POV. Clara MenezesO gosto amargo subiu pela minha garganta, queimando como ácido. Soquei o balcão de mármore branca com tanta força que a palma da minha mão latejou instantaneamente.— Mas que merda! — O grito saiu rasgado, atraindo olhares assustados na pequena sala de espera da secretaria. — Como assim "falta um documento"? Eu trouxe tudo! Eu revisei essa pasta mil vezes durante a viagem!A secretária, uma mulher de meia-idade com óculos na ponta do nariz e um crachá que dizia "Bete", recuou um pouco, assustada com a minha fúria.— Senhorita Menezes, eu entendo, mas... a certidão de óbito da sua mãe não está autenticada. Sem a autenticação do cartório original, o sistema da bolsa integral não aceita. É a burocracia, não sou eu.Senti meu estômago revirar. Não era enjoo de fome, embora eu não comesse nada decente há dois dias. Era ódio. Puro e simples.— A senhora tem noção de onde eu vim? — Minha voz tremia, oscilando entre o choro e o grito. — Eu vim do Pará. São três dias dentro

Pov ClaraEu dormi igual uma pedra acordei com o sol batendo direto no meu rosto e um cheiro forte de café vindo da cozinha minúscula. Por um segundo, entre o sonho e a realidade, achei que estava no meu quarto no Pará, e que meu pai começaria a gritar a qualquer momento.Mas o sofá era macio demais. E o silêncio era... pacífico.Me sentei num pulo, a cabeça girando levemente. Eu estava no apartamento de Isadora, um conjugado no centro de Porto Alegre que era a cara dela: caótico, colorido e cheio de vida. Havia sapatos de salto alto jogados num canto, fantasias eróticas e uma pilha de livros de Direito. Ela estava montando a mesa de café.— Bom dia, Bela Adormecida! — Isadora apareceu na porta da cozinha, usando apenas uma camiseta larga e calcinha, segurando duas canecas. O cabelo loiro estava preso num coque bagunçado, mas ela parecia fresca como uma rosa, mesmo tendo chegado de madrugada.— Bom dia... — Minha voz saiu rouca. Aceitei a caneca com gratidão. — Que horas são?— Oito e

Pov ClaraVirei devagar. A sala de brinquedos era maior que todo o apartamento da Isadora. Tinha estantes abarrotadas de bonecas importadas, uma casa de bonecas vitoriana que provavelmente custava mais que um Corolla, e uma piscina de bolinhas tão funda que parecia uma trincheira infantil.Mas o clima não era de diversão.Era de guerra fria.No centro de um tapete felpudo, sentadas de pernas cruzadas e com postura de advogadas mirins, estavam duas meninas de cerca de nove anos. Brancas, de olhos verdes acastanhados, me lembravam duas Maria Joaquina reencarnadas. “Torci para que as personalidades delas não fossem iguais.”Eram gêmeas não idênticas, mas elas se pareciam. Ângela era um pouco maior, de cabelo liso. Geovana tinha cachos perfeitos mesma cor de pele e olhos. As duas me analisavam como se eu fosse um inseto desconhecido prestes a ser catalogado.— Quem é você? — perguntou a da direita. Voz doce. Tom entediado. — Eu sou a Ângela.Respirei fundo, tentando ignorar o quanto o bot

POV - Adrian CavallieriA porta do meu escritório se abriu com um estrondo, fazendo as paredes de vidro vibrarem.Não precisei levantar os olhos dos relatórios financeiros para saber quem era. O cheiro de perfume doce e barato misturado ao suor do medo a denunciava.— Eu não aguento mais! — A voz de Emanuelle era estridente, arranhando meus ouvidos como giz num quadro negro. — Eu me demito!Girei a cadeira devagar, encarando a mulher parada no meio da sala. Ela estava descabelada, com o uniforme torto e uma mancha de tinta guache azul na saia. Tinha cabelos castanhos e longos, corpo magro e pele morena. O fio-dental que usava no Ambrosia Club destacava a bunda empinada, detalhe que, na época da contratação, chamou minha atenção mais do que deveria.“Talvez eu devesse ter me preocupado com coisas mais importantes”, pensei. “Como, por exemplo, descobrir se ela realmente levava jeito com crianças.”— O que foi dessa vez, Emanuelle? — perguntei com a voz baixa e calma. Fui o mais contido

POV - AdrianQuando terminei de me arrumar, eram 22h. A hora em que a magia começava. Desci até a garagem subterrânea e entrei no carro blindado.— O Escritório, senhor? — o motorista perguntou.— O Clube.Cruzamos Porto Alegre. As luzes da Arena do Grêmio brilhavam ao longe, mas meu destino estava escondido nas sombras do gigante de concreto. O carro entrou no estacionamento VIP de um shopping de luxo nas redondezas, descendo rampas que não existiam nas plantas oficiais.Nível -3. Onde o sinal de celular morria e os segredos nasciam.Peguei minha máscara veneziana preta, minimalista, cobrindo apenas os olhos, com o modulador de voz embutido na gargantilha — tecnologia minha, da TechGlobal.Ali, eu não era Adrian Cavallieri.Eu era o Imperador.Passei pela segurança biométrica, e a porta de aço se abriu para revelar um mundo banhado em veludo vermelho, dourado suave e o aroma inconfundível de perfume caro, couro e excitação reprimida. O jazz arrastado preenchia o ambiente, baixo o suf