó a las seis de la mañana con noticias.—Mis contactos en ciberseguridad analizaron la estructura del Proyecto Fénix —dijo, su voz cargada de cafeína y agotamiento—. Confirman lo que Rodrigo explicó: tres capas de seguridad, verificación biométrica cada setenta y dos horas. Pero encontraron algo más.—¿Qué? —pregunté, sintiendo un destello de esperanza.—El sistema tiene una vulnerabilidad. No en el código, sino en la lógica. Carmen diseñó el Proyecto Fénix asumiendo que siempre tendría acceso a tecnología. Pero si está en una celda de máxima seguridad sin dispositivos electrónicos, no puede hacer la verificación facial. Lo que significa que el sistema se acti

Zúrich no olía a dinero. Olía a algo más peligroso: a silencio.El aire gélido de los Alpes me golpeó la cara en cuanto bajamos del jet privado, una bofetada invisible que me recordó que estábamos lejos de casa. Lejos de la seguridad. Lejos de todo lo que conocía. Sebastián bajó detrás de mí, ajustándose el abrigo de lana negra con la precisión de un general que revisa su armadura antes de la batalla. Su rostro era una máscara de piedra. Mandíbula tensa. Ojos fijos en el horizonte gris.—El coche espera —dijo. Su voz era grave, carente de cualquier calidez.No esperó respuesta. Caminó hacia la limusina blindada que aguardaba en la pista, sus pasos resonando contra el asfalto congelado con un ritmo militar. Lo seguí. Mis tacones repiqueteaban intentando mantener su paso, pero mis piernas temblaban. No era por el frío. Era el miedo. Un miedo líquido, espeso, que se asentaba en la boca de mi estómago.Si fallamos aquí, se acabó.El trayecto hacia el centro financiero fue un borrón de edi

El silencio en la cabaña no era paz. Era un peso.Después de que la pantalla del televisor se fuera a negro, dejando la imagen de la sonrisa victoriosa de Luciana grabada en mis retinas como una quemadura de sol, el aire en la habitación se volvió irrespirable. Sebastián se quedó de pie frente a la chimenea apagada, con la espalda rígida, los músculos de sus hombros tensos bajo la camisa de seda arrugada. Parecía una estatua de mármol a punto de agrietarse.Afuera, la tormenta de nieve había arreciado. El viento aullaba contra las ventanas de doble cristal, un lamento agudo que imitaba el caos dentro de mi cabeza. Era como si el clima supiera. Como si el cielo mismo estuviera furioso por nuestra derrota.—Se escapó —dije. Mi voz sonó pequeña. Patética.Sebastián no se giró. Se sirvió otro whisky. El líquido ámbar golpeó el cristal del vaso con un sonido obsceno en medio de tanto silencio.—No se escapó, Valentina. La soltaron. —Su voz era grava pura, rasposa y oscura—. Hay una diferen

La mansión nos recibió con un silencio de tumba.El servicio doméstico estaba alineado en el vestíbulo, como siempre. Mismos uniformes impecables. Mismas posturas sumisas. Pero sus ojos... sus ojos eran diferentes. Ya no había respeto reverencial. Había curiosidad. Morbo. Habían visto las noticias. Sabían que los reyes estaban desnudos.—Preparen té para la señora —ordenó Sebastián sin detenerse, arrastrándome hacia el despacho principal.Entramos en su santuario. Olor a madera vieja, tabaco y cuero. Cerró las puertas dobles y puso el seguro. Solo entonces soltó el aire que parecía haber estado conteniendo desde Zúrich.—Montero está en camino —dijo, aflojándose la corbata y tirándola al sofá—. Quiero saber cuánto le pagaron al juez. Quiero nombres, cuentas, fechas.Yo me dejé caer en un sillón orejero frente al ventanal. La vista de la ciudad era espectacular, un mar de luces doradas que ocultaba la podredumbre. Me sentía agotada. Vieja.—No importa cuánto pagaron, Sebastián —dije, m

El consultorio del doctor Navarro estaba en el piso doce de un edificio médico en Polanco, lejos de las clínicas que frecuentaba la familia Duarte y sus conocidos. Lo había elegido precisamente por eso: anonimato. Privacidad. Un lugar donde nadie pudiera reconocerme.La sala de espera olía a desinfectante y ambientador de lavanda. Había otras tres mujeres esperando, cada una perdida en sus propios pensamientos, sus propios miedos. Me senté en la silla más alejada de la puerta y traté de controlar la respiración.Tres días. Habían pasado tres días desde la revelación de Rodrigo, tres días de reuniones con abogados, auditores y consultores de seguridad. Tres días donde mi cuerpo había seguido enviando señales que ya no podía ignorar.Los mareos. Las náuseas matutinas. El agotamiento que ninguna cantidad de café lograba disipar. Y algo más, algo intangible: una conciencia diferente de mi propio cuerpo, como si ocupara un espacio distinto en el mundo.—¿Valentina Reyes? —llamó una enfermer