La lluvia que había empapado a Simón horas antes se había transformado en una neblina gélida que trepaba por los muros de la fortaleza. En el patio de armas, bajo las luces halógenas que cortaban la oscuridad como cuchillas, el ambiente era asfixiante. La noticia de las cartas con el sello del dodecaedro en el orfanato había actuado como un detonante en la psique de Alexander Thorne. El hombre que había jurado ser el escudo de su familia sentía ahora que el escudo se estaba agrietando bajo una presión invisible.Alexander estaba de pie frente a Marcus, el jefe de su seguridad y su hombre de confianza. Pero en ese momento, no había rastro de camaradería. La mandíbula de Alexander estaba tan tensa que las venas de su cuello resaltaban bajo la luz fría.—¡No me hables de libertades, Marcus! —rugió Alexander, y su voz rebotó en el hormigón del patio como un disparo—. Si una sola hoja de papel ha llegado a las manos de Gema, significa que mis filtros han fallado. Significa que mi seguridad

El Club Náutico de North Shore no era solo un lugar de esparcimiento; era un templo dedicado al privilegio inalcanzable. Situado en un saliente de roca que se adentraba en el Atlántico, sus ventanales de suelo a techo ofrecían una vista de un mar que, aquel mediodía, se mostraba de un azul metálico y cruel. El aire olía a sal, a madera de teca barnizada y a ese perfume invisible que emana el dinero que no necesita dar explicaciones.Sofía bajó del coche blindado con una parsimonia que cortaba la respiración. Llevaba un vestido de punto de seda en color marfil, un tono que subrayaba su palidez aristocrática y la hacía parecer una aparición entre los socios vestidos de lino. Su cabello estaba recogido en un moño bajo, perfecto, sin un solo mechón fuera de lugar. No llevaba más joyas que su alianza y el pequeño broche de zafiro en su solapa, el cual, en realidad, era una obra maestra de Simón: un micrófono direccional de fibra de carbono capaz de filtrar el ruido de las olas y los cubier

El rugido del motor de la Ducati era lo único que lograba acallar el ruido de los pensamientos de Simón. No era el zumbido electrónico de sus servidores, ni el pulso binario de la dark web; era una vibración mecánica, pura y violenta, que le recorría la columna vertebral mientras cruzaba el puente George Washington. Vestido íntegramente de negro, con su chaqueta de cuero reforzado y un casco de visera oscura, Simón Lennox ya no era el genio recluido en un búnker. Era un hombre en una misión de rescate, un guerrero que había decidido cambiar los bits por el asfalto.Sobre su espalda cargaba una mochila táctica con lo esencial: dinero en efectivo, tres pasaportes falsos de una calidad inmejorable, un dispositivo de interferencia de señal y algo de ropa civil. Nada de teléfonos, nada de rastreadores, nada que pudiera dejar una migaja de pan digital en el bosque de acero de Nueva York.La ciudad desfilaba a su alrededor como un borrón de luces distorsionadas. Simón conducía con una audaci

El aire en el piso 50 de la Torre Thorne-Lennox era helado, pero no por el aire acondicionado, sino por la precisión metálica con la que se movía el equipo. Alexander y Sofía no solo habían regresado; habían colonizado el espacio. Cada recepcionista, cada guardia de seguridad y cada analista de datos parecía responder a una frecuencia nueva: la frecuencia de la victoria.Phillip Suant, sin embargo, se sentía como si caminara a través de melaza. Por primera vez en décadas, el "Relacionador Público" del Consejo de los Doce sentía el sudor frío del fracaso recorriéndole la nuca. El Consejo no aceptaba excusas. Tres de sus miembros principales, figuras que solo existían como voces distorsionadas en conferencias encriptadas, le habían dado un ultimátum: "Encuentra a la nieta de Anderson o tu lugar en la mesa será ocupado por alguien menos... sentimental".Suant sabía que la desaparición de Gema no era un error logístico; era una jugada maestra de Simón Thorne. Había perdido su palanca de p

La Biblioteca Pública de Nueva York parecía un palacio de cristal y mármol bajo las luces de la gala benéfica. El eco de las risas refinadas y el tintineo de las copas de cristal de Baccarat llenaban el Gran Salón, pero para Sofía Lennox, el sonido no era más que estática. Ella caminaba por el salón con la elegancia de una pantera, sintiendo el peso de las miradas sobre su espalda. Sabía que esa noche, entre la aristocracia neoyorquina y los filántropos de fachada, se ocultaba algo mucho más antiguo y peligroso.Alexander estaba a unos metros, conversando con un senador, pero sus ojos, afilados como cuchillas, nunca perdían de vista la figura de su esposa. Marcus y Elena se movían como sombras en la periferia, integrándose tan perfectamente que parecían parte de la arquitectura del evento.Fue entonces cuando el aire pareció enfriarse.Una mujer de mediana edad, vestida con un traje de sastre de seda negra que gritaba "autoridad burocrática", se separó de un grupo de diplomáticos. Era