Las demandas por las fotos falsas todavía estaban frescas en el sistema judicial cuando llegó el siguiente golpe. Esta vez, no fue a través de un periódico. Fue un sobre legal grueso, entregado en mano por un repartidor a la puerta de la casa.Sebastián lo abrió en la sala, con Gael y yo observando. Su expresión, normalmente impasible, se tensó línea por línea mientras leía.—Es una demanda civil —dijo, alzando la vista—. Presentada por Damian Hendrix contra ti, Gael. Acusaciones de coerción, narcotráfico y amenazas de muerte.El aire se salió de mis pulmones. —¿Qué?—Es basura —dijo Sebastián, pero su tono era preocupado—. Pero viene con anexos. “Declaraciones juradas” de tres testigos que dicen haberte visto entregar paquetes sospechosos, hacer llamadas amenazantes… Incluso uno que dice que le ofreciste dinero para que se “desapareciera” después de un accidente laboral en los muelles.Gael tomó los documentos. Los hojeó lentamente, sin expresión. —Estos testigos obviamente son fal

La antigua mansión de los Hendrix seguía oliendo a polvo, a madera vieja y a secretos. No había vuelto desde aquella primera vez, cuando Gael me trajo para mostrarme “de dónde venía”. Ahora, el lugar parecía igual de grande, vacío y triste.Gael caminaba delante de mí, su espalda tensa, las llaves del lugar en la mano. No habíamos traído guardias. Esto era algo entre nosotros dos. Entre nosotros y el fantasma de su padre.—En la grabación dijo “la caja azul en el estudio viejo” —recordé, mis pasos resonando en el piso de madera —. ¿Dónde está el estudio viejo?—Mi padre tenía dos —dijo Gael, su voz haciendo eco en la escalinata principal—. El nuevo, donde encontraste aquella vez la caja. Y uno viejo en el ala este, que estuvo en desuso desde mucho antes de dejar esta mansión.El ala este estaba casi en penumbra. Las cortinas pesadas estaban cerradas, y el aire era espeso y quieto. Gael abrió una puerta de roble macizo con un chirrido que me hizo estremecer.El estudio era más pequeño