POV: VivienneEl café en Zúrich sabía a ceniza.O tal vez era la ansiedad que le quemaba la lengua a Vivienne Delacroix.Estaba sentada en un banco frente al lago, lejos de las miradas curiosas. El viento helado le cortaba las mejillas, pero ella no se movía.Esperaba.Sera le había enviado un mensaje hace tres horas: "El canario ha cantado. El paquete está en camino."Antoine Giroux, el arquitecto traicionado, había cumplido su parte del trato para salvar su pellejo. Había entregado la ubicación de la "caja de seguridad de emergencia" que Khalid mantenía oculta en Europa para sus asuntos más sucios.Un mensajero en bicicleta se detuvo frente a ella.No dijo nada.Solo le entregó un sobre manila grueso, sellado con cinta de seguridad, y se marchó pedaleando bajo la lluvia fina.Vivienne miró el sobre.Pesaba.Pesaba más que el oro. Pesaba más que los tres años de infierno que había vivido.Sus manos, enfundadas en guantes de cuero negro, temblaban ligeramente al romper el sello.Rasga

POV: ZaraEl proyector de la galería Qasr Al-Fan zumbaba.Era el único sonido en la habitación.Zara tenía las manos sobre el teclado, pero ya no tecleaba. Sus dedos estaban congelados sobre las teclas, suspendidos en un gesto de horror puro.Frente a ella, en la pared blanca, se proyectaba el escritorio remoto de la nube privada de Khalid.No era el servidor de la empresa. No eran las cuentas de las Islas Caimán.Esto era peor.Mucho peor.Era un servidor fantasma alojado en un búnker de datos en Islandia, protegido por tres capas de encriptación biométrica que Zara había tardado seis horas en romper.—¿Qué es eso, Zara? —preguntó Catalina. Su voz sonaba lejana, como si viniera de debajo del agua.Zara tragó saliva. Le costó hablar.—Lo llamé "La Caja Negra". Pero él... él lo llama de otra forma.Zara movió el cursor.Hizo clic en la carpeta principal.El nombre del directorio brilló en letras mayúsculas:COLECCIÓN / TROFEOS—Ábrelo —ordenó Sera. Su voz era dura, pero Zara notó el te

POV: DanteEl campamento de trabajadores de Sonapur estaba a solo veinte kilómetros del Burj Khalifa.Pero podría haber estado en otro planeta.Aquí no había mármol. No había aire acondicionado con aroma a jazmín.Había polvo. Calor. Y olor a aguas residuales.Dante Moreno se ajustó el pañuelo alrededor del cuello para protegerse de la arena.Llevaba tres horas entrevistando a hombres que construían los sueños de Khalid Al-Rasheed.Hombres que no habían cobrado en cuatro meses.—Mister, por favor, no ponga mi nombre —le suplicó un capataz pakistaní, sentado en una litera de metal oxidada—. Si Al-Rasheed sabe que hablé, me quita el pasaporte. Bueno, ya lo tiene. Me refiero a que... me deportan sin pagarme.Dante anotó en su libreta.—No te preocupes, Amir. Serás una fuente anónima.—El acero es malo —susurró Amir, mirando a la puerta de la barraca—. Lo traen de noche. Sin etiquetas. Se dobla si lo miras mal.Dante subrayó la palabra Acero.Coincidía con los rumores que había oído en el

POV: VivienneLa oficina improvisada en la parte trasera de la galería estaba llena del olor a papel viejo y café rancio.Vivienne Delacroix-Salib se ajustó las gafas de lectura.Llevaba cuatro horas revisando el Acuerdo Prenupcial de Catalina.Era un documento brutal. Cien páginas diseñadas para dejar a la esposa en la calle con lo puesto si se atrevía a respirar mal.Cláusula 44: Renuncia a pensión compensatoria. Cláusula 52: Confidencialidad perpetua. Cláusula 88: Separación absoluta de bienes presentes y futuros.—Es un contrato de esclavitud, no de matrimonio —murmuró Vivienne.Khalid lo había blindado todo. Sus abogados de Nueva York y Dubái habían creado una fortaleza legal.Vivienne se frotó las sienes.Estaba a punto de cerrar la carpeta, frustrada, cuando algo en la sección de "Anexos" le llamó la atención.Era el árbol genealógico de Catalina.Khalid lo había incluido para probar que ella no tenía deudas hereditarias que pudieran afectarle a él.Vivienne recorrió los nombre

POV: LaylaLa mansión de los Al-Qasimi en Jumeirah estaba en silencio.Pero no era un silencio pacífico. Era el silencio tenso que precede a una ejecución.Layla caminó por el pasillo principal.Sus tacones resonaban sobre el mármol italiano. Clac. Clac.No llevaba velo.Llevaba el pelo suelto, cayendo sobre sus hombros como una cascada de tinta negra. Un acto de rebeldía visual antes de pronunciar una sola palabra.Llegó a la puerta doble del despacho de su padre.Sheikh Ahmed Al-Qasimi había regresado de Londres esa mañana.Estaba sentado tras su escritorio, revisando contratos con Hamad, el hermano mayor de Layla.Cuando Layla entró sin llamar, ambos levantaron la vista.—Layla —dijo Hamad, frunciendo el ceño—. Baba está ocupado. Y tú deberías estar vestida adecuadamente.Layla ignoró a su hermano.Miró directamente a su padre.El hombre que la había llamado "princesa" mientras la vendía al mejor postor.—Tenemos que hablar, Baba —dijo Layla. Su voz no tembló.—Estoy preparando la