Esos gemidos no eran míos.Me quedé paralizada en el pasillo, con el pastel de aniversario en las manos y el corazón latiéndome en los oídos. Diez años de matrimonio, diez velas que nunca encendería. Reconocí la voz de inmediato, porque era la voz de Mónica, mi mejor amiga desde la universidad, la mujer que me había ayudado a elegir el vestido de novia.La puerta del dormitorio estaba entreabierta, y la empujé con el codo sin pensar, sin prepararme para lo que iba a ver. Rodrigo estaba sobre ella, en nuestra cama, en las sábanas que yo había lavado esa misma mañana con el suavizante que a él le gustaba.El pastel se estrelló contra el suelo, y el ruido los hizo girar. Rodrigo me miró sin pánico, sin vergüenza, apenas con fastidio, como si yo fuera una molestia que había interrumpido algo importante.—Llegaste temprano —dijo, y su voz sonó tan casual que me costó procesar las palabras.Mónica ni siquiera se cubrió. Me observó desde las almohadas con esa sonrisa condescendiente que yo ha

No reconocí a la mujer del espejo.Llevaba tres horas en aquel salón de belleza que ocupaba un piso entero de un edificio en la zona más exclusiva de la ciudad, rodeada de estilistas que hablaban en susurros reverentes y me trataban como si fuera alguien importante. El equipo completo había llegado al amanecer al penthouse con maletas de maquillaje, percheros de ropa y esa eficiencia silenciosa que solo el dinero puede comprar.Ahora, frente al espejo de cuerpo entero, veía el resultado.El cabello que Rodrigo siempre había criticado por ser demasiado común caía ahora en ondas brillantes hasta mis hombros, con reflejos castaños que capturaban la luz como seda líquida. El maquillaje resaltaba unos pómulos que no sabía que tenía y unos ojos que parecían más grandes, más intensos, más peligrosos. El vestido negro se ajustaba a mi cuerpo como una segunda piel, elegante y sofisticado, el tipo de vestido que nunca me habría atrevido a usar porque Rodrigo decía que era demasiado para alguien

La oficina de Sebastián ocupaba el último piso de la torre Duarte, un espacio de cristal y acero que dominaba la ciudad como un trono sobre su reino.Llegué a las diez en punto, vestida con un traje sastre gris que el equipo de estilistas había dejado en mi habitación con una nota que simplemente decía: "Para impresionar". Los guardias de seguridad me escoltaron hasta un ascensor privado, y cuando las puertas se abrieron directamente en su oficina, encontré a Sebastián de pie frente a los ventanales, observando la ciudad con una expresión pensativa que se evaporó en cuanto me vio.—Puntual —comentó—. Me gusta.—No tengo el lujo de llegar tarde —respondí, caminando hacia el escritorio donde un documento grueso esperaba junto a dos plumas de aspecto carísimo—. ¿Este es el contrato?—Cuarenta y tres páginas. Mi equipo legal trabajó toda la noche.Me senté frente al escritorio y comencé a leer, sintiendo su mirada sobre mí mientras pasaba cada página. El contrato era exhaustivo: detalles

La suite principal de la mansión Duarte era más grande que el apartamento donde había vivido los últimos diez años.Caminé por el espacio con el vestido de novia todavía puesto, incapaz de procesar la magnitud de lo que me rodeaba. Una cama tamaño emperador con dosel de terciopelo azul oscuro. Ventanales que daban a los jardines iluminados por la luna. Una chimenea de mármol ya encendida. Un vestidor que se extendía hacia un segundo cuarto lleno de ropa que aparentemente ahora era mía.—El baño está a la izquierda —dijo Sebastián desde la puerta, quitándose la chaqueta del esmoquin—. Hay todo lo que puedas necesitar. Si falta algo, dile a Hortensia mañana.—¿Dónde dormirás tú? —pregunté, aunque conocía la respuesta.—Aquí —respondió, señalando la cama—. El personal habla, y el personal de mi tío escucha. Si dormimos separados la primera noche de bodas, mañana Alejandro tendrá otro argumento.—El contrato decía...—El contrato decía que no te tocaría sin tu permiso —me interrumpió, aflo

La reunión con Alejandro podía esperar hasta mañana.Eso fue lo que Sebastián dijo cuando colgó el teléfono. Y por la forma en que lo dijo, con esa voz que no admitía discusión, entendí que necesitaba una hora antes de entrar a otra guerra.El estudio de la mansión era oscuro y silencioso. Solo las lámparas de mesa encendidas, los libros hasta el techo, el olor a madera vieja y a cuero que de alguna manera ya había empezado a parecerme familiar.Me quité los tacones y los dejé junto a la puerta.Doscientas páginas de documentos confidenciales, la ruina de una familia entera, y yo descalza en un estudio que no era mío.Sebas­tián entró diez minutos después. Se había quitado la chaqueta. La corbata colgaba suelta. Las mangas de la camisa, arremangadas hasta los codos.Era la primera vez que lo veía sin armadura.—¿Cómo estás? —preguntó.—Procesando.—Es normal. —Se sirvió whisky de la licorera sobre el escritorio y me miró desde el otro lado de la habitación—. ¿Quieres uno?Negué con la