La cicatriz de Gael, ese pequeño y pálido recordatorio en su piel, ahora vivía bajo mis costillas. La sentía cada vez que respiraba, un peso frío y revelador. Toda mi historia con Damian, el amor que crecí a regañadientes, la deuda que me ató a él… todo se había construido sobre el heroísmo de un fantasma. Un fantasma que tenía el rostro de Gael.Nos habíamos movido a la cocina, como por la necesitad de estar en un espacio diferente. Él preparaba café en la máquina. Yo estaba sentada en un taburete, observando sus movimientos precisos, intentando reajustar mi memoria.—¿Por qué estabas ahí? —pregunté al fin, rompiendo el sonido de la cafetera—. Esa noche. En ese callejón de todos los lugares.Gael no se dio la vuelta de inmediato. Vertió el café en dos tazas negras, impecables, y puso una frente a mí antes de tomar la suya.—Como ya te dije, no fue casualidad —dijo, apoyándose contra la encimera frente a mí. Su expresión era la del estratega otra vez, pero sin la frialdad de antes. Ah

El sueño fue una mentira. Un parpadeo inquieto en la oscuridad de la habitación de Gael, donde el olor a él en las sábanas era a la vez un consuelo y un recordatorio de por qué estaba allí. Me desperté de golpe, con el corazón acelerado, esperando oír otra vez esos disparos secos.Silencio.Un silencio demasiado perfecto.Al lado de mí, la cama estaba vacía, las sábanas frías donde él debería estar. Un pinchazo de ansiedad, agudo e instantáneo, me atravesó el pecho. ¿Dónde estaba? ¿Estaba bien?Me levanté y salí del cuarto con cautela. La casa estaba en silencio, pero no era el silencio pacífico de antes. Era el silencio tenso y cargado que queda después de una explosión.Lo encontré en la sala. No estaba solo. Hablaba en voz baja con uno de los guardias, el más grande, el que siempre parecía hecho de piedra. Gael estaba de pie, vestido ahora con ropa oscura y casual, pero se le notaba el cansancio en los hombros, en la manera en que se pasaba una mano por el cabello.La policía ya no

(Narrado por Valeria)La pista llegó en un sobre manila, sin remitente, dejado en el buzón de mi edificio junto a los volantes de pizzerías y los avisos de cortes de agua. Dentro, solo una tarjeta de visita gastada en los bordes y una dirección escrita a mano con letra temblorosa: "Eloísa Montenegro. Si quiere saber cómo murió realmente Hendrix, venga sola. Jueves, 3 PM."Podía ser una trampa. Probablemente lo era. En mi oficio, las invitaciones anónimas suelen terminar con una navaja en las costillas o una demanda por invasión de privacidad. Pero el nombre… Montenegro. Lo había visto antes, enterrado en un archivo de sociedad de hace veinte años: "Fiesta benéfica del Hospital San Lucas. Entre los asistentes, la siempre elegante Eloísa Montenegro, acompañando al patriarca Alistair Hendrix." La foto era borrosa, pero se veía a una mujer de espalda recta y sonrisa discreta junto a un hombre.Mierda. Esto olía a secreto de familia, y los secretos de los Hendrix eran como minas terrestres

(Narrado por Valeria)Tener a Sebastián Locke como guardaespaldas era como tener un león encerrado dentro de una habitación. Elegante, caro, y con la clara capacidad de destrozarte si se aburría lo suficiente. Gael le dió órdenes de protegerme después de saber que Aldrick quería mi cabeza en bandeja de plata. Llevaba tres días viviendo en su apartamento—más bien un “espacio minimalista con vista a la muerte por aburrimiento”—y ya quería prenderle fuego a sus almohadas de pluma de ganso. Todo estaba en orden. Los libros, por color. La comida, por grupos alimenticios. El hombre, por nivel de irritación que me provocaba: máximo.—¿No tienes clientes? —le pregunté esa mañana, viéndolo revisar unos documentos en la mesa del comedor como si el mundo no se estuviera cayendo a pedazos.—Tengo uno —respondió sin levantar la vista—. Usted. Y es el más agotador de mi carrera.—Encantada de ser un desafío —dije, acercándome y cogiendo una manzana del frutero impecable—. ¿Y? ¿Qué hemos descifrado

(Narrado por Valeria)Sebastián irrumpió en el apartamento como un huracán. La puerta se cerró de golpe a sus espaldas. Yo estaba en el sofá, con el portátil sobre las piernas y una taza de té frío al lado. Ni siquiera levanté la vista.—¿Sabes lo que acabo de tener que hacer? —dijo su voz, cortante como un cristal roto.—Supongo que algo aburrido y legal —respondí, haciendo clic en un archivo—. ¿Firmar documentos en triplicado? ¿Amenazar a un pobre diablo con una demanda?—Acabo de sobornar a un forense para que “perdiera” un expediente que te vinculaba a la investigación del viejo Hendrix. Porque alguien, y apuesto mi diploma de Harvard a que fuiste tú, preguntó por el registro de su autopista en la morgue esta mañana.Ahí sí levanté la vista.Él estaba plantado en medio de la sala, la corbata ligeramente desajustada, el pelo perfecto algo revuelto. Respirando con furia como un animal enjaulado.El tan siempre frío Sebastián Locke, perdía la cabeza muy fácil últimamente por mi culpa